POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| A M. CLOGENSON |
| CONSEILLER HONORAIRE |
Si quelque ennui vient me saisir,
De mon logis, j'ai le plaisirlb
De contempler mille gouttières,
Sans compter quatre cimetières
Entre lesquels, dans mon loisir,
J'aurai l'agrément de choisir !
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J. GLOGENSON.
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Ce siècle, qui veut tout changer, |
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Donne à Thémis ses invalides ; |
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Ce n'est point à moi de juger |
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Si ces réformes sont solides. |
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Il me semblait (voyez un peu |
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Comme il est bon qu'on m'avertisse !) |
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Que le juge plus près de Dieu |
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Était plus sûr dans sa justice. |
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L'âge avait son autorité |
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Pour le crime échappé des bouges ! |
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Les cheveux blancs, en vérité, |
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Faisaient bien sur les robes rouges ! |
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N'en parlons plus, — joyeux martyr, |
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Vous bénissez votre aventure, — |
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Et la muse a fait, pour sortir, |
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Éclater la magistrature. |
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Elle va, par vaux et par monts, |
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Ouvrir son aile plus valide ; |
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Du poète que nous aimons |
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La robe était la chrysalide ; |
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Et vous quittez ce tribunal |
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Où votre âme fut prisonnière, |
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Gai, comme un enfant matinal, |
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Qui fait l'école buissonnière. |
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Les dieux velus, les dieux malins, |
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Aux forêts ont chanté victoire, |
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Voyant par-dessus les moulins, |
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Voler la toque du prétoire ! |
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L'un du gros code s'est muni, |
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L'autre est l'huissier qui dit : « Silence ! » |
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Et les oiseaux ont fait leur nid |
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Aux deux plateaux de la balance ! |
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N'en parlons plus, c'est pour le mieux, |
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Puisque la loi que je déplore, |
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Des morceaux d'un juge trop vieux, |
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Fait un poëte jeune encore. |
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Hélas ! notre printemps à nous, |
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Suinte la tristesse et la brume ; |
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Apollon faiblit des genoux, |
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Et la muse à trente ans s'enrhume |
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Chantez toujours ; votre gaîté, |
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Fait honte à la pâle jeunesse, |
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Qui va changeant, pour sa santé, |
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L'eau d'Hyppocrène en lait d'ânesse ! |
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Que j'aime mieux ce rude hiver, |
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Où le vent de la fantaisie |
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Fait pétiller, comme un feu clair, |
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Tant d'esprit et de poésie ! |
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Votre Pégase guilleret, |
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De ses grelots, jette à la terre |
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Plus d'une note qu'on dirait |
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Prise au carillon de Voltaire ! |
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Dans vos huitains, calmes et beaux, |
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Avec l'autorité d'un sage, |
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Vous plaisantez sur ces tombeaux |
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Qui blanchissent au voisinage. |
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Enfant joyeux d'un siècle fort, |
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A ce trait on vous peut connaître, |
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Quand, pour voir de plus près la mort, |
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Vous vous penchez à la fenêtre ; |
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Et, comme un Tircis, rose et frais, |
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Narguant les craintes sépulcrales, |
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Vous entiez sous les noirs cyprès, |
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Le chalumeau des pastorales. |
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Salut, à vos soixante et dix ! |
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Car si la logique est certaine, |
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En vérité, je vous le dis, |
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Vous dépasserez la centaine ! |
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Et vous pourrez, selon le mot |
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Du bon poëte que j'adore, |
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Sur le tombeau de plus d'un sot |
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Plus d'une fois compter l'aurore ! |
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