POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
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O vierge ! ta beauté semble un champ de blé mûr |
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Dont le vent fait rouler les vagues inquiètes ! |
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Parmi les brins serrés, passant leurs folles tètes, |
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Brillent le pavot rouge et le bluet d'azur ; |
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Au zénith éclatant pas un nuage obscur ; |
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L'aube seule aux épis suspend ses gouttelettes ; |
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Mille désirs charmants, comme des alouettes, |
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Volent par les sillons et poussent leur cri pur ! |
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Vierge ! voici le temps qu'on va lier les gerbes ; |
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Bientôt retentiront les chansons dans les herbes, |
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Et les rondes, le soir, sous les cieux étoilés, |
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Car, sur ses larges reins attachant sa ceinture, |
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Demain, le moissonneur à la brune figure |
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Va promener sa faux par l'épaisseur des blés ! |
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