POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LES LARMES DE LA VIGNE |
| I |
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Mars est venu, la vigne pleure : |
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Le vent du nord, passant brutal, |
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Fait, sur les branches qu'il effleure, |
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Rouler des perles de cristal ; |
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Et, peu sensible à tes alarmes, |
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Au flanc des côtes sans chemins, |
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La terre boit tes grandes larmes, |
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Consolatrice des humains. |
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Oh ! dis-nous, se peut-il qu'on voie, |
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Pour calmer nos âpres douleurs, |
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Sortir un jour des flots de joie |
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De tes rameaux gonflés de. pleurs ? |
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| II |
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Toute joie a sa source amère : |
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Poëte, ne t'étonne pas |
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| 15 |
Si je suis triste, moi, la mère |
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De l'ivresse et des gais repas. |
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Le ciel, jaloux du vin qui charme, |
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A taxé mon philtre puissant, |
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Et je paie aux dieux une larme |
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Pour chaque goutte de mon sang. |
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Toi-même, à l'heure du délire, |
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N'entends-tu pas avec effroi |
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Monter, aux strettes de ta lyre, |
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Tous les sanglots qui sont en toi ? |
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