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Cependant, cet oiseau qui prône les merveilles ; |
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Ce monstre, composé de bouches et d'oreilles, |
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Qui, sans cesse volant de climats en climats, |
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Dit partout ce qu'il sait et ce qu'il ne sait pas ; |
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La Renommée enfin, cette prompte courrière, |
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Va d'un mortel effroi glacer la perruquière, |
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Lui dit que son époux, d'un faux zèle conduit, |
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Pour placer un lutrin doit veiller cette nuit |
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A ce triste récit, tremblante, désolée, |
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Elle accourt, l'œil en feu, la tête échevelée, |
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Et, trop sûre d'un mal qu'on pense lui celer : |
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« Oses-tu bien encor, traître, dissimuler ? |
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Dit-elle ; et ni la foi que ta main m'a donnée, |
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Ni nos embrassements qu'a suivis l'hyménée, |
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Ni ton épouse enfin toute prête à périr, |
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Ne sauraient donc t'ôter cette ardeur de courir ! |
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Perfide ! si du moins, à ton devoir fidèle, |
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Tu veillais pour orner quelque tête nouvelle, |
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L'espoir d'un juste gain, consolant ma langueur, |
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Pourrait de ton absence adoucir la longueur. |
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Mais quel zèle indiscret, quelle aveugle entreprise |
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Arme aujourd'hui ton bras en faveur d'une église ? |
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Où vas-tu, cher époux ? Est-ce que tu me fuis ? |
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As-tu donc oublié tant de si douces nuits ? |
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Quoi ! d'un œil sans pitié vois-tu couler mes larmes ? |
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Au nom de nos baisers jadis si pleins de charmes, |
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Si mon cœur, de tout temps facile à tes désirs, |
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N'a jamais d'un moment différé tes plaisirs ; |
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Si, pour te prodiguer mes plus tendres caresses, |
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Je n'ai point exigé ni serments, ni promesses ; |
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Si toi seul à mon lit enfin eus toujours part, |
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Diffère au moins d'un jour ce funeste départ. » |
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En achevant ces mots, cette amante enflammée |
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Sur un placet voisin tombe demi-pâmée. |
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Son époux s'en émeut, et son cœur éperdu |
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Entre deux passions demeure suspendu ; |
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Mais enfin, rappelant son audace première : |
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« Ma femme, lui dit-il d'une voix douce et fière, |
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Je ne veux point nier les solides bienfaits |
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Dont ton amour prodigue a comblé mes souhaits ; |
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Et, le Rhin, de ses flots ira grossir la Loire |
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Avant que tes faveurs sortent de ma mémoire. |
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Mais ne présume pas, qu'en te donnant ma foi |
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L'hymen m'ait pour jamais asservi sous ta loi. |
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Si le ciel en mes mains eût mis ma destinée, |
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Nous aurions fui tous deux le joug de l'hyménée, |
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Et, sans nous opposer ces devoirs prétendus, |
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Nous goûterions encor des plaisirs défendus. |
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Cesse donc à mes yeux d'étaler un vain titre ; |
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Ne m'ôte pas l'honneur d'élever un pupitre ; |
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Et toi-même, donnant un frein à tes désirs, |
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Raffermis ma vertu qu'ébranlent tes soupirs. |
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Que te dirai-je enfin ? c'est le ciel qui m'appelle. |
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Une église, un prélat m'engage en sa querelle. |
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Il faut partir : j'y cours. Dissipe tes douleurs, |
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Et ne me trouble plus par ces indignes pleurs. » |
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Il la quitte à ces mots. Son amante effarée |
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Demeure le teint pâle, et la vue égarée ; |
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La force l'abandonne ; et sa bouche, trois fois, |
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Voulant le rappeler, ne trouve plus de voix. |
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Elle fuit ; et, de pleurs inondant son visage, |
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Seule pour s'enfermer vole au cinquième étage ; |
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Mais, d'un bouge prochain accourant à ce bruit, |
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Sa servante Alison la rattrape et la suit. |
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Les ombres cependant, sur la ville épandues, |
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Du faîte des maisons descendent dans les rues ; |
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Le souper hors du chœur chasse les chapelains, |
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Et de chantres buvants les cabarets sont pleins. |
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Le redouté Brontin, que son devoir éveille, |
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Sort à l'instant, chargé d'une triple bouteille |
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D'un vin, dont Gilotin, qui savait tout prévoir, |
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Au sortir du conseil eut soin de le pourvoir. |
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L'odeur d'un jus si doux lui rend le faix moins rude. |
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Il est bientôt suivi du sacristain Boirude, |
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Et tous deux, de ce pas, s'en vont avec chaleur |
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Du trop lent perruquier réveiller la valeur. |
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« Partons, lui dit Brontin : déjà le jour plus sombre, |
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Dans les eaux s'éteignant, va faire place à l'ombre. |
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D'où vient ce noir chagrin que je lis dans tes yeux ? |
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Quoi ! le pardon sonnant te retrouve en ces lieux ! |
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Où donc est ce grand cœur dont tantôt l'allégresse |
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Semblait du jour trop long accuser la paresse ? |
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Marche ; et suis-nous du moins où l'honneur nous attend. » |
