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Dangereux ennemi de tout mauvais flatteur, |
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Seignelay, c'est en vain qu'un ridicule auteur, |
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Prêt à porter ton nom de l'Èbre jusqu'au Gange, |
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Croit te prendre aux filets d'une sotte louange ; |
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Aussitôt ton esprit, prompt à se révolter, |
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S'échappe, et rompt le piège où l'on veut l'arrêter. |
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Il n'en est pas ainsi de ces esprits frivoles |
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Que tout flatteur endort au son de ses paroles ; |
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Qui, dans un vain sonnet, placés au rang des dieux, |
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Se plaisent à fouler l'Olympe radieux ; |
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Et, fiers du haut étage où La Serre les loge, |
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Avalent sans dégoût le plus grossier éloge. |
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Tu ne te repais point d'encens à si bas prix. |
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Non que tu sois pourtant de ces rudes esprits |
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Qui regimbent toujours, quelque main qui les flatte : |
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Tu souffres la louange adroite et délicate, |
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Dont la trop forte odeur n'ébranle point les sens ; |
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Mais un auteur novice à répandre l'encens, |
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Souvent, à son héros, dans un bizarre ouvrage, |
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Donne de l'encensoir au travers du visage, |
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Va louer Monterey d'Oudenarde forcé, |
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Ou vante aux Électeurs Turenne repoussé. |
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Tout éloge imposteur blesse une âme sincère. |
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Si, pour faire sa cour à ton illustre père, |
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Seignelay, quelque auteur, d'un faux zèle emporté, |
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Au lieu de peindre en lui la noble activité, |
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La solide vertu, la vaste intelligence, |
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Le zèle pour son roi, l'ardeur, la vigilance, |
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La constante équité, l'amour pour les beaux-arts, |
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Lui donnait les vertus d'Alexandre ou de Mars,. |
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Et, pouvant justement l'égaler à Mécène, |
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Le comparait au fils de Pélée ou d'Alcmène, |
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Ses yeux, d'un tel discours faiblement éblouis, |
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Bientôt dans ce tableau reconnaîtraient Louis ; |
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Et glaçant d'un regard la Muse et le poète, |
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Imposeraient silence à sa verve indiscrète. |
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Un cœur noble est content de ce qu'il trouve en lui, |
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Et ne s'applaudit pas des qualités d'autrui. |
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Que me sert en effet qu'un admirateur fade |
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Vante mon embonpoint, si je me sens malade ? |
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Si, dans cet instant même, un feu séditieux |
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Fait bouillonner mon sang et pétiller mes yeux ? |
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Rien n'est beau que le vrai, le vrai seul est aimable ; |
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Il doit régner partout, et même dans la fable ; |
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De toute fiction l'adroite fausseté |
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Ne tend qu'à faire aux yeux briller la vérité. |
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Sais-tu pourquoi mes vers sont lus dans les provinces, |
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Sont recherchés du peuple, et reçus chez les princes ? |
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Ce n'est pas que leurs sons, agréables, nombreux, |
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Soient toujours à l'oreille également heureux ; |
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Qu'en plus d'un lieu le sens n'y gêne la mesure ; |
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Et qu'un mot quelquefois n'y brave la césure ; |
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Mais c'est qu'en eux le vrai, du mensonge vainqueur, |
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Partout se montre aux yeux, et va saisir le cœur ; |
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Que le bien et le mal y sont prisés au juste ; |
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Que jamais un faquin n'y tint un rang auguste ; |
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Et que mon cœur, toujours conduisant mon esprit, |
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Ne dit rien aux lecteurs, qu'à soi-même il n'ait dit ; |
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Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, |
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Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose. |
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C'est par là quelquefois que ma rime surprend ; |
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C'est là ce que n'ont point Jonas, ni Childebrand, |
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Ni tous ces vains amas de frivoles sornettes, |
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Montre, Miroir d'amour, Amitiés, Amourettes, |
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Dont le titre souvent est l'unique soutien, |
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Et qui, parlant beaucoup, ne disent jamais rien. |
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Mais, peut-être, enivré des vapeurs de ma Muse, |
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Moi-même en ma faveur, Seignelay, je m'abuse… |
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Cessons de nous flatter : il n'est esprit si droit |
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Qui ne soit imposteur et faux par quelque endroit ; |
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Sans cesse on prend le masque, et, quittant la nature, |
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On craint de se montrer sous sa propre figure. |
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Par là, le plus sincère assez souvent déplaît. |
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Rarement, un esprit ose être ce qu'il est. |
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Vois-tu cet importun que tout le monde évite ; |
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Cet homme à toujours fuir, qui jamais ne vous quitte ? |
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Il n'est pas sans esprit ; mais, né triste et pesant, |
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Il veut être folâtre, évaporé, plaisant ; |
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Il s'est fait de sa joie une loi nécessaire ; |
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Et ne déplaît enfin que pour vouloir trop plaire. |
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La simplicité plaît sans étude et sans art. |
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Tout charme en un enfant, dont la langue sans fard, |
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A peine du filet encor débarrassée, |
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Sait d'un air innocent bégayer sa pensée. |
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Le faux est toujours fade, ennuyeux, languissant. |
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Mais la nature est vraie, et d'abord on la sent ; |
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C'est elle seule en tout qu'on admire et qu'on aime ; |
