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Que tu sais bien, Racine, à l'aide d'un acteur, |
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Émouvoir, étonner, ravir un spectateur ! |
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Jamais Iphigénie en Aulide immolée |
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N'a coûté tant de pleurs à la Grèce assemblée, |
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Que, dans l'heureux spectacle à nos yeux étalé, |
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En a fait sous son nom verser la Champmeslé. |
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Ne crois pas toutefois, par tes savants ouvrages, |
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Entraînant tous les cœurs, gagner tous les suffrages : |
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Sitôt que d'Apollon un génie inspiré, |
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Trouve loin du vulgaire un chemin ignoré, |
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En cent lieux contre lui les cabales s'amassent ; |
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Ses rivaux obscurcis autour de lui croassent ; |
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Et son trop de lumière, importunant les yeux, |
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De ses propres amis lui fait des envieux. |
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La mort seule ici-bas, en terminant sa vie, |
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Peut calmer sur son nom l'injustice et l'envie ; |
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Faire au poids du bon sens peser tous ses écrits ; |
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Et donner à ses vers leur légitime prix. |
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Avant qu'un peu de terre, obtenu par prière, |
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Pour jamais sous. la tombe eût enfermé Molière, |
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Mille de ces beaux traits, aujourd'hui si vantés, |
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Furent des sots esprits à nos yeux rebutés. |
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L'ignorance et l'erreur, à ses naissantes pièces, |
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En habits de marquis, en robes de comtesses, |
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Venaient pour diffamer son chef-d'œuvre nouveau, |
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Et secouaient la tête à l'endroit le plus beau : |
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Le commandeur voulait la scène plus exacte ; |
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Le vicomte, indigné, sortait au second acte ; |
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L'un, défenseur zélé des bigots mis en jeu, |
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Pour prix de ses bons mots le condamnait au feu ; |
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L'autre, fougueux marquis, lui déclarant la guerre, |
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Voulait venger la cour immolée au parterre. |
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Mais, sitôt que d'un trait de ses fatales mains |
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La Parque l'eut rayé du nombre des humains, |
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On reconnut le prix de sa Muse éclipsée. |
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L'aimable Comédie, avec lui terrassée, |
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En vain d'un coup si rude espéra revenir, |
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Et sur ses brodequins ne put plus se tenir. |
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Tel fut chez nous le sort du théâtre comique. |
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Toi donc, qui t'élevant sur la scène tragique, |
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Suis les pas de Sophocle, et, seul de tant d'esprits, |
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De Corneille vieilli sais consoler Paris, |
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Cesse de t'étonner, si l'envie animée, |
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Attachant à ton nom sa rouille envenimée, |
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La calomnie en main, quelquefois te poursuit. |
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En cela, comme en tout, le Ciel qui nous conduit, |
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Racine, fait briller sa profonde sagesse. |
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Le mérite en repos, s'endort dans la paresse ; |
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Mais, par les envieux un génie excité, |
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Au comble de son art est mille fois monté ; |
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Plus on veut l'affaiblir, plus il croît et s'élance ; |
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Au Cid persécuté Cinna doit sa naissance ; |
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Et, peut-être, ta plume, aux censeurs de Pyrrhus |
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Doit les plus nobles traits dont tu peignis Burrhus. |
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Moi-même, dont la gloire ici moins répandue |
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Des pâles envieux ne blesse point la vue, |
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Mais qu'une humeur trop libre, un esprit peu soumis, |
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De bonne heure a pourvu d'utiles ennemis, |
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Je dois plus à leur haine, il faut que je l'avoue, |
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Qu'au faible et vain talent dont la France me loue. |
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Leur venin, qui sur moi brûle de s'épancher, |
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Tous les jours, en marchant, m'empêche de broncher ; |
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Je songe, à chaque trait que ma plume hasarde, |
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Que d'un œil dangereux leur troupe me regarde ; |
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Je sais sur leurs avis corriger mes erreurs, |
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Et je mets à profit leurs malignes fureurs. |
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Sitôt que sur un vice ils pensent me confondre, |
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C'est en me guérissant que je sais leur répondre ; |
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Et, plus en criminel ils pensent m'ériger, |
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Plus, croissant en vertu, je songe à me venger. |
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Imite mon exemple ; et, lorsqu'une cabale, |
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Un flot de vains auteurs follement te ravale, |
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Profite de leur haine et de leur mauvais sens ; |
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Ris du bruit passager de leurs cris impuissants. |
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Que peut contre tes vers une ignorance vaine ? |
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Le Parnasse français, ennobli par ta veine, |
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Contre tous ces complots saura te maintenir, |
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Et soulever pour toi l'équitable avenir. |
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Et qui, voyant un jour la douleur vertueuse |
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De Phèdre, malgré soi perfide, incestueuse, |
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D'un si noble travail justement étonné, |
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Ne bénira d'abord le siècle fortuné |
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Qui, rendu plus fameux par tes illustres veilles, |
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Vit naître sous ta main ces pompeuses merveilles ? |
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Cependant, laisse ici gronder quelques censeurs |
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Qu'aigrissent de tes vers les charmantes douceurs. |
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Et qu'importe à nos vers que Perrin les admire ; |
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Que l'auteur du Jonas s'empresse pour les lire ; |
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Qu'ils charment de Senlis le poète idiot, |
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Ou le sec traducteur du français d'Amyot ; |
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Pourvu qu'avec éclat leurs rimes débitées |
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Soient du peuple, des grands, des provinces goûtées ; |
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Pourvu qu'ils puissent plaire au plus puissant des rois ; |
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Qu'à Chantilly Condé les souffre quelquefois, |
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Qu'Enghien en soit touché ; que Colbert et Vivonne, |
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Que La Rochefoucauld, Marsillac, et Pomponne, |
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Et mille autres qu'ici je ne puis faire entrer, |
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A leurs traits délicats se laissent pénétrer ? |
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Et, plût au ciel encor, pour couronner l'ouvrage, |
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Que Montausier voulût leur donner son suffrage ! |
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C'est à de tels lecteurs que j'offre mes écrits ; |
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Mais, pour un tas grossier de frivoles esprits, |
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Admirateurs zélés de toute œuvre insipide, |
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Que, non loin de la place où Brioché préside |
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Sans chercher dans les vers ni cadence ni son, |
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Il s'en aille admirer le savoir de Pradon ! |
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