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Mais la Nuit aussitôt, de ses ailes affreuses, |
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Couvre des Bourguignons les campagnes vineuses, |
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Revole vers Paris, et, hâtant son retour, |
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Déjà de Montlhéry voit la fameuse tour. |
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Ses murs, dont le sommet se dérobe à la vue, |
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Sur la cime d'un roc s'allongent dans la nue, |
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Et, présentant de loin leur objet ennuyeux, |
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Du passant qui le fuit, semblent suivre les yeux. |
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Mille oiseaux effrayants, mille corbeaux funèbres |
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De ces murs désertés habitent les ténèbres : |
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Là, depuis trente hivers, un hibou retiré |
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Trouvait contre le jour un refuge assuré. |
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Des désastres fameux ce messager fidèle |
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Sait toujours des malheurs la première nouvelle ; |
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Et, tout prêt d'en semer le présage odieux, |
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Il attendait la Nuit dans ces sauvages lieux. |
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Aux cris qu'à son abord vers le ciel il envoie, |
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Il rend tous ses voisins attristés de sa joie. |
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La plaintive Progné de douleur en frémit, |
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Et, dans les bois prochains, Philomèle en gémit. |
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« Suis-moi, » lui dit la Nuit. L'oiseau plein d'allégresse |
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Reconnaît à ce ton la voix de sa maîtresse ; |
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Il la suit ; et tous deux, d'un cours précipité, |
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De Paris, à l'instant, abordent la Cité. |
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Là, s'élançant d'un vol que le vent favorise, |
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Ils montent au sommet de la fatale église. |
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La Nuit baisse la vue, et, du haut du clocher, |
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Observe les guerriers, les regarde marcher : |
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Elle voit le barbier, qui d'une main légère, |
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Tient un verre de vin qui rit dans la fougère ; |
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Et chacun, tour à tour s'inondant de ce jus, |
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Célébrer, en buvant, Gilotin et Bacchus. |
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« Ils triomphent, dit-elle, et leur âme abusée |
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Se promet dans mon ombre une victoire aisée ; |
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Mais, allons ; il est temps qu'ils connaissent la Nuit. » |
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A ces mots, regardant le hibou qui la suit, |
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Elle perce les murs de la voûte sacrée ; |
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Jusqu'en la sacristie elle s'ouvre une entrée ; |
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Et, dans le ventre creux du pupitre fatal, |
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Va placer de ce pas le sinistre animal. |
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Mais les trois champions, pleins de vin et d'audace, |
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Du Palais cependant passent la grande place ; |
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Et, suivant de Bacchus les auspices sacrés, |
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De l'auguste Chapelle ils montent les degrés. |
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Ils atteignaient déjà le superbe portique |
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Où Ribou le libraire, au fond de sa boutique, |
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Sous vingt fidèles clefs garde et tient en dépôt |
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L'amas toujours entier des écrits de Haynaut. : |
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Quand Boirude, qui voit que le péril approche, |
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Les arrête ; et, tirant un fusil de sa poche, |
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Des veines d'un caillou, qu'il frappe au même instant, |
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Il fait jaillir un feu qui pétille en sortant ; |
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Et bientôt, au brasier d'une mèche enflammée |
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Montre, à l'aide du soufre une cire allumée. |
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Cet astre tremblotant, dont le jour les conduit, |
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Est pour eux un soleil au milieu de la nuit. |
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Le temple, à sa faveur, est ouvert par Boirude ; |
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Ils passent de la nef la vaste solitude ; |
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Et dans la sacristie entrant, non sans terreur, |
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En percent jusqu'au fond la ténébreuse horreur. |
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C'est là, que du lutrin gît la machine énorme. |
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La troupe quelque temps en admire la forme. |
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Mais le barbier, qui tient les moments précieux : |
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« Ce spectacle n'est pas pour amuser nos yeux, |
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Dit-il ; le temps est cher ; portons-le dans le temple ; |
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C'est là qu'il faut demain qu'un prélat le contemple. » |
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Et d'un bras, à ces mots, qui peut tout ébranler, |
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Lui-même, se courbant, s'apprête à le rouler. |
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Mais à peine il y touche, ô prodige incroyable ! |
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Que du pupitre sort une voix effroyable. |
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Brontin en est ému, le sacristain pâlit, |
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Le perruquier commence à regretter son lit. |
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Dans son hardi projet toutefois il s'obstine, |
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Lorsque, des flancs poudreux de la vaste machine, |
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L'oiseau sort en courroux, et, d'un cri menaçant, |
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Achève d'étonner le barbier frémissant. |
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De ses ailes dans l'air secouant la poussière, |
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Dans la main de Boirude il éteint la lumière. |
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Les guerriers à ce coup demeurent confondus ; |
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Ils regagnent la nef, de frayeur éperdus ; |
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Sous leurs corps tremblotants leurs genoux s'affaiblissent ; |
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D'une subite horreur leurs cheveux se hérissent ; |
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Et bientôt, au travers des ombres de la nuit, |
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Le timide escadron se dissipe et s'enfuit. |
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Ainsi lorsqu'en un coin, qui leur tient lieu d'asile, |
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D'écoliers libertins une troupe indocile, |
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Loin des yeux d'un préfet au travail assidu, |
