POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
A PRADIER |
I |
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Pradier, ta tombe est close, et la foule écoulée |
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A quitté le gazon des morts silencieux ; |
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La muse maintenant de sa douleur voilée, |
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Va commencer pour toi l'hymne religieux ! |
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D'autres ont mis leur nom sur la strophe légère, |
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D'autres ont la couleur, ou la note au son pur, |
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Mais ta pensée, ô maître, est de bronze ou de pierre, |
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Et, comme un corps vivant, jette son ombre au mur. |
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Le bloc âpre et rugueux, sous ta main souveraine, |
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Ondulait comme un dos de léopard dompté ; |
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Et la forme, à ta voix, touchant le socle à peine, |
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S'élançait dans sa grâce et sa virginité. |
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Quand les marteaux sonnaient en cadence rapide, |
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Quand l'atelier vivait, fourmillant et joyeux, |
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Et que, couvrant les murs de sa neige solide, |
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La poussière du marbre étincelait aux yeux, |
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C'était ton heure à toi ! ta passion ! ta vie ! |
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A ton front élargi le sang battait plus fort, |
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Et ton âme flottait, dans l'idéal ravie, |
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Comme un vaisseau qui chante en s'éloignant du port ! |
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Tu t'exilais du monde au milieu des déesses, |
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Chœur immobile et blanc qui souriait toujours, |
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Bacchantes au sein nu, Dianes chasseresses, |
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Et nymphes dans le bain tordant leurs cheveux lourds ! |
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La beauté qui périt, le sentiment qui passe, |
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S'arrêtaient dans ton œuvre immortels, radieux… |
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Car tu sors, ô Pradier ! de cette forte race |
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Qui peupla le ciel vide et nous tailla des dieux ! |
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II |
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Amis ; ne pleurons pas ! au pays bleu des âmes, |
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Il est, il est peut-être un asile écarté |
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Où les maîtres divins qu'ici-bas nous aimâmes |
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Vivent pleins de jeunesse et de sérénité. |
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Leur front calme est orné de guirlandes fleuries, |
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Le soleil de l'idée inonde leur regard. |
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Ils suivent lentement de longues galeries, |
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Et vont causant entre eux, de la forme et de l'art ! |
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Sculpteurs, musiciens, et peintres et poëtes,. |
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Ils sont là tous, rêvant au passé glorieux ; |
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L'œuvre de leur génie a peuplé ces retraites, |
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Et leurs créations s'agitent autour d'eux. |
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Polyclète y sourit près de Junon la belle ; |
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A tes pieds, ô Vénus ! Cléomène est assis ; |
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Le satyre, échappé des mains de Praxitèle, |
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Ouvre sa bouche avide aux raisins de Zeuxis ; |
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Stasicrate, en sueur, sculpte au loin sa montagne, |
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Mu'on suit, dans les prés, ses génisses d'airain, |
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Et le vieil Amphion, chantant par la campagne, |
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Fait danser les rochers sur le mode thébain ! |
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C'est là qu'il est monté parmi les statuaires ; |
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Il habite un beau temple, aux murs étincelants, |
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Et, timides encor, près des déesses fières, |
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Nissia, puis Sapho, s'avancent à pas lents ! |
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Entrez !… vous qui mêlez aux lignes solennelles |
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Les langueurs du contour et le pli gracieux, |
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Filles des temps nouveaux, vous êtes immortelles, |
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A côté des. Vénus Pradier vous place aux cieux ! |
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