POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE DIEU DE LA PORCELAINE |
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Il est, en Chine, un petit dieu bizarre, |
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Dieu sans pagode ; et qu'on appelle Pu ; |
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J'ai pris son nom dans un livre assez rare |
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Qui le dit frais, souriant et trapu ; |
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Il a son peuple au long des poteries ; |
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Et règne en paix sur ces magots poupins |
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Qui vont cueillant des pivoines fleuries |
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Aux buissons bleus des paysages peints ; |
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Il vient, à l'heure où commencent les sommes, |
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Quand, sous leurs toits, les vivants sont couchés, |
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Pour réjouir tous les petits bonshommes |
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Que le vernis tient au vase attachés. |
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De l'un à l'autre, il va chanter ses gammes, |
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Flaire, en passant, le carmin des bouquets, |
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Ou parle bas avec de belles dames |
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Qu'on voit sourire à leurs gros perroquets. |
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Et si, dès l'aube, une maîtresse active |
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Jette à ses pots son regard empressé, |
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Elle voit bien, tant la couleur est vive, |
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Que le dieu Pu dans l'armoire a passé. |
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— Petit dieu Pu, dieu de la porcelaine, |
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J'ai, sur ma table, afin d'être joyeux |
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Lorsque décembre a neigé dans la plaine, |
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Un pot de Chine, aux dessins merveilleux : |
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Dans un verger, causent des femmes graves, |
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Et, sur son banc fait de roseaux tressés, |
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Un mandarin tend l'oreille à deux braves |
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Qui sont debout, depuis sept ans passés. |
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Pousse ma porte, en tes courses nocturnes ; |
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Crains-tu, chez moi, quelque outrage odieux ? |
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J'ai l'ongle long des lettrés taciturnes, |
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Et mon chat blanc ne mange pas les dieux. |
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Poule à tes pieds, et, s'il te plaît, écrase |
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Mes plats d'argile et mes grès rabougris ; |
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Mais de tout choc garde, aux flancs de mon vase, |
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La glu d'émail où le soleil s'est pris. |
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Sur les oiseaux passe tes mains savantes, |
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Lisse la barbe aux magots rondelets, |
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Songe au matou, veille aux doigts des servantes, |
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Rends souple et fin le crin dur des balais. |
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Et, l'œil tourné vers Pe-Tche-Li la sainte1, |
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Je te promets de boire à ta santé, |
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Sous les rayons de ma lanterne peinte, |
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Un peu d'eau chaude, avec beaucoup de thé. |
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