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Tandis que tout conspire à la guerre sacrée, |
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La Piété sincère, aux Alpes retirée, |
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Du fond de son désert entend les tristes cris |
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De ses sujets cachés dans les murs de Paris. |
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Elle quitte à l'instant sa retraite divine : |
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La Foi, d'un pas certain, devant elle chemine ; |
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L'Espérance au front gai l'appuie et la conduit ; |
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Et, la bourse à la main, la Charité la suit. |
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Vers Paris elle vole, et, d'une audace sainte, |
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Vient aux pieds de Thémis proférer cette plainte : |
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« Vierge, effroi des méchants, appui de mes autels, |
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Qui, la balance en main, règles tous les mortels, |
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Ne viendrai-je jamais en tes bras salutaires |
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Que pousser des soupirs, et pleurer mes misères ? |
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Ce n'est donc pas assez, qu'au mépris de tes lois, |
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L'Hypocrisie ait pris et mon nom et ma voix ; |
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Que, sous ce nom sacré, partout ses mains avares |
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Cherchent à me ravir crosses, mitres, tiares ! |
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Faudra-t-il voir encor cent monstres furieux |
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Ravager mes États usurpés à tes yeux ? |
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Dans les temps orageux de mon naissant empire, |
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Au sortir du baptême on courait au martyre ; |
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Chacun, plein de mon nom, ne respirait que moi ; |
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Le fidèle, attentif aux règles de sa loi, |
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Fuyant des vanités la dangereuse amorce, |
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Aux honneurs appelé, n'y montait que par force ; |
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Ces cœurs, que les bourreaux ne faisaient point frémir, |
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A l'offre d'une mitre étaientsétaient prêts à gémir ; |
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Et, sans peur des travaux, sur mes traces divines |
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Couraient chercher le ciel au travers des épines. |
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Mais, depuis que l'Église eut, aux yeux des mortels, |
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De son sang en tous lieux cimenté ses autels, |
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Le calme dangereux succédant aux orages, |
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Une lâche tiédeur s'empara des courages ; |
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De leur zèle brûlant l'ardeur se ralentit ; |
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Sous le joug des péchés leur foi s'appesantit ; |
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Le moine secoua le cilice et la haire ; |
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Le chanoine indolent apprit à ne rien faire ; |
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Le prélat, par la brigue aux honneurs parvenu, |
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Ne sut plus qu'abuser d'un ample revenu, |
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Et, pour toutes vertus, fit, au dos d'un carrosse, |
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A côté d'une mitre armorier sa crosse. |
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L'Ambition partout chassa l'Humilité, |
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Dans la crasse du froc logea la Vanité. |
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Alors, de tous les cœurs l'union fut détruite ; |
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Dans mes cloîtres sacrés la Discorde introduite |
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Y bâtit de mon bien ses plus sûrs arsenaux ; |
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Traîna tous mes sujets au pied des tribunaux. |
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En vain, à ses fureurs j'opposai mes prières, |
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L'insolente, à mes yeux, marcha sous mes bannières. |
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Pour comble de misère, un tas de faux docteurs |
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Vint flatter les péchés de discours imposteurs ; |
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Infectant les esprits d'exécrables maximes, |
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Voulut faire à Dieu même approuver tous les crimes ; |
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Une servile peur tint lieu de charité ; |
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Le besoin d'aimer Dieu passa pour nouveauté ; |
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Et chacun à mes pieds, conservant sa malice, |
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N'apporta de vertu que l'aveu de son vice. |
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« Pour éviter l'affront de ces noirs attentats, |
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J'allai chercher le calme au séjour des frimas, |
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Sur ces monts entourés d'une éternelle glace, |
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Où jamais au printemps les hivers n'ont fait place. |
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Mais, jusque dans la nuit de mes sacrés déserts, |
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Le bruit de mes malheurs fait retentir les airs. |
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Aujourd'hui même encore, une voix trop fidèle |
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M'a d'un triste désastre apporté la nouvelle : |
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J'apprends, que dans ce temple où le plus saint des rois |
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Consacra tout le fruit de ses pieux exploits, |
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Et signala pour moi sa pompeuse largesse, |
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L'implacable Discorde et l'infâme Mollesse, |
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Foulant aux pieds les lois, l'honneur, et le devoir, |
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Usurpent en mon nom le souverain pouvoir. |
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Souffriras-tu, ma sœur, une action si noire ? |
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Quoi ! ce temple, à ta porte élevé pour ma gloire, |
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Où jadis des humains j'attirais tous les vœux, |
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Sera de leurs combats le théâtre honteux ! |
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Non, non ; il faut enfin que ma vengeance éclate ; |
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Assez et trop longtemps l'impunité les flatte ; |
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Prends ton glaive, et, fondant sur ces audacieux, |
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Viens aux yeux des mortels justifier les cieux. » |
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Ainsi parle à sa sœur cette vierge enflammée : |
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La grâce est dans ses yeux d'un feu pur allumée. |
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Thémis, sans différer, lui promet son secours, |
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La flatte, la rassure, et lui tient ce discours : |
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« Chère et divine sœur, dont les mains secourables |
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Ont tant de fois séché les pleurs des misérables, |
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Pourquoi toi-même, en proie à tes vives douleurs, |
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Cherches-tu sans raison à grossir tes malheurs ? |
