| CHANT PREMIER |
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De tous ceux qui jamais ont promené dans Rome, |
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Du quartier de Suburre au mont Capitolin, |
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Le cothurne à la grecque et la toge de lin, |
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Le plus beau fut Paulus ; c'est ainsi que se nomme |
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Le héros de ces vers, et je vous dirai comme |
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Il fut d'un sénateur le produit clandestin. |
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« Tout beau ! Dit le censeur, aux poses magistrales, |
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« Un héros clandestin ! C'est une indignité !… » |
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L'auteur n'est pas de ceux qui cherchent les scandales, |
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Mais depuis Romulus, bien d'autres l'ont été ; |
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Qui compta les baisers, au temps des saturnales ? |
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Qui dira les secrets des belles nuits d'été ? |
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La faute en est peut-être au soleil d'Italie, |
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Aux parfums inconnus qui, sur le Tibre épars, |
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Avec le vent du soir montent au champ de mars ; |
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Mais il faudrait plutôt s'en prendre à la folie |
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Qui veut que, chaque jour, notre ville s'oublie, |
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Comme une courtisane, aux débauches des arts ! |
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Sans doute il est bien doux de voir danser Bathylle, |
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Aux sons entrecoupés des flûtes de Sicile, |
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Et, sous la lampe d'or aux mobiles rayons, |
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Luire le frein d'argent que mordent les lions ; |
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Mais garder sa pudeur est chose difficile, |
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Quand on la fait asseoir parmi les histrions. |
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Caton n'avait pas tort : je sais plus d'une femme |
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Qui de l'hymen, au cirque, égara le lien ; |
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Là, j'ai vu s'allumer de longs regards de flamme, |
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Là, plus d'un pied charmant vint effleurer le mien ; |
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Tous ces jeux, en un mot, sont un usage infâme, |
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Si j'étais empereur, je n'y changerais rien !… |
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Donc il était bâtard, à quoi bon vous le taire ? |
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Sans famille, et pourtant, vivait aux rois pareil ; |
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Qu'importe le berceau, quand l'olympe est vermeil, |
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Et que d'un pied hardi l'on peut frapper la terre ? |
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Le fleuve ne sait pas quelle source est sa mère ! |
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L'aigle a perdu son nid quand il monte au soleil ! |
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Paulus avait vingt ans ; noble et beau de figure, |
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Il laissait son destin flotter à l'aventure |
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Comme sa toge ; au reste, il suivait les rhéteurs, |
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Et se souciait peu de savoir les auteurs |
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De ses jours, dormant bien aux bouges de Suburre, |
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Et soupant quelquefois mieux que des sénateurs. |
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C'est un métier charmant et bien digne d'envie, |
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Par Castor et Pollux ! Quoi qu'en disent les vieux, |
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Que de polir des mots le tour ingénieux, |
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Et de tordre la phrase avec sa fantaisie, |
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Comme un serpent marbré dont un jongleur d'Asie |
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Roule autour de ses flancs et déroule les nœuds. |
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D'ailleurs notre héros avait en abondance |
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Toutes les qualités que marquent les auteurs : |
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L'œil ferme, le poumon solide, la prestance |
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Du corps, et la vertu qu'il faut aux orateurs ; |
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De façon qu'il savait, selon la circonstance, |
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Toucher par le pathos, ou plaire par les mœurs. |
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Nul ne sut plus à point déchirer sa tunique, |
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Hérisser ses cheveux à la manière antique, |
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Tordre ses bras dans l'air, et de l'émotion |
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Passer à l'ironie, avec gradation ; |
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Véhément dans la preuve, âpre pour la réplique, |
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Et, d'après le sujet, réglant la passion. |
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Le vieux Polydamas, son maître en éloquence, |
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Malgré ses cheveux blancs, je le dis entre nous, |
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S'il n'en eût été fier, s'en fût montré jaloux ; |
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En somme il l'adorait, l'ayant vu, dès l'enfance, |
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Chaque jour, à ses pieds, écouter en silence, |
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Grave, le style en main, la tablette aux genoux. |
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Quant au docte Paulus, son âme était remplie |