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Va tenir quelquefois un brelan défendu, |
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Si du veillant Argus la figure effrayante |
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Dans l'ardeur du plaisir à leurs yeux se présente, |
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Le jeu cesse à l'instant, l'asile est déserté, |
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Et tout fuit à grands pas le tyran redouté. |
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La Discorde, qui voit leur honteuse disgrâce, |
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Dans les airs cependant tonne, éclate, menace, |
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| 95 |
Et, malgré la frayeur dont leurs cœurs sont glacés, |
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S'apprête à réunir ses soldats dispersés. |
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Aussitôt, de Sidrac elle emprunte l'image : |
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Elle ride son front, allonge son visage ; |
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Sur un bâton noueux laisse courber son corps, |
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Dont la chicane semble animer les ressorts ; |
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Prend un cierge en sa main ; et, d'une voix cassée, |
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Vient ainsi gourmander la troupe terrassée : |
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« Lâches, où fuyez-vous ? Quelle peur vous abat ? |
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Aux cris d'un vil oiseau vous cédez sans combat ! |
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Où sont ces beaux discours jadis si pleins d'audace ? |
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Craignez-vous d'un hibou l'impuissante grimace ? |
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Que feriez-vous, hélas ! si quelque exploit nouveau |
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Chaque jour, comme moi, vous traînait au barreau ; |
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S'il fallait, sans amis, briguant une audience, |
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D'un magistrat glacé soutenir la présence ; |
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Ou, d'un nouveau procès hardi solliciteur, |
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Aborder sans argent un clerc de rapporteur ? |
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Croyez-moi, mes enfants, je vous parle à bon titre : |
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J'ai moi seul autrefois plaidé tout un Chapitre ; |
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Et le barreau n'a point de monstres si hagards, |
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Dont mon œil n'ait cent fois soutenu les regards. |
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Tous les jours sans trembler j'assiégeais leurs passages. |
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— L'Église était alors fertile en grands courages ! |
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— Le moindre d'entre nous, sans argent, sans appui, |
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Eût plaidé le prélat et le chantre avec lui. |
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Le monde, de qui l'âge avance les ruines, |
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Ne peut plus enfanter de ces âmes divines ; |
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Mais, que vos cœurs, du moins, imitant leurs vertus, |
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De l'aspect d'un hibou ne soient pas abattus. |
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Songez, quel déshonneur va souiller votre gloire, |
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Quand le chantre demain entendra sa victoire. |
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Vous verrez, tous les jours, le chanoine insolent, |
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Au seul mot de hibou vous sourire en parlant. |
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Votre âme, à ce penser, de colère murmure… |
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Allez donc, de ce pas, en prévenir l'injure ; |
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Méritez les lauriers qui vous sont réservés ; |
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Et ressouvenez-vous quel prélat vous servez. |
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Mais déjà la fureur dans vos yeux étincelle : |
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Marchez, courez, volez où l'honneur vous appelle ; |
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Que le prélat, surpris d'un changement si prompt, |
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Apprenne la vengeance aussitôt que l'affront. » |
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En achevant ces mots, la Déesse guerrière |
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De son pied trace en l'air un sillon de lumière, |
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Rend aux trois champions leur intrépidité, |
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Et les laisse tout pleins de sa divinité. |
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C'est ainsi, grand Condé, qu'en ce combat célèbre, |
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Où ton bras fit trembler le Rhin, l'Escaut, et l'Èbre, |
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Lorsqu'aux plaines de Lens nos bataillons poussés |
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Furent presque à tes yeux ouverts et renversés, |
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Ta valeur, arrêtant les troupes fugitives, |
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Rallia d'un regard leurs cohortes craintives, |
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Répandit dans leurs rangs ton esprit belliqueux, |
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Et força la victoire à te suivre avec eux. |
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La colère à l'instant succédant à la crainte, |
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Ils rallument le feu de leur bougie éteinte ; |
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Ils rentrent ; l'oiseau sort ; l'escadron raffermi |
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Rit du honteux départ d'un si faible ennemi. |
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Aussitôt, dans le chœur la machine emportée |
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Est sur le banc du chantre à grand bruit remontée. |
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Ses ais demi-pourris, que l'âge a relâchés, |
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Sont à coups de maillet unis et rapprochés. |
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Sous les coups redoublés tous les bancs retentissent ; |
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Les murs en sont émus ; les voûtes en mugissent, |
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Et l'orgue même en pousse un long gémissement. |
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Que fais-tu, chantre, hélas ! dans ce triste moment ? |
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Tu dors d'un profond somme, et ton cœur sans alarmes |
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Ne sait pas qu'on bâtit l'instrument de tes larmes ! |
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Oh ! que si quelque bruit, par un heureux réveil, |
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T'annonçait du lutrin le funeste appareil ! |
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Avant que de souffrir qu'on en posât la masse, |
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Tu viendrais en apôtre expirer dans ta place, |
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Et, martyr glorieux d'un point d'honneur nouveau, |
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Offrir ton corps aux clous et ta tête au marteau. |
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Mais déjà sur ton banc la machine enclavée |
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Est, durant ton sommeil, à ta honte élevée : |
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Le sacristain achève en deux coups de rabot ; |
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Et le pupitre enfin tourne sur son pivot. |
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