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En vain, de tes sujets l'ardeur est ralentie ; |
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D'un ciment éternel ton Église est bâtie, |
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Et jamais de l'enfer les noirs frémissements |
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N'en sauraient ébranler les fermes fondements. |
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Au milieu des combats, des troubles, des querelles, |
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Ton nom encor chéri vit au sein des fidèles. |
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Crois-moi, dans ce lieu même où l'on veut t'opprimer, |
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Le trouble qui t'étonne est facile à calmer ; |
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Et, pour y rappeler la paix tant désirée, |
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Je vais t'ouvrir, ma sœur, une route assurée. |
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Prête-moi donc l'oreille, et retiens tes soupirs. |
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Vers ce temple fameux, si cher à tes désirs, |
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Où le ciel fut pour toi si prodigue en miracles, |
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Non loin de ce palais où je rends mes oracles, |
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Est un vaste séjour des mortels révéré, |
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Et de clients soumis à toute heure entouré. |
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Là, sous le faix pompeux de ma pourpre honorable, |
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Veille au soin de ma gloire un homme incomparable : |
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Ariste, dont le ciel et Louis ont fait choix |
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Pour régler ma balance et dispenser mes lois. |
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Par lui dans le barreau sur mon trône affermie, |
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Je vois hurler en vain la chicane ennemie ; |
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Par lui, la vérité ne craint plus l'imposteur ; |
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Et l'orphelin n'est plus dévoré du tuteur. |
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Mais, pourquoi vainement t'en retracer l'image ? |
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Tu le connais assez : Ariste est ton ouvrage ; |
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C'est toi, qui le formas dès ses plus jeunes ans ; |
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Son mérite sans tache est un de tes présents ; |
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Tes divines leçons, avec le lait sucées, |
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Allumèrent l'ardeur de ses nobles pensées. |
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Aussi son cœur, pour toi brûlant d'un si beau feu, |
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N'en fit point dans le monde un lâche désaveu ; |
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Et son zèle hardi, toujours prêt à paroître, |
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N'alla point se cacher dans les ombres d'un cloître. |
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Va le trouver, ma sœur : à ton auguste nom, |
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Tout s'ouvrira d'abord en sa sainte maison ; |
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Ton visage est connu de sa noble famille ; |
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Tout y garde tes lois : enfants, sœur, femme, fille ; |
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Tes yeux d'un seul regard sauront le pénétrer ; |
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Et, pour obtenir tout, tu n'as qu'à te montrer. » |
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Là s'arrête Thémis. La Piété charmée |
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Sent renaître la joie en son âme calmée ; |
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Elle court chez Ariste ; et s'offrant à ses yeux : |
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« Que me sert, lui dit-elle, Ariste, qu'en tous lieux |
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Tu signales pour moi ton zèle et ton courage, |
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Si la Discorde impie à ta porte m'outrage ? |
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Deux puissants ennemis, par elle envenimés, |
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Dans ces murs, autrefois si saints, si renommés, |
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A mes sacrés autels font un profane insulte, |
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Remplissent tout d'effroi, de trouble, et de tumulte. |
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De leur crime à leurs yeux va-t'en peindre l'horreur : |
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Sauve-moi, sauve-les de leur propre fureur. » |
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Elle sort à ces mots. Le héros en prière |
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Demeure tout couvert de feux et de lumière ; |
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De la céleste fille il reconnaît l'éclat, |
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Et mande au même instant le chantre et le prélat. |
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Muse, c'est à ce coup que mon esprit timide |
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Dans sa course élevée a besoin qu'on le guide, |
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Pour chanter par quels soins, par quels nobles travaux, |
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Un mortel sut fléchir ces superbes rivaux. |
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Mais plutôt, toi qui fis ce merveilleux ouvrage, |
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Ariste, c'est à toi d'en instruire notre âge. |
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Seul tu peux révéler par quel art tout-puissant |
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Tu rendis tout à coup le chantre obéissant. |
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Tu sais, par quel conseil, rassemblant le chapitre, |
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Lui-même, de sa main, reporta le pupitre ; |
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Et comment le prélat, de ses respects content, |
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Le fit du banc fatal enlever à l'instant. |
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Parle donc : c'est à toi d'éclaircir ces merveilles. |
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Il me suffit, pour moi, d'avoir su, par mes veilles, |
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Jusqu'au sixième chant pousser ma fiction, |
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Et fait d'un vain pupitre un second Ilion. |
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Finissons. Aussi bien, quelque ardeur qui m'inspire, |
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Quand je songe au héros qui me reste à décrire, |
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Qu'il faut parler de toi, mon esprit éperdu |
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Demeure sans parole, interdit, confondu. |
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Ariste, c'est ainsi qu'en ce sénat illustre |
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Où Thémis, par tes soins, reprend son premier lustre, |
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Quand, la première fois, un athlète nouveau |
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Vient combattre en champ clos aux joutes du barreau, |
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Souvent, sans y penser, ton auguste présence |
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Troublant par trop d'éclat sa timide éloquence, |
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Le nouveau Cicéron, tremblant, décoloré, |
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Cherche en vain son discours sur sa langue égaré ; |
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En vain, pour gagner temps, dans ses transes affreuses, |
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Traîne d'un dernier mot les syllabes honteuses ; |
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Il hésite, il bégaye ; — et le triste orateur |
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Demeure enfin muet aux yeux du spectateur. |
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