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Dans Florence, jadis, vivait un médecin, |
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Savant hâbleur, dit-on, et célèbre assassin. |
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Lui seul y fit longtemps la publique misère : |
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Là, le fils orphelin lui redemande un père ; |
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Ici, le frère pleure un frère empoisonné ; |
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L'un meurt vide de sang, l'autre plein de séné ; |
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Le rhume à son aspect se change en pleurésie ; |
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Et, par lui, la migraine est bientôt frénésie. |
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Il quitte enfin la ville, en tous lieux détesté. |
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De tous ses amis morts un seul ami resté |
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Le mène en sa maison de superbe structure. |
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— C'était un riche abbé, fou de l'architecture. |
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— Le médecin, d'abord, semble né dans cet art ; |
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Déjà, de bâtiments parle comme Mansart ; |
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D'un salon qu'on élève il condamne la face ; |
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Au vestibule obscur il marque une autre place ; |
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Approuve l'escalier tourné d'autre façon… |
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Son ami le conçoit, et mande son maçon. |
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Le maçon vient, écoute, approuve, et se corrige. |
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Enfin, pour abréger un si plaisant prodige, |
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Notre assassin renonce à son art inhumain ; |
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Et, désormais, la règle et l'équerre à la main, |
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Laissant de Galien la science suspecte, |
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De méchant médecin devient bon architecte. |
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Son exemple est pour nous un précepte excellent. |
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Soyez plutôt maçon, si c'est votre talent, |
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Ouvrier estimé dans un art nécessaire, |
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Qu'écrivain du commun, et poète vulgaire. |
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Il est dans tout autre art des degrés différents ; |
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On peut avec honneur remplir les seconds rangs ; |
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Mais, dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, |
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Il n'est point de degrés du médiocre au pire. |
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Qui dit froid écrivain dit détestable auteur. |
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Boyer est à Pinchêne égal pour le lecteur ; |
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On ne lit guère plus Rampale et Mesnardière |
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Que Magnon, du Souhait, Corbin et La Morlière. |
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Un fou du moins fait rire, et peut nous égayer ; |
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Mais un froid écrivain ne sait rien qu'ennuyer : |
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J'aime mieux Bergerac et sa burlesque audace |
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Que ces vers où Motin se morfond et nous glace. |
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Ne vous enivrez point des éloges flatteurs, |
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Qu'un amas quelquefois de vains admirateurs |
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Vous donne en ces réduits, prompts à crier merveille. |
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Tel écrit récité se soutint à l'oreille, |
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Qui, dans l'impression au grand jour se montrant, |
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Ne soutient pas des yeux le regard pénétrant. |
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On sait de cent auteurs l'aventure tragique : |
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Et Gombauld tant loué garde encor la boutique. |
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Écoutez tout le monde, assidu consultant : |
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Un fat, quelquefois, ouvre un avis important. |
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Quelques vers toutefois qu'Apollon vous inspire, |
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En tous lieux aussitôt ne courez pas les lire. |
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Gardez-vous d'imiter ce rimeur furieux, |
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Qui de ses vains écrits lecteur harmonieux, |
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Aborde en récitant quiconque le salue, |
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Et poursuit de ses vers les passants dans la rue. |
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Il n'est temple si saint, des anges respecté, |
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Qui soit contre sa Muse un lieu de sûreté. |
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Je vous l'ai déjà dit, aimez qu'on vous censure, |
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Et, souple à la raison, corrigez sans murmure. |
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Mais, ne vous rendez pas dès qu'un sot vous reprend : |
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Souvent, dans son orgueil, un subtil ignorant |
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Par d'injustes dégoûts combat toute une pièce ; |
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Blâme des plus beaux vers la noble hardiesse ; |
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| 65 |
On a beau réfuter ses vains raisonnements, |
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Son esprit se complaît dans ses faux jugements ; |
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Et sa faible raison, de clarté dépourvue, |
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Pense que rien n'échappe à sa débile vue. |
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Ses conseils sont à craindre ; et, si vous les croyez, |
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Pensant fuir un écueil, souvent vous vous noyez. |
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Faites choix d'un censeur solide et salutaire, |
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Que la raison conduise et le savoir éclaire ; |
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Et dont le crayon sûr d'abord aille chercher |
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L'endroit, que l'on sent faible, et qu'on se veut cacher. |
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Lui seul éclaircira vos doutes ridicules ; |
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De votre esprit tremblant lèvera les scrupules ; |
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C'est lui, qui vous dira par quel transport heureux, |
