| ODE |
sur un bruit qui courut en que Cromnwell
et les Anglais allaient faire
la guerre à la France |
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Quoi ! ce peuple aveugle en son crime, |
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Qui prenant son roi pour victime, |
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Fit du trône un théâtre affreux, |
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Pense-t-il que le ciel, complice |
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D'un si funeste sacrifice, |
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N'a pour lui ni foudres ni feux ? |
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Déjà, sa flotte en pleines voiles, |
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Malgré les vents et les étoiles, |
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Veut maîtriser tout l'univers, |
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Et croit que l'Europe étonnée, |
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A son audace forcenée |
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Va céder l'empire des mers. |
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Arme-toi, France ; prends la foudre ; |
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C'est à toi de réduire en poudre |
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Ces sanglants ennemis des lois ; |
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Suis la victoire qui t'appelle, |
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Et va, sur ce peuple rebelle, |
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Venger la querelle des rois. |
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Jadis, on vit ces parricides, |
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Aidés de nos soldats perfides, |
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Chez nous, au comble de l'orgueil, |
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Briser tes plus fortes murailles, |
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Et par le gain de vingt batailles |
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Mettre tous tes peuples en deuil. |
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Mais, bientôt, le ciel en colère, |
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Par la main d'une humble bergère |
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Renversant tous leurs bataillons, |
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Borna leurs succès et nos peines ; |
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Et leurs corps, pourris dans nos plaines, |
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N'ont fait qu'engraisser nos sillons. |
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