POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE LION |
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A EUGÈNE DELATTRE
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Quand, dans le vieux Paris, les mignons pleins de joie |
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Secouaient, en passant, l'ambre de leurs cheveux, |
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Certe, ils gardaient en cor, sous la cape de soie, |
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La foi des chevaliers et l'honneur des aïeux ; |
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Dans le coffre aux onguents ils cachaient une épée, |
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La dague étincelait au bout des colliers d'or, |
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Et ces enfants d'amour, prêts à toute équipée, |
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Au nombre des plaisirs avaient compté la mort ! |
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Quand les roués dansaient, aux jours de la Régence, |
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Blancs de poudre, et musqués, sous un pourpoint fleuri, |
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Ils sauvaient la débauche à force d'élégance, |
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Et n'avaient pas de cœur, tant ils avaient d'esprit ! |
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Quand les beaux muscadins, de leurs jaunes bottines |
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Frappaient, en sautillant, le pavé des faubourgs, |
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Ils faisaient leur toilette au pied des guillotines, |
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Réglaient la carmagnole au rhythme des tambours, |
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Et, secouant le sang de leurs dentelles fines, |
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De l'humide abattoir ils volaient aux amours ! |
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L'incroyable, appuyé sur sa pomme d'agate, |
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Portait la République au pli de sa cravate. |
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Le fringant officier, du temps de l'Empereur, |
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Quand son sabre traînait, en sonnant, sur les dalles, |
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Pouvait montrer, du moins, aux nations rivales, |
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La blessure à son front et la croix sur son cœur. |
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Tous, page aux cheveux blonds, marquis à l'habit rose, |
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Ceux de quatre-vingt-treize et de mil huit cent deux, |
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Esprit, grâce .ou fierté, tous avaient quelque chose |
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Dont le monde longtemps se souvint après eux. |
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Mais lui, qu'a-t-il gardé, le lion ridicule, |
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Le Richelieu bourgeois, le don Juan roturier, |
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Grotesque conquérant à la barbe d'Hercule, |
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Marquis de Carabas dont le père est meunier ! |
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Dites ? quel est son droit ? quel laquais en démence |
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Sur des coussins de pourpre enivra son enfance ? |
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Au peuple que son char éclabousse en chemin |
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Quel blason montre-t-il, sur un vieux parchemin ? |
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Lui, qui siffla jadis les nobles d'un autre âge ! |
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Lui, que berça Juillet, au branle du canon ! |
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Valet qui des grandeurs a fait l'apprentissage, |
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Insolent, moins l'esprit ! vaniteux, moins le nom ! |
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Ah ! c'est pitié de voir ce commis hors d'haleine, |
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Bouffi dans son orgueil et dans son habit noir, |
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Faire, à l'égal d'un droit, sonner sa bourse pleine, |
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Et secouer au vent la poudre du comptoir ! |
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Bravo ! marchands dorés ! nobles fils de famille ! |
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Du talon, sans remords, foulez le peuple impur ! |
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Étalez vos couleurs, blasons de pacotille, |
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Pains de sucre en sautoir et coton sur azur ! |
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Vous n'atteindrez jamais à l'aristocratie, |
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Et toujours, mes seigneurs, malgré vos airs galants, |
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Vos gros pieds perceront sous la botte vernie, |
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Vos grosses mains feront éclater vos gants blancs ! |
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