POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| PORTRAIT |
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Je ne sais pas ton nom, comtesse ou bien marquise, |
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Dont le portrait charmant rit dans ce cadre d'or ; |
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Mais nulle, en sa beauté, n'eut plus de grâce exquise, |
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Au temps qu'on était jeune et qu'on aimait encor. |
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Tes cheveux à frimas, où le zéphyr se joue, |
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Effleurent mollement ton visage vermeil, |
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Car le pastel du maître a semé sur ta joue |
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L'incarnat velouté d'une pèche au soleil. |
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Mille amours sont nichés sous tes narines rose, |
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Mille autres sont blottis dans tes yeux irisés, |
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Tandis que Cupidon, sur tes lèvres mi-closes, |
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Appelle au pâturage un troupeau de baisers. |
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Et le ruban bleu-ciel, dont ta robe est fermée, |
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Semble, au long du corsage, étaler à plaisir^ |
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De ta taille divine à ta gorge embaumée, |
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Une échelle d'azur où monte le désir !… |
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