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J'ai beau vous arrêter, ma remontrance est vaine ; |
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Allez, partez, mes Vers, dernier fruit de ma veine ; |
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C'est trop languir chez moi dans un obscur séjour : |
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La prison vous déplaît, vous cherchez le grand jour ; |
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Et déjà, chez Barbin, ambitieux libelles, |
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Vous brûlez d'étaler vos feuilles criminelles. |
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Vains et faibles enfants dans ma vieillesse nés, |
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Vous croyez, sur les pas de vos heureux aînés, |
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Voir bientôt vos bons mots, passant du peuple aux princes, |
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Charmer également la ville et les provinces, |
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Et, par le prompt effet d'un sel réjouissant, |
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Devenir quelquefois proverbes en naissant. |
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Mais perdez cette erreur dont l'appât vous amorce. |
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Le temps n'est plus, mes Vers, où ma Muse en sa force, |
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Du Parnasse français formant les nourrissons, |
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De si riches couleurs habillait ses leçons ; |
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Quand mon esprit, poussé d'un courroux légitime, |
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Vint devant la raison plaider contre la rime ; |
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A tout le genre humain sut faire le procès ; |
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Et s'attaqua soi-même avec tant de succès. |
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Alors, il n'était point de lecteur si sauvage |
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Qui ne se déridât en lisant mon ouvrage, |
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Et qui, pour s'égayer, souvent, dans ses discours, |
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D'un mot pris en mes vers n'empruntât le secours. |
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Mais aujourd'hui qu'enfin la vieillesse venue, |
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Sous mes faux cheveux blonds déjà toute chenue, |
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A jeté sur ma tète, avec ses doigts pesants, |
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Onze lustres complets, surchargés de trois ans, |
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Cessez de présumer, dans vos folles pensées, |
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Mes Vers, de voir en foule à vos rimes glacées |
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Courir, l'argent en main, les lecteurs empressés. |
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Nos beaux jours sont finis, nos honneurs sont passés ! |
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Dans peu, vous allez voir vos froides rêveries |
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Du public exciter les justes moqueries, |
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Et leur auteur, jadis à Regnier préféré, |
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A Pinchêne, à Linière, à Perrin comparé. |
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Vous aurez beau crier : « O vieillesse ennemie ! |
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N'a-t-il donc tant vécu que pour cette infamie ? » |
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Vous n'entendrez partout qu'injurieux brocards |
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Et sur vous et sur lui fondre de toutes parts. |
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« Que veut-il ? dira-t-on. Quelle fougue indiscrète |
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Ramène sur les rangs encor ce vain athlète ? |
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Quels pitoyables vers ! Quel style languissant ! |
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Malheureux, laisse en paix ton cheval vieillissant, |
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De peur que tout à coup, efflanqué, sans haleine, |
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Il ne laisse en tombant son maître sur l'arène. » |
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Ainsi s'expliqueront nos censeurs sourcilleux : |
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Et bientôt, vous verrez mille auteurs pointilleux, |
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Pièce à pièce épluchant vos sons et vos paroles, |
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Interdire chez vous l'entrée aux hyperboles ; |
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Traiter tout noble mot de terme hasardeux ; |
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Et dans tous vos discours, comme monstres hideux, |
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Huer la métaphore et la métonymie : |
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— Grands mots que Pradon croit des termes de chimie, |
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— Vous soutenir qu'un lit ne peut être effronté ; |
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Que nommer la luxure est une impureté ;… |
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En vain, contre ce flot d'aversion publique, |
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Vous tiendrez quelque temps ferme sur la boutique ; |
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Vous irez à la fin, honteusement exclus, |
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Trouver au magasin Pyrame et Régulus ; |
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Ou couvrir chez Thierry d'une feuille encor neuve, |
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Les Méditations de Buzée et d'Hayneuve ; |
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Puis, en tristes lambeaux semés dans les marchés, |
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Souffrir tous les affronts au Jonas reprochés. |
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Mais quoi ! de ces discours bravant la vaine attaque, |
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Déjà, comme les vers de Cinna, d'Andromaque, |
