POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE LABOUREUR |
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A MON AMI EUGÈNE CRÉPET
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O laboureur de l'âme, ô semeur éternel, |
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Poëte, avant le jour, loin du toit paternel, |
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Sans écouter le chien qui gronde, |
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Pars avec ta charrue et ton rude aiguillon : |
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Tu sais que le temps presse, et qu'il faut au sillon |
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Jeter tout l'avenir d'un monde. |
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Il part ; la plaine immense, au lever du soleil, |
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N'a pas même un oiseau qui chante le réveil, |
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Pas mème un arbre qui frissonne. |
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C'est un terrain maudit, dans le vaste univers, |
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Et, sur les durs cailloux dont les champs sont couverts, |
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On entend le soc dur qui sonne. |
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L'air est en feu : midi, sur l'ardent travailleur, |
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Comme un manteau de plomb, fait tomber sa chaleur : |
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Mais qu'importe aux tâches divines ! |
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Il marche dans l'espoir, dans la foi, dans l'azur, |
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Et la sainte sueur qui coule à son front pur |
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Semble un bandeau de perles fines. |
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Il voit, il voit déjà, sur le sol âpre encor, |
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Frémir les bois touffus et rouler les blés d'or, |
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Tout tachetés de fleurs vermeilles ; |
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Il ne s'aperçoit pas, le rêveur ingénu, |
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Que mille taons jaloux, pour piquer son sein nu, |
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Vont bourdonnant à ses oreilles ! |
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Puis, quand au foyer sombre il retourne, le soir, |
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Tous les petits enfants se pressent pour le voir, |
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Au seuil des fermes souriantes ; |
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Car, pareils aux grands bœufs qui rentrent à pas lourds, |
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Ses vers au large flanc font tinter, dans les cours, |
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Leurs colliers de rimes bruyantes. |
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