POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LA PLAINTE D'UNE MOMIE |
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A A. PRÉAULT
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Aux bruits lointains ouvrant l'oreille, |
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Jalouse encor du ciel d'azur, |
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La momie, en tremblant, s'éveille |
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Au fond de l'hypogée obscur. |
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Elle soulève sa poitrine, |
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Et sent couler de son œil mort |
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Des larmes noires de résine |
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Sur son visage fardé d'or ! |
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Puis au cercueil de planche peinte |
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Heurtant ses colliers de métal, |
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Elle pousse une longue plainte, |
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Et miaule comme un chacal. |
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« Oh ! dit-elle, avec sa voix lente, |
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Être mort, et durer toujours ! |
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Heureuse la chair pantelante |
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Sous l'ongle courbe des vautours ! |
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» Heureux les morts qu'un vent d'orage |
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Plonge au fond des gouffres salés, |
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Et qui s'en vont, de plage en plage, |
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Reluisants, verdis et gonflés ! |
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» Heureux trois fois ceux qu'on enterre |
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Tout nus, dans les sables mouvants, |
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Et dont le corps tombe en poussière |
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Qui tourbillonne aux quatre vents ! |
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» Ils vivront ! ils verront encore, |
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À la nature se mêlant, |
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Les frissons roses de l'aurore |
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Sur le lit bleu du ciel brûlant ! |
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Et, sous des formes inconnues, |
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Oublieux du néant glacé, |
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Ils secoûront au vent des nues |
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Les cendres noires du passé ! |
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» Hélas ! hélas ! la destinée |
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M'accablant d'honneurs importuns, |
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Garde ma forme emprisonnée |
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Dans l'éternité des parfums ? |
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» Mon cercueil, sous la crypte blanche, |
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Ne tient plus à ses clous d'airain, |
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Et les vers ont troué la planche, |
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Comme un crible à passer du grain ! |
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» Sur ma poitrine recouverte |
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De symboles religieux |
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Le temps, avec sa lèpre verte, |
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A rongé la face des dieux ! |
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» Seul, au milieu de ce qui tombe, |
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Je reste immobile et jaloux, |
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Et je dis au vers de la tombe : |
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O vers, pourquoi m'oubliez-vous ? » |
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» Ici jamais ni vent, ni pluie |
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N'ont rafraîchi mon front poudreux ; |
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Depuis vingt siècles je m'ennuie |
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A regarder, démon œil creux, |
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» Le sphinx de pierre, aux froides griffes, |
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Accroupi dans mon antre obscur, |
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Avec l'oiseau des hiéroglyphes |
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Qui ne s'envole pas du mur ! |
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» Pour plonger dans .ma nuit profonde, |
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Chaque élément frappe en ce lieu : — |
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Nous sommes l'air ! nous sommes l'onde ! |
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Nous sommes la terre et le feu ! |
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» Viens avec nous ! le steppe aride |
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Veut son panache d'arbres verts |
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Viens, sous l'azur du ciel splendide, |
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T'éparpiller dans l'univers ! |
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» Nous t'emporterons par les plaines, |
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Nous te bercerons à la fois, |
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Dans le murmure des fontaines, |
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Et le bruissement des bois ! |
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» Viens !… la nature universelle |
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Cherche, peut-être, en ce tombeau, |
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Pour le soleil, une étincelle ! |
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Pour la mer, une goutte d'eau ! |
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» Alors, me réveillant dans l'ombre, |
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Je roidis mes membres perclus. |
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Sous les bandelettes sans nombre |
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Mes pieds maigres ne marchent plus ! |
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» Et, dans ma tombe impérissable, |
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Je sens venir avec effroi, |
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Les siècles lourds comme du sable |
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Qui s'amoncelle autour de moi ! |
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» Ah ! sois maudite, race impie, |
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Qui de l'être arrêtant l'essor |
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Gardes ta laideur assoupie * |
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Dans la vanité de la mort ! |
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» Un jour, les peuples de la terre |
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Brisant ton sépulcre fermé, |
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Te retrouveront tout entière, |
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Gomme un grain qui n'a pas germé ! |
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» Et, sous quelque voûte enfumée, |
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Ils accrocheront, sans remords, |
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Ta vieille carcasse embaumée, |
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Auprès des crocodiles morts !… » |
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