| PATRIOTES |
| Nuit du 28 au 29 |
| GRANDE SEMAINE |
Qu'est-ce ? un roi qui s'éteint, un empire qui tombe ?
Un poids plus ou moins lourd qu'on jette dans la tombe…
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GÉRARD.
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Les grands ne nous semblent grands
que parce que nous sommes à genoux.
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Eugène SCRIBE.
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| I |
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Lune, témoin de tant de gloire, |
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As-tu marqué dans ta mémoire |
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Jamais une plus sainte nuit ? |
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Sur âmes plus silencieuses, |
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Sur cités plus majestueuses, |
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Jamais ton regard a-t-il lui ! |
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Non jamais, Sagonte nouvelle, |
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Paris n'eut angoisse plus belle ; |
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Paris n'eut citoyens plus beaux, |
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Tous agissants comme des ombres, |
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Muets, dans de sanglants décombres, |
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Sanglants, fossoyant des tombeaux. |
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Pas une lueur, pas un cierge, |
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Plus sombre qu'une forêt vierge |
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Paris est un affreux chaos, |
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Où, lorsqu'un de tes rayons glisse, |
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Il éclaire un mur, une lice, |
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Rouges du sang de ses héros ; |
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Ou caresse un cadavre hâve, |
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Au crâne entrouvert, à l'œil cave, |
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Broyé sous un flot de pavés, |
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Nu ; les dépouilles des infâmes |
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Sont promenés en oriflammes |
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Au haut des sabres abreuvés. |
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Puis, parfois, ce profond silence, |
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Heurté, rompu par une lance, |
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Des haches, des poignards croisés, |
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Par le cri de la sentinelle, |
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Ou par la fuite d'un rebelle |
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A travers les casques brisés. |
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Puis, parfois, de l'artillerie |
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La foudre ; la mousqueterie, |
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Les longs hourras du fantassin ; |
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Cris de mort, blasphèmes, alarmes, |
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Pleurs, râlement, appel aux armes, |
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Se découpant sur le tocsin. |
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| II |
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Partout, pères conscrits et Vieux de la Montagne, |
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Enfants nés sous le joug, roses filles, compagnes, |
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Or et haillon, unis pour un commun effort, |
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La fatigue, l'espoir semant des barricades. |
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Voyez, sur ces balcons, marcher des estocades, |
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Car chaque maison est un fort, |
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Chaque meuble, une arme guerrière, |
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Chaque porte, une meurtrière, |
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Et chaque toit, un arsenal. |
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Paris, pour la race qui prie |
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Et poignarde, dans sa furie |
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N'est plus qu'un cratère infernal. |
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| III |
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Voyez-vous cette enfant que mal d'amour tourmente ? |
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Elle tresse un ruban pour lui ; joyeuse amante ! |
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Comptant sur son retour elle écoute des pas. |
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Puisse tu paix demain n'être pas disparue ! |
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Ignore encor longtemps qu'au détour de la rue |
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Ton amant râle le trépas. |
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| IV |
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Quelle est cette masse noirâtre |
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Où toute rumeur vient s'abattre, |
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Manoir sans feux et sans valets, |
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Sans plaisirs aux couches désertes, |
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Sans gardes jetant des alertes ? |
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De nos tyrans c'est le palais. |
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Ce roi, vieux débauché qu'une madone incline, |
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A déserté nos murs pour Saint-Cloud la colline, |
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Complice de sa joie ; et là, Néron caduc, |
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Il a, sur la terrasse, apporté sa litière, |
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Pour contempler des siens la boucherie entière |
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Qu'il vient d'ordonner à son duc. |
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Content de ton œuvre hardie, |
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Savoure bien cet incendie : |
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Va, rien ne manque à ton festin ; |
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Entends les clameurs de la mère |
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Appelant, d'une voix amère, |
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Ces fils moissonnés par l'airain ! |
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Enfin pâlit la nuit, et l'aube va renaître ; |
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Accourez tous, varlets, pages, votre vieux maître |
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Veut prolonger encor sa volupté de sang ; |
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Vos trompes et vos chiens, vos destriers do chasse ; |
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Allons, que dans son poing son lourd couteau s'enchâsse, |
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Et s'abreuve dans quelque flanc ? |
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| V |
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Le peuple, après telle journée, |
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Ignore encor sa destinée |
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Et le sort qui l'attend demain, |
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Qui des deux sera le rebelle, |
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Et si la liberté fidèle |
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Viendra s'abattre en son chemin. |
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Là, comme un patient que ronge la souffrance, |
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Dans sa brûlante fièvre il évoque la France, |
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Lafayette, un Brutus, |
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Puis il compte ses bras, ses bourreaux ; puis encore |
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Il retombe assoupi sans remarquer l'aurore ; |
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Mais lorsqu'il releva ses regards abattus, |
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Le soleil était tricolore ! |
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4 août 1830.
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