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Par deux affections, Polydamas d'abord ; |
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Puis une vieille femme, à la face jaunie, |
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Au front ridé, venant, je crois, de Campanie, |
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Sorcière, c'est tout dire, et qui, sans nul effort, |
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Aux lignes de la main, lisait l'arrêt du sort. |
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Staphyla fut son nom ; vous narrer quelle cause |
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Avait ainsi courbé cette tête morose, |
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D'abord c'est difficile, et puis c'est un talent |
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De ne pas dire tout dès le commencement, |
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Horace, dans ses vers, recommande la chose, |
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Et je l'estime trop pour agir autrement. |
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Pourtant vous apprendrez que la vieille Staphyle, |
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Comme son propre enfant avait nourri Paulus, |
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‒ Sans doute par pitié, car je n'en sais pas plus ; ‒ |
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Elle avait entouré son enfance débile |
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De tendresse et d'amour ; puis dans la grande ville |
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Un jour l'avait conduit, ses douze ans révolus. |
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Ils vivaient tous les deux, rhéteur, magicienne, |
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La phrase cadencée, et le philtre amoureux. |
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Chez Staphyla surtout, deniers pleuvaient sans peine, |
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Et, quoi que Tullius en dise, tous les deux, |
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Quand ils se rencontraient sur la voie Appienne, |
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Se regardaient sans rire et sans baisser les yeux. |
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Staphyla demeurait au quartier de Suburre, |
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Tout près de l'Esquilin, dans une rue obscure ; |
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Le bouge était désert et par le temps noirci ; |
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Mais, pour faire au lecteur un chemin raccourci, |
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Précisément le jour où je prends l'aventure, |
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Paulus allait la voir, et nous irons aussi. |
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Lesbie, et vous, Néère, adorables sirènes, |
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Quand pour voir un amant jeune ou vieux, bel ou laid, |
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Vous prenez la litière, ou montez les carènes, |
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D'où vous vient cette ardeur étrange, s'il vous plaît ? |
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Hélas ! Je sais le fond des tendresses humaines : |
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Une robe de Tyr, un voile de Milet ! |
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Paulus ne voulait pas de voile, je suppose, |
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Ni de bracelets d'or, ni de tunique rose ; |
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Sa ceinture était vide, et cet enfant gâté |
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S'était senti le cœur par l'amour agité ; |
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Or, il allait bon pas, et tandis que je cause, |
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À la porte déjà ses deux mains ont heurté. |
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Staphyla vint ouvrir ; les barres transversales |
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Sonnèrent en tombant avec un bruit d'airain, |
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Et la vieille apparut une torche à la main ; |
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Ses cheveux, çà et là, flottaient sur ses traits pâles, |
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Une tunique noire enveloppait son sein, |
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Et, sur son bras livide, un serpent en spirales |
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Se tordait ; la sueur inondait tout son corps ; |
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Elle avait cet aspect effrayant, immobile, |
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Qu'on voit grandir la nuit, dans un songe fébrile, |
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Quand arrive aux vivants la visite des morts : |
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« Qui m'appelle en ces lieux ? » murmura la sibylle. |
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« Paulus, » dit une voix qui venait du dehors. |
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Par un matin joyeux, quand le soleil éclaire |
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Le grand manteau glacé qui pèse sur l'Etna, |
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Avez-vous vu parfois un rayon de lumière |
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Passer, comme un sourire, aux lèvres du cratère ? |
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Tel, sous ses blancs cheveux, le front de Staphyla |
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Resplendit tout à coup, quand Paulus lui parla ; |
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Et lui tendant la main : « tu peux entrer, dit-elle, |
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« Nous n'avons pas ici de mystères pour toi ; |
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« Enfant, tu viens bien tard ! Quelle cause t'appelle ? |
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« Tu m'oubliais, Paulus, et tu vivais sans moi !… » |
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Paulus sentit des pleurs lui mouiller la prunelle, |
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Et jeta sur Staphyle un regard plein d'émoi. |
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Elle était, en effet, bien pâle et bien cassée ; |
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Quelque poids effrayant, amour, haine ou remords, |
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Avant l'âge, sans doute, avait usé son corps, |
