POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| A MATHURIN RÉGNIER |
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Vieux Mathurin, poëte aux âpres mélodies, |
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J'aime de ton bon vers les allures hardies, |
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Quand il va débraillé, sans grègues, sans chapeau, |
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Ainsi qu'un franc buveur, au sortir du caveau ! |
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Tu savais, ô Régnier, que l'ardente satire |
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A besoin de piment pour allumer son ire ! |
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Ton robuste Apollon ne connut pas cet art |
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De jeter sur les mots des masques et du fard. |
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Il aimait, aux lueurs d'une fauve lanterne, |
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S'accouder, à son aise, au banc de la taverne, |
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Et, la bouteille en main, dire leur fait aux gens, |
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Sans crainte des rhéteurs, des sots, ni des sergents. |
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Comme une artère chaude et de sang inondée, |
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A chacun de tes vers on sent battre l'idée, |
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Et dans ta haute phrase où la colère bout, |
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Tout est vivant, tout marche, et se dresse debout. |
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Oh ! que j'aime à te voir, quand, le poing sur la hanche, |
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De Ronsard bafoué, seul, tu prends la revanche, |
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Et de ton vers penseur flagelles sur le dos |
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Le Malherbe qui pèse et qui gratte des mots ! |
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Cependant que déjà, maître, ta main hardie |
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Aux Molières futurs taille la comédie, |
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Et, des voiles bénins dégageant ton tableau, |
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Prépare des rougeurs au pudique Boileau ! |
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Certes, l'art des savants et de la pédantaille, |
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Comme un manteau trop court, n'allait pas à ta taille, |
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Carton libre génie, avec ses pieds d'airain, |
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Quand il entre en un vers, y marche en souverain, |
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Et parfois, sans façon, dans ta franche satire, |
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S'entrouvre l'hiatus, comme un éclat de rire. |
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