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J’ai caressé la mort, riant au suicide, |
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Souvent et volontiers quand j’étais plus heureux ; |
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De ma joie ennuyé je la trouvais aride, |
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J’étais las d’un beau ciel et d’un lit amoureux. |
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Le bonheur est pesant, il assoupit notre âme. |
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Il étreint notre cœur d’un cercle étroit de fer ; |
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Du bateau de la vie il amortit la rame ; |
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Il pose son pied lourd sur la flamme d’enfer, |
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Auréole, brûlant sur le front du poète, |
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Comme au pignon d’un temple un flambeau consacré ; |
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Car du cerveau du Barde, arabe cassolette, |
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Il s’élève un parfum dont l’homme est enivré. |
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C’est un oiseau, le Barde ! il doit rester sauvage : |
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La nuit, sous la ramure, il gazouille son chant : |
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Le canard tout boueux se pavane au rivage, |
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Saluant tout soleil ou levant ou couchant. |
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C’est un oiseau, le Barde ! il doit vieillir austère, |
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Sobre, pauvre, ignoré, farouche, soucieux, |
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Ne chanter pour aucun, et n’avoir rien sur terre |
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Qu’une cape trouée, un poignard et les Cieux ! |
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Mais le barde aujourd’hui, c’est une voix de femme, |
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Un habit bien collant, un minois relavé, |
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Un perroquet juché chantonnant pour madame, |
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Dans une cage d’or un canari privé ; |
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C’est un gras merveilleux versant de chaudes larmes |
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Sur des maux obligés après un long repas ; |
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Portant un parapluie, et jurant par ses armes ; |
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L’électuaire en main invoquant le trépas, |
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Joyaux, bals, fleurs, cheval, château, fine maîtresse, |
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Sont les matériaux de ses poèmes lourds : |
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Rien pour la pauvreté, rien pour l’humble en détresse ; |
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Toujours les souffletant de ses vers de velours. |
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Par merci ! voilez-nous vos airs autocratiques ; |
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Heureux si vous cueillez les biens à pleins sillons ! |
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Mais ne galonnez pas, comme vos domestiques, |
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Vos vers qui font rougir nos fronts ceints de haillons. |
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Eh ! vous de ces soleils, moutonnier parélie ! |
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De cacher vos lambeaux ne prenez tant de soin : |
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Ce n’est qu’à leur abri que l’esprit se délie ; |
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Le barde ne grandit qu’enivré de besoin ! |
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