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Un esprit né chagrin plaît par son chagrin même ; |
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Chacun pris dans son air est agréable en soi ; |
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Ce n'est que l'air d'autrui qui peut déplaire en moi. |
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Ce marquis était né doux, commode, agréable ; |
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On vantait en tous lieux son ignorance aimable ; |
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Mais, depuis quelques mois devenu grand docteur, |
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Il a pris un faux air, une sotte hauteur ; |
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Il ne veut plus parler que de rime et de prose ; |
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Des auteurs décriés il prend en main la cause ; |
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Il rit du mauvais goût de tant d'hommes divers, |
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Et va voir l'opéra, seulement pour les vers. |
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Voulant se redresser, soi-même on s'estropie, |
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100 |
Et d'un original on fait une copie. |
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L'ignorance vaut mieux qu'un savoir affecté. |
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Rien n'est beau, je reviens, que par la vérité : |
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C'est par elle qu'on plaît, et qu'on peut longtemps plaire. |
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L'esprit lasse aisément, si le cœur n'est sincère. |
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En vain, par sa grimace, un bouffon odieux |
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A table nous fait rire, et divertit nos yeux : |
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Ses bons mots ont besoin de farine et de plâtre. |
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Prenez-le tête à tête, ôtez-lui son théâtre, |
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Ce n'est plus qu'un cœur bas, un coquin ténébreux : |
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Son visage essuyé n'a plus rien que d'affreux. |
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J'aime un esprit aisé qui se montre, qui s'ouvre, |
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Et qui plaît d'autant plus, que plus il se découvre. |
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Mais, la seule vertu peut souffrir la clarté ; |
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Le vice, toujours sombre, aime l'obscurité ; |
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Pour paraître au grand jour il faut qu'il se déguise ; |
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C'est lui, qui de nos mœurs a banni la franchise. |
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Jadis, l'homme vivait au travail occupé, |
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Et, ne trompant jamais, n'était jamais trompé ; |
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On ne connaissait point la ruse et l'imposture ; |
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Le Normand même alors ignorait le parjure ; |
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Aucun rhéteur encore, arrangeant le discours, |
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N'avait d'un art menteur enseigné les détours ; |
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Mais, sitôt qu'aux humains, faciles à séduire, |
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L'abondance eut donné le loisir de se nuire, |
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La mollesse amena la fausse vanité ; |
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Chacun chercha pour plaire un visage emprunté ; |
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Pour éblouir les yeux, la fortune arrogante |
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Affecta d'étaler une pompe insolente ; |
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L'or éclata partout sur les riches habits ; |
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On polit l'émeraude, on tailla le rubis ; |
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Et la laine et la soie, en cent façons nouvelles, |
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Apprirent à quitter leurs couleurs naturelles. |
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La trop courte beauté monta sur des patins ; |
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La coquette tendit ses lacs tous les matins ; |
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Et, mettant la céruse et le plâtre en usage, |
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Composa de sa main les fleurs de son visage. |
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L'ardeur de s'enrichir chassa la bonne foi ; |
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Le courtisan n'eut plus de sentiments à soi ; |
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Tout ne fut plus que fard, qu'erreur, que tromperie ; |
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On vit partout régner la basse flatterie. |
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Le Parnasse surtout, fécond en imposteurs, |
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Diffama le papier par ses propos menteurs : |
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De là vint cet amas d'ouvrages mercenaires, |
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Stances, odes, sonnets, épîtres liminaires, |
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Où toujours le héros passe pour sans pareil, |
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Et, fût-il louche ou borgne, est réputé soleil. |
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Ne crois pas toutefois, sur ce discours bizarre, |
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Que, d'un frivole encens malignement avare, |
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J'en veuille sans raison frustrer tout l'univers. |
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La louange agréable est l'âme des beaux vers. |
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Mais je tiens, comme toi, qu'il faut qu'elle soit vraie |
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Et que son tour adroit n'ait rien qui nous effraie. |
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Alors, comme j'ai dit, tu la sais écouter, |
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Et sans crainte à tes yeux on pourrait t'exalter. |
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Mais, sans t'aller chercher des vertus dans les nues, |
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Il faudrait peindre en toi des vérités connues ; |
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Décrire ton esprit ami de la raison ; |
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Ton ardeur pour ton Roi, puisée en ta maison ; |
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A servir ses desseins ta vigilance heureuse ; |
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Ta probité sincère, utile, officieuse. |
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Tel, qui hait à se voir peint en de faux portraits, |
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Sans chagrin voit tracer ses véritables traits : |
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Condé même, Condé, ce héros formidable, |
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Et, non moins qu'aux Flamands, aux flatteurs redoutable, |
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Ne s'offenserait pas si quelque adroit pinceau |
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Traçait de ses exploits le fidèle tableau ; |
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Et, dans Senef en feu contemplant sa peinture, |
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Ne désavouerait pas Malherbe ni Voiture. |
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Mais, malheur au poète insipide, odieux, |
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Qui viendrait le glacer d'un éloge ennuyeux ! |
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Il aurait beau crier : « Premier prince du monde ! |
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« Courage sans pareil ! lumière sans seconde ! » |
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Ses vers, jetés d'abord sans tourner le feuillet, |
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Iraient dans l'antichambre amuser Pacolet. |
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