ODE |
sur la prise de Namur |
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Quelle docte et sainte ivresse |
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Aujourd'hui me fait la loi ? |
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Chastes Nymphes du Permesse, |
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N'est-ce pas vous que je voi ? |
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Accourez, Troupe savante ; |
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Des sons que ma lyre enfante |
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Ces arbres sont réjouis ; |
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Marquez-en bien la cadence ; |
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Et vous, Vents, faites silence : |
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Je vais parler de LOUIS. |
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Dans ses chansons immortelles, |
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Comme un aigle audacieux, |
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Pindare, étendant ses ailes, |
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Fuit loin des vulgaires yeux ; |
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Mais, ô ma fidèle lyre, |
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Si, dans l'ardeur qui m'inspire, |
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Tu peux suivre mes transports ; |
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Les chênes des monts de Thrace |
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N'ont rien ouï, que n'efface |
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La douceur de tes accords. |
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Est-ce Apollon, et Neptune, |
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Qui sur ces rocs sourcilleux, |
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Ont, compagnons de fortune, |
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Bâti ces murs orgueilleux ? |
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De leur enceinte fameuse |
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La Sambre, unie à la Meuse, |
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Défend le fatal abord ; |
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Et par cent bouches horribles, |
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L'airain sur ces monts terribles |
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Vomit le fer et la mort ; |
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Dix mille vaillants Alcides, |
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Les bordant de toutes parts, |
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D'éclairs, au loin homicides, |
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Font pétiller leurs remparts ; |
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Et dans son sein infidèle |
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Partout la terre y recèle |
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Un feu prêt à s'élancer, |
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Qui soudain perçant son gouffre, |
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Ouvre un sépulcre de soufre |
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A quiconque ose avancer. |
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Namur, devant tes murailles, |
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Jadis la Grèce eût, vingt ans, |
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Sans fruit, vu les funérailles |
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De ses plus fiers combattants. |
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Quelle effroyable puissance |
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Aujourd'hui pourtant s'avance, |
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Prête à foudroyer tes monts ! |
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Quel bruit, quel feu l'environne ! |
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C'est Jupiter en personne, |
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Ou c'est le vainqueur de Mons. |
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N'en doute point, c'est lui-même : |
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Tout brille en lui, tout est roi. |
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Dans Bruxelles, Nassau blême |
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Commence à trembler pour toi. |
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En vain, il voit le Batave, |
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Désormais docile esclave, |
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Rangé sous ses étendards ; |
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En vain, au Lion belgique, |
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Il voit l'Aigle germanique |
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Uni sous les Léopards ; |
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Plein de la frayeur nouvelle |
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Dont ses sens sont agités, |
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A son secours il appelle |
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Les peuples les plus vantés : |
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Ceux-là viennent du rivage |
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Où s'enorgueillit le Tage |
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De l'or qui roule en ses eaux ; |
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Ceux-ci, des champs où la neige |
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Des marais de la Norvège |
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Neuf mois couvre les roseaux… |
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Mais qui fait enfler la Sambre ? |
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Sous les Jumeaux effrayés, |
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Des froids torrents de décembre |
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Les champs partout sont noyés ; |
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Cérès s'enfuit, éplorée |
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De voir en proie à Borée |
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Ses guérets d'épis chargés ; |
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Et sous les urnes fangeuses |
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Des Hyades orageuses |
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Tous ses trésors submergés. |
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Déployez toutes vos rages, |
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Princes, vents, peuples, frimas ; |
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Ramassez tous vos nuages, |
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Rassemblez tous vos soldats ; |
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Malgré vous Namur en poudre |
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S'en va tomber, sous la foudre |
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Qui dompta Lille, Courtrai, |
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Gand, la superbe espagnole, |
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Saint-Omer, Besançon, Dôle, |
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Ypres, Mastricht, et Cambrai. |
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Mes présages s'accomplissent : |
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Il commence à chanceler ; |
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Sous les coups qui retentissent |
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Ses murs s'en vont s'écrouler ; |
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Mars en feu, qui les domine, |
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Souffle à grand bruit leur ruine ; |
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Et les bombes, dans les airs |
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Allant chercher le tonnerre, |
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Semblent, tombant sur la terre, |
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Vouloir s'ouvrir les enfers. |
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Accourez, Nassau, Bavière, |
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De ces murs l'unique espoir. |
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A couvert d'une rivière, |
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Venez, vous pouvez tout voir. |
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Considérez ces approches ; |
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Voyez grimper sur ces roches |
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Ces athlètes belliqueux ; |
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Et dans les eaux, dans la flamme, |
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LOUIS, à tout donnant l'âme, |
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Marcher, courir avec eux. |
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Contemplez dans la tempête |
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Qui sort de ces boulevards, |
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La plume qui sur sa tête |
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Attire tous les regards : |
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A cet astre redoutable, |
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Toujours un sort favorable |
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S'attache dans les combats : |
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Et toujours, avec la Gloire, |
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Mars, amenant la Victoire, |
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Vole, et le suit à grands pas. |
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Grands défenseurs de l'Espagne ; |
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Montrez-vous, il en est temps. |
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Courage ! vers la Mehagne |
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Voilà vos drapeaux flottants. |
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Jamais ses ondes craintives |
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N'ont vu sur leurs faibles rives |
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Tant de guerriers s'amasser. |
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Courez donc… Qui vous retarde ? |
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Tout l'univers vous regarde ; |
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N'osez-vous la traverser ? |
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Loin de fermer le passage |
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A vos nombreux bataillons, |
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Luxembourg a du rivage |
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Reculé ses pavillons. |
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Quoi ! leur seul aspect vous glace ! |
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Où sont ces chefs pleins d'audace, |
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Jadis si prompts à marcher, |
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Qui devaient, de la Tamise, |
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Et de la Drave soumise, |
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Jusqu'à Paris nous chercher ? |
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Cependant, l'effroi redouble |
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Sur les remparts de Namur ; |
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Son gouverneur, qui se trouble, |
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S'enfuit sous son dernier mur ; |
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Déjà, jusques à ses portes |
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Je vois monter nos cohortes, |
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La flamme et le fer en main ; |
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Et sur les monceaux de piques, |
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De corps morts, de rocs, de briques, |
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S'ouvrir un large chemin. |
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C'en est fait. Je viens d'entendre |
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Sur ces rochers éperdus |
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Battre un signal pour se rendre. |
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Le feu cesse Ils sont rendus ! |
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Dépouillez votre arrogance, |
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Fiers ennemis de la France ; |
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Et, désormais gracieux, |
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Allez, à Liège, à Bruxelles, |
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Porter les humbles nouvelles |
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De Namur pris à vos yeux. |
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Pour moi, que Phébus anime |
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De ses transports les plus doux, |
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Rempli de ce Dieu sublime, |
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Je vais, plus hardi que vous, |
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Montrer que sur le Parnasse, |
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Des bois fréquentés d'Horace, |
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Ma Muse dans son déclin, |
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Sait encor les avenues, |
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Et des sources inconnues |
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A l'auteur du Saint-Paulin. |
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