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Quelquefois, dans sa course, un esprit vigoureux, |
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Trop resserré par l'art, sort des règles prescrites, |
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Et de l'art même apprend à franchir leurs limites. |
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Mais ce parfait censeur se trouve rarement : |
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Tel excelle à rimer qui juge sottement ; |
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Tel s'est fait par ses vers distinguer dans la ville, |
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Qui jamais de Lucain n'a distingué Virgile . |
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Auteurs, prêtez l'oreille à mes instructions : |
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Voulez-vous faire aimer vos riches fictions ? |
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Qu'en savantes leçons votre Muse fertile |
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Partout joigne au plaisant le solide et l'utile. |
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Un lecteur sage fuit un vain amusement, |
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Et veut mettre à profit son divertissement. |
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Que votre âme et vos mœurs, peintes dans vos ouvrages, |
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N'offrent jamais de vous que de nobles images : |
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Je ne puis estimer ces dangereux auteurs |
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Qui de l'honneur, en vers, infâmes déserteurs, |
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| 95 |
Trahissant la vertu sur un papier coupable, |
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Aux yeux de leurs lecteurs rendent le vice aimable. |
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Je ne suis pas pourtant de ces tristes esprits |
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Qui, bannissant l'amour de tous chastes écrits, |
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D'un si riche ornement veulent priver la scène, |
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Traitent d'empoisonneurs et Rodrigue et Chimène… |
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L'amour le moins honnête, exprimé chastement, |
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N'excite point en nous de honteux mouvement. |
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Didon a beau gémir et m'étaler ses charmes, |
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Je condamne sa faute en partageant ses larmes. |
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Un auteur vertueux, dans ses vers innocents, |
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Ne corrompt point le cœur en chatouillant les sens ; |
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Son feu n'allume point de criminelle flamme. |
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Aimez donc la vertu, nourrissez-en votre âme : |
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En vain l'esprit est plein d'une noble vigueur, |
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| 110 |
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur. |
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Fuyez surtout, fuyez ces basses jalousies, |
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Des vulgaires esprits malignes frénésies : |
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Un sublime écrivain n'en peut être infecté, |
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C'est un vice qui suit la médiocrité ; |
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| 115 |
Du mérite éclatant cette sombre rivale |
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Contre lui chez les grands incessamment cabale, |
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Et, sur les pieds en vain tâchant de se hausser, |
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Pour s'égaler à lui cherche à le rabaisser. |
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Ne descendons jamais dans ces lâches intrigues ; |
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| 120 |
N'allons point à l'honneur par de honteuses brigues. |
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Que les vers ne soient pas votre éternel emploi ; |
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Cultivez vos amis, soyez homme de foi : |
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C'est peu d'être agréable et charmant dans un livre, |
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Il faut savoir encore et converser et vivre. |
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| 125 |
Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain |
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Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain. |
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Je sais qu'un noble esprit peut, sans honte et sans crime, |
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Tirer de son travail un tribut légitime ; |
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Mais je ne puis souffrir ces auteurs renommés, |
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| 130 |
Qui, dégoûtés de gloire et d'argent affamés, |
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Mettent leur Apollon aux gages d'un libraire, |
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Et font d'un art divin un métier mercenaire. |
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Avant que la raison, s'expliquant par la voix, |
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Eût instruit les humains, eût enseigné des lois, |
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| 135 |
Tous les hommes suivaient la grossière nature ; |
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Dispersés dans les bois couraient à la pâture. |
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La force tenait lieu de droit et d'équité ; |
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Le meurtre s'exerçait avec impunité. |
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Mais du discours enfin l'harmonieuse adresse |
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| 140 |
De ces sauvages mœurs adoucit la rudesse ; |
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Rassembla les humains dans les forêts épars, |
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Enferma les cités de murs et de remparts ; |
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De l'aspect du supplice effraya l'insolence, |
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Et sous l'appui des lois mit la faible innocence. |
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| 145 |
Cet ordre fut, dit-on, le fruit des premiers vers. |
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De là, sont nés ces bruits reçus dans l'univers, |
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Qu'aux accents dont Orphée emplit les monts de Thrace, |
12 |
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Les tigres amollis dépouillaient leur audace ; |
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Qu'aux accords d'Amphion les pierres se mouvaient, |
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| 150 |
Et sur les murs thébains en ordre s'élevaient. |
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L'harmonie en naissant produisit ces miracles. |
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Depuis, le Ciel en vers fit parler les oracles ; |