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Et ployé sans retour sa jeunesse brisée. |
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‒ Terre, il est des vivants dont la vie est passée ! |
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Tombeaux, vous n'avez pas tout le peuple des morts ! |
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Côte à côte, ils marchaient ; la salle était immense, |
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Sur le pavé sonore, on entendait le bruit |
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De leurs pas inégaux se perdre dans la nuit ; |
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La lampe, sous la voûte, en fumant se balance, |
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Des ailes battent l'air, des yeux ronds, en silence, |
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Regardent le rhéteur que la vieille conduit. |
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De bizarres contours, des formes inconnues |
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Rampent confusément sur les murailles nues ; |
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Squelettes grimaçants qui se donnent la main, |
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Poignards ensanglantés, cyprès, coupes d'airain, |
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Plantes aux sucs mortels de Colchyde venues, |
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Et le jaune safran et le pâle cumin. |
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Tout se mêle et s'agite ; une flamme bleuâtre |
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Siffle sur les charbons et sautille dans l'âtre ; |
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Un renard aux longs poils glapit au coin du feu, |
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L'eau lustrale frissonne en son vase d'albâtre, |
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Le serpent se tortille ; on dirait qu'en ce lieu, |
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Paulus est un ami que l'on connaît un peu. |
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La caverne s'ébat ; la sorcière est joyeuse ; |
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Hélas ! Son cœur aussi, retraite ténébreuse, |
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Dans ses mille recoins, voit ramper, loin du jour, |
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Tout un monde hideux qui grouille en son séjour, |
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Rêves morts, noirs pensers, vengeance tortueuse ; |
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Mais, quand Paulus arrive, elle en fait de l'amour ! |
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À l'ombre du foyer, sur un vieux banc de chêne, |
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Ils s'assirent longtemps, groupe mystérieux |
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Que la torche rougeâtre éclairait de ses feux ; |
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Paulus était charmant, sous sa toge de laine, |
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Staphyle souriait, et respirant à peine, |
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L'entourait tout entier d'un regard de ses yeux. |
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Puis, sur ses cheveux noirs posant sa main flétrie, |
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Comme fait une mère auprès de son enfant, |
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Elle lui rappelait les jours de Campanie, |
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Les rires et les pleurs, à l'aube de la vie, |
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Tous ses rêves passés ; ‒ mais le point important |
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C'est que Paulus avait vingt drachmes en partant ! |
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Il allait, et ses pieds, sur les pavés antiques, |
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Jetaient un bruit étrange à l'écho des portiques ; |
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L'ombre silencieuse ondulait alentour ; |
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Tout dormait, hors ces feux, étoiles impudiques, |
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Qu'on voit trembler en foule au fond du carrefour, |
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Foyers étincelants où veille, nuit et jour, |
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Comme à ceux de Vesta, la prêtresse éternelle, |
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La débauche au sein nu, posant en liberté |
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Ses deux pieds triomphants au front de la cité ! |
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Rayons du temple immense où viennent pêle-mêle |
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Les hommes et les dieux s'abriter sous ton aile, |
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Ô puissance inconnue, ardente volupté ! |
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Il allait, il allait ; dans leur cellule assises, |
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Des femmes en passant l'appelaient de la main ; |
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Parfois on entendait monter un chœur lointain, |
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Et le rouge fanal que tourmentent les brises |
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Faisait danser aux murs des formes indécises ; |
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Mais Paulus était sage et suivait son chemin, |
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Plus sage qu'Hippolyte, à ce que dit l'histoire, |
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Honorant la vertu comme au temps des aïeux, |
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‒ Selon la circonstance et le jour et les lieux ; ‒ |
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Or, sans se retourner, il fendait l'ombre noire, |
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Ayant, cette nuit-là, pour défendre sa gloire, |
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Le besoin de dormir et la crainte des dieux ! |
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Mais, outre le fatum, la puissance suprême, |
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La seule déité que l'on n'adore pas, |
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Tant de dieux opposés s'attachent à nos pas, |
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Que l'esprit haletant retombe sur lui-même ; |
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Mercure avec Thémis a d'étranges débats, |
