POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE BARBIER DE PÉKIN |
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A MON AMI ALFRED FOULONGNE
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Hao ! Hao ! c'est le barbier |
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Qui secoue au vent sa sonnette ! |
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Il porte au dos, dans vin panier, |
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Ses rasoirs et sa savonnette. |
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Le nez camard, les yeux troussés, |
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Un sarrau bleu, des souliers jaunes, |
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Il trotte, et fend les flots pressés |
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Des vieux bonzes, quêteurs d'aumônes. |
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Au bruit de son bassin de fer, |
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Le marchand qui vient sur sa porte, |
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Sent courir, le long de sa chair, |
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Une démangeaison plus forte ! |
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Toute la rue est en suspens… |
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Et les mèches patriarcales ! |
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Se dressent, comme des serpents |
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Qu'on agace avec des cymbales ! |
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C'est en plein air, sous le ciel pur, |
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Que le barbier met sa boutique : |
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Les bons clients, au pied du mur, |
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Prennent une pose extatique. |
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Tous, d'un mouvement régulier |
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Vont clignant leurs petits yeux louches ; |
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Ils sont là, comme en espalier, |
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Sous le soleil et sous les mouches. |
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Souriant, les doigts allongés, |
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Il flatte les épaules nues, |
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Et ses attouchements légers |
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Ont des puissances inconnues : |
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Le patient, dans son sommeil, |
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Part pour le pays bleu des rêves ; |
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Il voit la lune et le soleil |
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Danser, sur de lointaines grèves. |
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il écoute le rossignol, |
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Roulant des notes, sous les branches ; |
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Ou, par les cieux, il suit au vol |
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Un couple d'hirondelles blanches. |
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Cependant, glissant sur la peau, |
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La lame où le jour étincelle |
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Court, plus rapide qu'un oiseau |
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Qui frôle l'onde avec son aile ; |
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Et quand le crâne sans cheveux |
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Luit comme une boule d'ivoire, |
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Le maître, sur son doigt nerveux, |
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Tourne, au sommet, la houppe noire. |
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Chacun s'arrête : le barbier |
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Sait mainte histoire inattendue ; |
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Ni mandarin, ni bachelier |
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N'a la langue aussi bien pendue. |
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La foule trépigne, à l'entour, |
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Et, par instants, se pâmant d'aise, |
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Chaque auditeur, comme un tambour, |
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Frappe, à deux mains, son ventre obèse. |
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Mais, point de trêve ! il faut marcher ! |
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Debout ! comme une tête ronde, |
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Son bon rasoir, sans s'ébrécher, |
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En trois coups raserait le monde ! |
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Toujours plus beau, toujours plus fort, |
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En gardant ses libres allures, |
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Il fauchera, jusqu'à la mort, |
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Les barbes et les chevelures ! |
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Puis, dans sa tombe on placera |
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Brosses, bassins et savonnettes, |
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Et, sous la nue, il frisera |
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La tresse blonde des comètes ! |
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