POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE DANSEUR BATHYLLE |
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La belle Métella, femme du vieux préteur, |
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Est pâle maintenant, et. porte dans son cœur |
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Un mal secret qui la déchire ; |
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Par le bois d'orangers qui borde sa villa, |
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Elle marche au hasard, la belle Métella, |
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Comme une bacchante en délire. |
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Pour sonder jusqu'au fond l'avenir incertain, |
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Vingt fois l'urne d'albâtre où roule le destin |
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Sous ses doigts tremblants s'est vidée ; |
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Et vingt fois Métella, chez les magiciens, |
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A mêlé, dans la nuit, les sorts campaniens |
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Aux enchantements de Chaldée ! |
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Elle aime, et ce n'est pas le chevalier romain, |
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Bien qu'il soit jeune et fier, et qu'il presse,'en chemin, |
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Une cavale au frein sonore, |
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Qu'il ait sa place au cirque, auprès des sénateurs, |
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Que sa bague étincelle, et qu'au jour des honneurs, |
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D'olivier son front se décore ! |
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Ce n'est pas le consul, au long manteau rayé |
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Si beau qu'à son aspect, du peuple émerveillé |
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Tombe le murmure frivole, |
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Alors que précédé du licteur éclatant, |
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Avec sa robe blanche, il balaye, en montant, |
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Les blancs degrés du capitole ! |
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Ce n'est pas le tribun, l'homme au pouvoir hautain, |
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Qui d'un mot de sa bouche arrête le destin, |
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Ni l'édile aux dons magnifiques, |
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Ni le riche patron, de qui mille clients |
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Autour de la sportule humbles et suppliants |
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Sans cesse assiègent les portiques. |
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Si Métella soupire et n'a plus de sommeil, |
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Ce n'est point le soldat bruni par le soleil |
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Qui trouble sa nuit inquiète, |
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Ni le poëte grec aux vers ingénieux, |
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Ni l'esclave gaulois, prince par ses aïeux, |
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Qui porte une urne sur sa tête. |
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L'image qui bondit sous ses yeux enflammés, |
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C'est le danseur Bathylle, aux cheveux parfumés, |
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Bathylle aux poses languissantes, |
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Bathylle qui s'envole, et qui glisse, et qui fuit, |
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Et fait battre le cœur des matrones, au bruit |
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De ses cymbales frémissantes. |
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Bathylle qu'aux Romains la Grèce, un jour, céda, |
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Si gracieux, alors qu'il danse la Léda, |
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Sous une tunique de femme ! |
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Ou quand son corps mobile, en cercle se tordant, |
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Tourne comme une roue, et dans son vol ardent |
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De tout un peuple emporte l'âme ! |
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Mais Bathylle est cruel, et ne se donne pas, |
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Il veut un sang illustre et de nobles appas |
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Pour une faveur qu'il accorde ; |
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Et plus d'un sénateur aux antiques aïeux |
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Triomphant d'être père, élève sous ses yeux, |
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Quelque petit danseur de corde. |
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