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Bacchus veut qu'on s'enivre et Vénus veut qu'on aime. |
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Donc, je ne sais quel dieu vint égarer Paulus : |
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Les étroits carrefours se succédaient dans l'ombre, |
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Croisant de toutes parts leurs dédales sans nombre ; |
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Chaque pas qu'il faisait le perdait encor plus, |
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Comme la mouche prise à quelque réseau sombre, |
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S'épuise, pour sortir, en efforts superflus. |
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J'aime la nuit qui tombe en une fraîche idylle, |
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Et les pasteurs assis sur le bord du ruisseau, |
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Chantant au clair de lune, ou dormant sous l'ormeau ; |
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Mais je crois qu'un bon gîte, aux champs comme à la ville, |
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Pour le somme est meilleur que l'herbe de Virgile, |
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Et tous les beaux gazons où broute le troupeau. |
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Il est plus triste encor de coucher dans la rue, |
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Ainsi jugeait Paulus. Il s'était arrêté, |
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Interrogeant des yeux l'ombre sans cesse accrue, |
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Quand soudain un doux bruit par la brise porté, |
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Son frémissant de luth, voix de femme inconnue, |
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Vint le frapper au front comme un souffle d'été ! |
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Je suis désespéré de vous dire la chose ; |
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J'eusse aimé mieux le voir, près du mont Palatin, |
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Dans le docte faubourg dormir jusqu'au matin ; |
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Mais nous formons des vœux dont le hasard dispose : |
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Près de là rayonnait un logis clandestin, |
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Paulus, sans hésiter, heurta la porte close. |
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« Qui frappe ? ‒ ouvrez. ‒ ton nom ? ‒ qu'importe ! ‒ tout est plein |
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| 230 |
« Comme le ventre rond d'un prêtre salien, |
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« Les chambres et les lits ; une ombre, par Hercule ! |
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« Ne s'y logerait pas ; bonsoir ! » le vestibule |
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S'éclaira cependant, et Paulus pensa bien |
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Que le son des écus lèverait tout scrupule. |
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| 235 |
Ruisselant de sueur et tout pétri de fard, |
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Un homme vint ouvrir ; de son regard cupide |
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Il parcourut Paulus ; son visage blafard |
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Suintait sous sa peinture, ainsi qu'un mur humide, |
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Et le myrte, en festons, de sa tempe livide |
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| 240 |
Montait dans ses cheveux retroussés avec art. |
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Paulus, pour tout discours, fit sonner sa ceinture, |
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Prenant avec raison, dans cette conjoncture, |
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L'exorde insinuant. C'était un orateur |
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Habile à se plier au goût de l'auditeur. |
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| 245 |
La cause fut gagnée, et, sans plus de murmure : |
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« Les gens se presseront, dit l'hôte, entrez, seigneur ! » |
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Paulus suivit son guide au fond d'un réduit sombre, |
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Où les lampes mouraient en pétillant dans l'ombre, |
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Où, sur les lits épars, pêle-mêle étendus, |
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| 250 |
Hommes, femmes, enfants tordaient leurs membres nus ; |
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Tous criaient, bruissaient, et des buveurs sans nombre |
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Vidaient les pots d'argile aux cloisons suspendus. |
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Plus d'un groupe envieux, accroupi sur la terre, |
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Jetait aux lits trop pleins des regards de colère ; |
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| 255 |
Un poëte rêvait, sur son coude engourdi, |
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D'autres, dans leurs manteaux, se perdaient à demi, |
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Ou dormaient, appuyés aux murailles de pierre, |
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En balançant leur front par l'ivresse alourdi. |
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Mais comme un astre d'or dans la nuit ténébreuse, |
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| 260 |
Comme la fleur éclose aux fentes des vieux murs, |
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Une femme était là qui, jeune et radieuse, |
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Se détachait en blanc sur les groupes obscurs ; |
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D'un sistre recourbé sa main capricieuse, |
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Comme un essaim d'oiseaux, éveillait les sons purs. |
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| 265 |
Elle était belle ainsi ; la pourpre qui la noue |
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De sa jambe arrêtait les contours onduleux, |
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Un sourire flottait de sa lèvre à ses yeux, |
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Des sourcils longs et noirs couraient jusqu'à sa joue, |
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Et ses cheveux bouclés où la brise se joue |
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| 270 |