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Vous croyez, à grands pas, chez la postérité |
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Courir, marqués au coin de l'immortalité ! |
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Eh bien ! contentez donc l'orgueil qui vous enivre ; |
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Montrez-vous, j'y consens ; mais, du moins, dans mon livre, |
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Commencez par vous joindre à mes premiers écrits. |
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C'est là qu'à la faveur de vos frères chéris, |
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Peut-être enfin soufferts comme enfants de ma plume, |
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Vous pourrez vous sauver, épars dans le volume. |
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Que si mêmes, un jour, le lecteur gracieux, |
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Amorcé par mon nom, sur vous tourne les yeux, |
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Pour m'en récompenser, mes Vers, avec usure, |
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De votre auteur alors faites-lui la peinture ; |
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Et surtout prenez soin d'effacer bien, les traits |
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Dont tant de peintres faux ont flétri mes portraits. |
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Déposez hardiment qu'au fond cet homme horrible, |
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Ce censeur, qu'ils ont peint si noir et si terrible, |
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Fut un esprit doux, simple, ami de l'équité, |
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Qui, cherchant dans ses vers la seule vérité, |
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Fit sans être malin ses plus grandes malices, |
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Et qu'enfin sa candeur seule a fait tous ses vices. |
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Dites, que harcelé par les plus vils rimeurs, |
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Jamais, blessant leurs vers, il n'effleura leurs mœurs ; |
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Libre dans ses discours, mais pourtant toujours sage ; |
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Assez faible de corps, assez doux de visage, |
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Ni petit, ni trop grand, très peu voluptueux, |
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Ami de la vertu plutôt que vertueux. |
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Que si quelqu'un, mes Vers, alors vous importune |
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Pour savoir mes parents, ma vie et ma fortune, |
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Contez-lui, qu'allié d'assez hauts magistrats, |
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Fils d'un père greffier, né d'aïeux avocats, |
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Dès le berceau perdant une fort jeune mère, |
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Réduit seize ans après à pleurer mon vieux père, |
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J'allai d'un pas hardi, par moi-même guidé, |
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Et de mon seul génie en marchant secondé, |
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Studieux amateur et de Perse et d'Horace, |
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Assez près de Regnier m'asseoir sur le Parnasse ; |
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Que, par un coup du sort au grand jour amené, |
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Et des bords du Permesse à la cour entraîné, |
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Je sus, prenant l'essor par des routes nouvelles, |
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Élever assez haut mes poétiques ailes ; |
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Que ce Roi dont le nom fait trembler tant de rois |
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Voulut bien que ma main crayonnât ses exploits ; |
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Que plus d'un grand m'aima jusques à la tendresse ; |
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Que ma vue à Colbert inspirait l'allégresse ; |
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Qu'aujourd'hui même encor, de deux sens affaibli, |
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Retiré de la cour, et non mis en oubli, |
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Plus d'un héros, épris des fruits de mon étude, |
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Vient quelquefois chez moi goûter la solitude. |
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Mais, des heureux regards de mon astre étonnant, |
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Marquez bien cet effet encor plus surprenant, |
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Qui dans mon souvenir aura toujours sa place : |
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Que, de tant d'écrivains de l'école d'Ignace |
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Étant, comme je suis, ami si déclaré, |
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Ce docteur toutefois si craint, si révéré, |
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Qui contre eux de sa plume épuisa l'énergie, |
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Arnauld, le grand Arnauld, fit mon apologie ! |
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Sur mon tombeau futur, mes Vers, pour l'énoncer, |
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Courez en lettres d'or de ce pas vous placer ; |
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Allez, jusqu'où l'Aurore en naissant voit l'Hydaspe, |
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Chercher, pour l'y graver, le plus précieux jaspe ; |
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Surtout, à mes rivaux, sachez bien l'étaler… |
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Mais, je vous retiens trop. C'est assez vous parler. |
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Déjà, plein du beau feu qui pour vous le transporte, |
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Barbin impatient chez moi frappe à la porte. |
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Il vient pour vous chercher ; c'est lui ; j'entends sa voix… |
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Adieu, mes Vers, adieu, pour la dernière fois. |
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