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Laborieux valet du plus commode maître |
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Qui pour te rendre heureux ici-bas pouvait naître, |
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Antoine, gouverneur de mon jardin d'Auteuil, |
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Qui diriges chez moi l'if et le chèvrefeuil, |
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Et sur mes espaliers, industrieux génie, |
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Sais si bien exercer l'art de La Quintinie, |
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Oh ! que de mon esprit, triste et mal ordonné, |
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Ainsi que de ce champ par toi si bien orné, |
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Ne puis-je faire ôter les ronces, les épines, |
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Et des défauts sans nombre arracher les racines ! |
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Mais, parle ; raisonnons : quand du matin au soir, |
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Chez moi poussant la bêche, ou portant l'arrosoir, |
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Tu fais d'un sable aride une terre fertile, |
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Et rends tout mon jardin à tes lois si docile ; |
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Que dis-tu de m'y voir rêveur, capricieux, |
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Tantôt baissant le front, tantôt levant les yeux, |
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De paroles dans l'air par élans envolées |
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Effrayer les oiseaux perchés dans mes allées ? |
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Ne soupçonnes-tu point qu'agité du démon, |
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Ainsi que ce cousin des quatre fils Aymon |
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Dont tu lis quelquefois la merveilleuse histoire, |
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Je rumine en marchant quelque endroit du grimoire ? |
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Mais, non : tu te souviens qu'au village on t'a dit |
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Que ton maître est nommé, pour coucher par écrit |
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Les faits d'un roi, plus grand en sagesse, en vaillance, |
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Que Charlemagne aidé des douze pairs de France ; |
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Tu crois qu'il y travaille, et qu'au long de ce mur |
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Peut-être en ce moment il prend Mons et Namur. |
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Que penserais-tu donc, si l'on t'allait apprendre |
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Que ce grand chroniqueur des gestes d'Alexandre, |
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Aujourd'hui méditant un projet tout nouveau, |
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S'agite, se démène, et s'use le cerveau, |
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Pour te faire à toi-même en rimes insensées |
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Un bizarre portrait de ses folles pensées ? |
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« Mon maître, dirais-tu, passe pour un docteur, |
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Et parle quelquefois mieux qu'un prédicateur. |
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Sous ces arbres pourtant, de si vaines sornettes |
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Il n'irait pas troubler la paix de ces fauvettes, |
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S'il lui fallait toujours, comme moi, s'exercer, |
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Labourer, couper, tondre, aplanir, palisser, |
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Et, dans l'eau de ces puits sans relâche tirée, |
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De ce sable étancher la soif démesurée. » |
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Antoine, de nous deux, tu crois donc, je le voi, |
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Que le plus occupé dans ce jardin, c'est toi. |
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Oh ! que tu changerais d'avis et de langage, |
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Si, deux jours seulement, libre du jardinage, |
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Tout à coup devenu poète et bel esprit, |
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Tu t'allais engager à polir un écrit |
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Qui dît, sans s'avilir, les plus petites choses ; |
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Fît, des plus secs chardons, des œillets et des roses ; |
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Et sût, même aux discours de la rusticité, |
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Donner de l'élégance et de la dignité ; |
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Un ouvrage, en un mot, qui juste en tous ses termes, |
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Sût plaire à Daguesseau, sût satisfaire Termes ; |
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Sût, dis-je, contenter, en paraissant au jour, |
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Ce qu'ont d'esprits plus fins et la ville et la cour ! |
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Bientôt, de ce travail revenu sec et pâle, |
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Et le teint plus jauni que de vingt ans de hâle, |
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Tu dirais, reprenant ta pelle et ton râteau : |
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« J'aime mieux mettre encor cent arpents au niveau, |
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Que d'aller follement, égaré dans les nues, |
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Me lasser à chercher des visions cornues ; |
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Et, pour lier des mots si mal s'entr'accordants, |
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Prendre dans ce jardin la lune avec les dents. » |
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Approche donc, et viens ; qu'un paresseux t'apprenne, |
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Antoine, ce que c'est que fatigue, et que peine. |
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L'homme ici-bas, toujours inquiet et gêné, |
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Est, dans le repos même, au travail condamné. |
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La fatigue l'y suit. C'est en vain qu'aux poètes |
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Les neuf trompeuses Sœurs, dans leurs douces retraites, |
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Promettent du repos sous leurs ombrages frais : |
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Dans ces tranquilles bois, pour eux plantés exprès, |
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La cadence aussitôt, la rime, la césure, |
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La riche expression, la nombreuse mesure, |
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Sorcières, dont l'amour sait d'abord les charmer, |
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De fatigues sans fin viennent les consumer. |
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Sans cesse, poursuivant ces fugitives fées, |
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On voit sous les lauriers haleter les Orphées. |
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Leur esprit toutefois se plaît dans son tourment, |
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Et se fait de sa peine un noble amusement. |
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Mais, je ne trouve point de fatigue si rude |
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Que l'ennuyeux loisir d'un mortel sans étude, |
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Qui, jamais ne sortant de sa stupidité, |
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Soutient, dans les langueurs de son oisiveté, |
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D'une lâche indolence esclave volontaire, |
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Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire. |
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Vainement, offusqué de ses pensers épais, |
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Loin du trouble et du bruit il croit trouver la paix : |
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Dans le calme odieux de sa sombre paresse, |
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Tous les honteux plaisirs, enfants de la mollesse, |
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Usurpant sur son âme un absolu pouvoir, |
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De monstrueux désirs le viennent émouvoir ; |
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Irritent de ses sens la fureur endormie ; |
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Et le font le jouet de leur triste infamie. |
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Puis, sur leurs pas, soudain, arrivent les remords ; |
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Et bientôt avec eux tous les fléaux du corps, |
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La pierre, la colique, et les gouttes cruelles. |
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Guenaud, Rainssant, Brayer, presque aussi tristes qu'elles, |
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Chez l'indigne mortel courent tous s'assembler ; |
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De travaux douloureux le viennent accabler ; |
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Sur le duvet d'un lit, théâtre de ses gênes, |
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Lui font scier des rocs, lui font fendre des chênes ; |
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Et le mettent au point d'envier ton emploi. |
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Reconnais donc, Antoine, et conclus avec moi, |
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Que la pauvreté mâle, active, et vigilante, |
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Est, parmi les travaux, moins lasse et plus contente |
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Que la richesse oisive au sein des voluptés. |
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Je te vais sur cela prouver deux vérités : |
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L'une, que le travail, aux hommes nécessaire, |
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Fait leur félicité plutôt que leur misère ; |
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Et l'autre, qu'il n'est point de coupable en repos. |
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C'est ce qu'il faut ici montrer en peu de mots. |
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Suis-moi donc Mais, je vois, sur ce début de prône, |
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Que ta bouche déjà s'ouvre large d'une aune, |
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Et que, les yeux fermés, tu baisses le menton. |
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Ma foi ! le plus sûr est de finir ce sermon. |
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Aussi bien, j'aperçois ces melons qui t'attendent, |
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Et ces fleurs qui là-bas entre elles se demandent |
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S'il est fête au village, et pour quel Saint nouveau |
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On les laisse aujourd'hui si longtemps manquer d'eau. |
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