Voltigeaient sur son front étroit et gracieux. |
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Sa tunique aux longs plis montait comme un nuage |
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Autour d'elle, en dansant : le reflet inégal |
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De la lampe fumeuse ou du jaune fanal |
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Parfois d'un vif éclair sillonnait son visage ; |
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| 275 |
Et, sur sa gorge nue, un collier de métal |
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Sonnait comme la grêle en une nuit d'orage ! |
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Retenant son haleine, et la couvant des yeux, |
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Le rhéteur palpitait, comme en un songe heureux, |
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Craignant de réveiller son âme confiante |
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| 280 |
Et de perdre à jamais la vision charmante ; |
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Quand soudain près de lui, s'arrêtant dans ses jeux, |
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La danseuse en sueur vint tomber haletante. |
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Paulus avec un cri la reçut dans ses bras ; |
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Il baisait, éperdu, sa tête parfumée, |
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| 285 |
Et pressait doucement ses membres délicats ; |
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Se gonflant comme une onde, et de perles semée, |
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Sa gorge bondissait par la danse animée ; |
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Elle le regardait et ne lui parlait pas !… |
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Comme nous l'avons dit au début de l'histoire, |
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| 290 |
Paulus était parfait ; sa chevelure noire |
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Ondulait sur son front, son regard plein de feu |
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Étincelait parfois comme celui d'un dieu ; |
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Il avait un sourire aux belles dents d'ivoire : |
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Ni grand, ni trop petit, il tenait le milieu. |
12 |
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| 295 |
Elle le regardait mollement inclinée, |
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Puis craintive et vers lui soulevant ses grands yeux : |
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« Ô jeune homme inconnu, qui t'amène en ces lieux ? |
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« Tu contemples de loin cette troupe avinée, |
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« Sans boire et sans dormir, et sembles soucieux, |
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| 300 |
« Apprends-moi ton pays, ton nom, ta destinée ! |
12 |
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« Ton sein est large et fort, ton regard plein d'ardeur, |
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« Es-tu soldat aux camps, ou lutteur dans l'arène ? |
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« Perces-tu, sans pâlir, une poitrine humaine ? |
12 |
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« Dit-on, quand tu parais : c'est un gladiateur ?… » |
12 |
| 305 |
Paulus, en souriant, prit ses mains dans la sienne : |
12 |
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« Je sais tuer aussi, dit-il, je suis rhéteur ! » |
12 |
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Mot profond, en effet ; j'ignore si la belle |
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Comprit notre héros, mais il était charmant, |
12 |
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Et présentait à l'œil l'étoffe d'un amant |
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| 310 |
Solide, en faut-il plus aux femmes ? » on m'appelle |
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« Melænis, j'ai vingt ans et je t'aime, » dit-elle. |
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Pour Paulus, il nageait dans le ravissement. |
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Advienne que pourra ! C'est chose délectable, |
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Qu'un bon gîte la nuit et qu'une fille aimable ! |
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Elle avait sur son cou jeté ses bras de lait : |
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« Ami, je danserai, si ma danse te plaît, |
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« Où tes pieds passeront, je baiserai le sable, |
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« Car tes grands yeux sont doux ! Quand ta bouche parlait, |
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« Je me sentais mourir ! Oh ! Mon âme est blessée |
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« D'un amour inconnu qui ne s'éteindra pas ! |
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« Parle ! Veux-tu quelqu'un qui s'attache à tes pas ? |
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« Qui, le jour, qui, la nuit, t'étreigne en sa pensée ? |
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« Une esclave fidèle, une femme insensée |
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« Qui donnera son sang pour dormir dans tes bras ? |
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« ‒ Je t'aime ! » dit Paulus. Les lampes dans l'espace |
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Répandaient çà et là leur reflet incertain |
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Sur les buveurs couchés parmi les flots de vin. |
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Chaque groupe dormait immobile à sa place ; |
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La danseuse bondit vers une porte basse, |
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En faisant au rhéteur un signe de la main. |
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Paulus franchit la salle et partit avec elle, |
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Bénissant les destins qui le servaient ainsi ; |
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Ils montèrent tous deux le long du mur noirci : |
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Melænis demeurait à la troisième échelle ; |
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‒ Paulus avait vingt ans, Melænis était belle ! |
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Magnanimes lecteurs, n'en prenez de souci ! |
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