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Le perruquier, honteux, rougit en l'écoutant. |
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| 85 |
Aussitôt, de longs clous il prend une poignée ; |
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Sur son épaule il charge une lourde coignée ; |
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Et derrière son dos, qui tremble sous le poids, |
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Il attache une scie en forme de carquois. |
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Il sort au même instant ; il se met à leur tête ; |
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A suivre ce grand chef l'un et l'autre s'apprête ; |
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Leur cœur semble allumé d'un zèle tout nouveau ; |
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Brontin tient un maillet, et Boirude un marteau. |
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La lune, qui du ciel voit leur démarche altière, |
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Retire en leur faveur sa paisible lumière ; |
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La Discorde en sourit, et, les suivant des yeux, |
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De joie, en les voyant, pousse un cri dans les cieux. |
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L'air, qui gémit du cri de l'horrible Déesse, |
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Va jusque dans Cîteaux réveiller la Mollesse. |
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C'est là qu'en un dortoir elle fait son séjour ; |
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Les Plaisirs nonchalants folâtrent à l'entour : |
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L'un pétrit dans un coin l'embonpoint des chanoines ; |
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L'autre, broie en riant le vermillon des moines ; |
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La Volupté la sert avec des yeux dévots ; |
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Et toujours le Sommeil lui verse des pavots. |
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Ce soir, plus que jamais, en vain il les redouble ; |
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La Mollesse, à ce bruit, se réveille, se trouble, |
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Quand la Nuit, qui déjà va tout envelopper, |
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D'un funeste récit vient encor la frapper ; |
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Lui conte du prélat l'entreprise nouvelle : |
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Aux pieds des murs sacrés d'une sainte Chapelle, |
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Elle a vu trois guerriers, ennemis de la paix, |
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Marcher à la faveur de ses voiles épais ; |
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La discorde en ces lieux menace de s'accroître ; |
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Demain, avec l'aurore, un lutrin va paroître, |
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Qui doit y soulever un peuple de mutins. |
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Ainsi le Ciel l'écrit au livre des Destins. |
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A ce triste discours, qu'un long soupir achève, |
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La Mollesse, en pleurant, sur un bras se relève ; |
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Ouvre un œil languissant ; et, d'une faible voix, |
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| 120 |
Laisse tomber ces mots, qu'elle interrompt vingt fois : |
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« O Nuit ! que m'as-tu dit ? quel Démon sur la terre |
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Souffle dans tous les cœurs la fatigue et la guerre ? |
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Hélas ! qu'est devenu ce temps, cet heureux temps, |
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Où les rois s'honoraient du nom de fainéants ; |
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S'endormaient sur le trône ; et, me servant sans honte, |
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Laissaient leur sceptre aux mains ou d'un maire ou d'un comte ? |
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Aucun soin n'approchait de leur paisible Cour ; |
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On reposait la nuit, on dormait tout le jour. |
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Seulement, au printemps, quand Flore dans les plaines |
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Faisait taire des vents les bruyantes haleines, |
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Quatre bœufs attelés, d'un pas tranquille et lent, |
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Promenaient dans Paris le monarque indolent. |
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Ce doux siècle n'est plus. Le Ciel impitoyable |
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A placé sur leur trône un prince infatigable. |
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Il brave mes douceurs, il est sourd à ma voix. |
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Tous les jours, il m'éveille au bruit de ses exploits. |
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Rien ne peut arrêter sa vigilante audace. |
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L'été n'a point de feux, l'hiver n'a point de glace : |
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J'entends à son seul nom tous mes sujets frémir. |
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En vain, deux fois, la Paix a voulu l'endormir : |
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Loin de moi, son courage, entraîné par la gloire, |
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Ne se plaît qu'à courir de victoire en victoire. |
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Je me fatiguerais à te tracer le cours |
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Des outrages cruels qu'il me fait tous les jours. |
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Je croyais, loin des lieux d'où ce prince m'exile, |
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Que l'Église du moins m'assurait un asile : |
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Mais, en vain, j'espérais y régner sans effroi ; |
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Moines, abbés, prieurs, tout s'arme contre moi. |
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Par mon exil honteux la Trappe est ennoblie ; |
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J'ai vu dans Saint-Denis la réforme établie ; |
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Le Carme, le Feuillant s'endurcit aux travaux ; |
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Et la règle déjà se remet dans Clairvaux. |
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Cîteaux dormait encore, et la Sainte-Chapelle |
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Conservait du vieux temps l'oisiveté fidèle ; |
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Et voici qu'un lutrin, prêt à tout renverser, |
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D'un séjour si chéri vient encor me chasser ! |
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O toi ! de mon repos compagne aimable et sombre, |
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A de si noirs forfaits prêteras-tu ton ombre ? |
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Ah ! Nuit, si tant de fois, dans les bras de l'amour, |
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Je t'admis aux plaisirs que je cachais au Jour, |
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Du moins ne permets pas » La Mollesse oppressée, |
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Dans sa bouche, à ce mot, sent sa langue glacée, |
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Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, |
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Soupire, étend les bras, ferme l'œil, et s'endort. |
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