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Du sein d'un prêtre, ému d'une divine horreur, |
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Apollon par des vers exhala sa fureur ; |
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| 155 |
Bientôt, ressuscitant les héros des vieux âges, |
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Homère aux grands exploits anima les courages ; |
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Hésiode, à son tour, par d'utiles leçons, |
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Des champs trop paresseux vint hâter les moissons ; |
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En mille écrits fameux la sagesse tracée |
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| 160 |
Fut, à l'aide des vers, aux mortels annoncée ; |
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Et partout, des esprits ses préceptes vainqueurs, |
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Introduits par l'oreille, entrèrent dans les cœurs. |
12 |
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Pour tant d'heureux bienfaits, les Muses révérées |
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Furent d'un juste encens dans la Grèce honorées ; |
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| 165 |
Et leur art, attirant le culte des mortels, |
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A sa gloire en cent lieux vit dresser des autels. |
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Mais enfin, l'indigence amenant la bassesse, |
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Le Parnasse oublia sa première noblesse ; |
12 |
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Un vil amour du gain, infectant les esprits, |
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| 170 |
De mensonges grossiers souilla tous les écrits ; |
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Et partout, enfantant mille ouvrages frivoles, |
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Trafiqua du discours et vendit les paroles. |
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Ne vous flétrissez point par un vice si bas. |
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Si l'or seul a pour vous d'invincibles appas, |
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| 175 |
Fuyez ces lieux charmants qu'arrose le Permesse ; |
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Ce n'est point sur ses bords qu'habite la richesse ; |
12 |
|
Aux plus savants auteurs, comme aux plus grands guerriers, |
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|
Apollon ne promet qu'un nom et des lauriers. |
12 |
|
« Mais quoi ! dans la disette, une Muse affamée |
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| 180 |
Ne peut pas, dira-t-on, subsister de fumée ; |
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Un auteur, qui pressé d'un besoin importun, |
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Le soir entend crier ses entrailles à jeun, |
12 |
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Goûte peu d'Hélicon les douces promenades ; |
12 |
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Horace a bu son soûl quand il voit les Ménades ; |
12 |
| 185 |
Et, libre du souci qui trouble Colletet, |
12 |
|
N'attend pas pour dîner le succès d'un sonnet. » |
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|
Il est vrai : mais enfin cette affreuse disgrâce |
12 |
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Rarement parmi nous afflige le Parnasse ; |
12 |
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Et, que craindre en ce siècle, où toujours les beaux-arts |
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| 190 |
D'un astre favorable éprouvent les regards, |
12 |
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Où d'un prince éclairé la sage prévoyance |
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Fait partout au mérite ignorer l'indigence ? |
12 |
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Muses, dictez sa gloire à tous vos nourrissons : |
12 |
|
Son nom vaut mieux pour eux que toutes vos leçons ; |
12 |
| 195 |
Que Corneille, pour lui rallumant son audace, |
12 |
|
Soit encor le Corneille et du Cid et d'Horace ; |
12 |
|
Que Racine, enfantant des miracles nouveaux, |
12 |
|
De ses héros sur lui forme tous les tableaux ; |
12 |
|
Que de son nom, chanté par la bouche des belles, |
12 |
| 200 |
Benserade en tous lieux amuse les ruelles ; |
12 |
|
Que Segrais dans l'églogue en charme les forêts ; |
12 |
|
Que pour lui l'épigramme aiguise tous ses traits. |
12 |
|
Mais quel heureux auteur, dans une autre Énéide, |
12 |
|
Aux bords du Rhin tremblant conduira cet Alcide ? |
12 |
| 205 |
Quelle savante lyre au bruit de ses exploits |
12 |
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Fera marcher encor les rochers et les bois ; |
12 |
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Chantera le Batave, éperdu dans l'orage, |
12 |
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Soi-même se noyant pour sortir du naufrage ; |
12 |
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Dira les bataillons sous Mastricht enterrés, |
12 |
| 210 |
Dans ces affreux assauts du soleil éclairés ? |
12 |
|
Mais, tandis que je parle, une gloire nouvelle |
12 |
|
Vers ce vainqueur rapide aux Alpes vous appelle. |
12 |
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Déjà Dôle et Salins sous le joug ont ployé ; |
12 |
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Besançon fume encor sur son roc foudroyé. |
12 |
| 215 |
Où sont ces grands guerriers, dont les fatales ligues |
12 |
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Devaient à ce torrent opposer tant de digues ? |
12 |
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Est-ce encore, en fuyant, qu'ils pensent l'arrêter, |
12 |
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Fiers du honteux honneur d'avoir su l'éviter ? |
12 |
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Que de remparts détruits ! Que de villes forcées ! |
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| 220 |
Que de moissons de gloire en courant amassées ! |
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Auteurs, pour les chanter, redoublez vos transports, |
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Le sujet ne veut pas de vulgaires efforts. |
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Pour moi, qui jusqu'ici nourri dans la satire, |
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N'ose encor manier la trompette et la lyre, |
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| 225 |
Vous me verrez pourtant, dans ce champ glorieux, |
12 |
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Vous animer du moins de la voix et des yeux ; |
12 |
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Vous offrir ces leçons que ma Muse au Parnasse |
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Rapporta jeune encor du commerce d'Horace ; |
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Seconder votre ardeur, échauffer vos esprits, |
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| 230 |
Et vous montrer de loin la couronne et le prix. |
12 |
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Mais aussi pardonnez, si, plein de ce beau zèle, |
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De tous vos pas fameux observateur fidèle, |
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Quelquefois du bon or je sépare le faux, |
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Et des auteurs grossiers j'attaque les défauts, |
12 |
| 235 |
Censeur un peu fâcheux, mais souvent nécessaire, |
12 |
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Plus enclin à blâmer, que savant à bien faire. |
12 |
