POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
CHRONIQUE DU PRINTEMPS |
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Savez-vous, gens de Paris, |
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Dont on voit les faces ternes |
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Sous des arbres rabougris |
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Où fleurissent des lanternes, |
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Quand, au long des boulevards, |
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Vous assiégez d'une lieue |
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Les gros drames, ces renards |
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Dont l'été coupe la queue !… |
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Savez-vous que le bon Dieu, |
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Chassant la brume morose, |
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Sur la toile du ciel bleu |
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Brosse un printemps vert et rose ? |
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Silence à vos cris d'enfer ! |
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Qu'on se flatte ou qu'on se morde, |
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Les scandales de l'hiver |
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Sont usés jusqu'à la corde. |
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Oyez ! j'apporte des bois, |
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Où tremblottent les rosées, |
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De quoi défrayer six mois |
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Vos chroniques épuisées. |
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Les nids vont bien, les boutons |
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Sont faits sur de bons modèles ; |
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On a vu des hannetons, |
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On attend les hirondelles. |
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Des muguets, des bassins d'or, |
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J'ai le cours sur mes tablettes ; |
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Les blés sont calmes encor, |
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La hausse est aux violettes. |
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Comme un critique sournois, |
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Avril des jardins s'approche, |
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Et se glisse, en tapinois, |
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De la grêle plein sa poche. |
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Mais les grives n'ont pas peur, |
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Et m'ont donné l'assurance |
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Que le fruit tient sous la fleur, |
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L'avenir sous l'espérance ! |
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Les collines ont du thym ; |
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L'air est doux ; rien de la vigne ; |
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J'ai rencontré ce matin |
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Quatre pêcheurs à la ligne. |
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Hier, enfin, de l'ombre épris, |
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Je rôdais par les vallées, |
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Entre les gazons fleuris |
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Et les voûtes étoilées ; |
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A l'heure où le carnaval, |
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Escorté de cinq cents masques, |
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Défonce, au galop final, |
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La peau des tambours de basques ; |
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Quand j'ai vu, sur un ruisseau, |
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Planer, tout blanc d'étincelles, |
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Le Silence, cet oiseau |
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Dont on n'entend pas les ailes !… |
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