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Oui, Lamoignon, je fuis les chagrins de la ville, |
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Et contre eux la campagne est mon unique asile. |
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Du lieu qui m'y retient veux-tu voir le tableau ? |
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C'est un petit village, ou plutôt un hameau, |
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Bâti sur le penchant d'un long rang de collines, |
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D'où l'œil s'égare au loin dans les plaines voisines. |
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La Seine, au pied des monts que son flot vient laver, |
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Voit du sein de ses eaux vingt îles s'élever, |
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Qui, partageant son cours en diverses manières, |
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D'une rivière seule y forment vingt rivières. |
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Tous ses bords sont couverts de saules non plantés |
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Et de noyers, souvent du passant insultés. |
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Le village, au-dessus, forme un amphithéâtre. |
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L'habitant ne connaît ni la chaux ni le plâtre, |
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Et dans le roc, qui cède et se coupe aisément, |
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Chacun sait de sa main creuser son logement. |
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La maison du Seigneur, seule un peu plus ornée, |
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Se présente au dehors, de murs environnée ; |
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Le soleil en naissant la regarde d'abord, |
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Et le mont la défend des outrages du Nord. |
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C'est là, cher Lamoignon, que mon esprit tranquille |
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Met à profit les jours que la Parque me file : |
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Ici, dans un vallon bornant tous mes désirs, |
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J'achète à peu de frais de solides plaisirs. |
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Tantôt, un livre en main, errant dans les prairies, |
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J'occupe ma raison d'utiles rêveries. |
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Tantôt, cherchant la fin d'un vers que je construi, |
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Je trouve au coin d'un bois le mot qui m'avait fui. |
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Quelquefois, aux appâts d'un hameçon perfide, |
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J'amorce en badinant le poisson trop avide ; |
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Ou, d'un plomb qui suit l'œil, et part avec l'éclair, |
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Je vais faire la guerre aux habitants de l'air. |
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Une table, au retour, propre et non magnifique, |
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Nous présente un repas agréable et rustique : |
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Là, sans s'assujettir aux dogmes du Broussain, |
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Tout ce qu'on boit est bon, tout ce qu'on mange est sain ; |
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La maison le fournit, la fermière l'ordonne ; |
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Et, mieux que Bergerat, l'appétit l'assaisonne. |
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O fortuné séjour ! ô champs aimés des cieux ! |
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Que pour jamais foulant vos prés délicieux, |
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Ne puis-je ici fixer ma course vagabonde, |
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Et, connu de vous seuls, oublier tout le monde ! |
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Mais à peine, du sein de vos vallons chéris |
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Arraché malgré moi, je rentre dans Paris, |
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Qu'en tous lieux les chagrins m'attendent au passage. |
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Un cousin, abusant d'un fâcheux parentage, |
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Veut qu'encor tout poudreux, et sans me débotter, |
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Chez vingt juges pour lui j'aille solliciter : |
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Il faut voir de ce pas les plus considérables, |
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L'un demeure au Marais, et l'autre aux Incurables. |
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Je reçois vingt avis qui me glacent d'effroi : |
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« Hier, dit-on, de vous on parla chez le Roi, |
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Et d'attentat horrible on traita la satire. |
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— Et, le Roi, que dit-il ? — Le Roi se prit à rire. |
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Contre vos derniers vers on est fort en courroux ; |
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Pradon a mis au jour un livre contre vous, |
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Et, chez le chapelier du coin de notre place, |
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Autour d'un caudebec j'en ai lu la préface ; |
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L'autre jour, sur un mot la cour vous condamna ; |
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Le bruit court qu'avant-hier on vous assassina ; |
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Un écrit scandaleux sous votre nom se donne, |
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D'un pasquin qu'on a fait, au Louvre on vous soupçonne. |
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— Moi ? — Vous : on nous l'a dit dans le Palais-Royal. » |
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Douze ans sont écoulés, depuis le jour fatal |
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Qu'un libraire, imprimant les essais de ma plume, |
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Donna, pour mon malheur, un trop heureux volume. |
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Toujours, depuis ce temps, en proie aux sots discours, |
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Contre eux la vérité m'est un faible secours. |
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Vient-il de la province une Satire fade, |
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D'un plaisant du pays insipide boutade, |
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Pour la faire courir on dit qu'elle est de moi, |
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Et le sot campagnard le croit de bonne foi. |
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J'ai beau prendre à témoin et la cour et la ville : |
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« Non, à d'autres, dit-il, on connaît votre style… |
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Combien de temps ces vers vous ont-ils bien coûté ? |
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— Ils ne sont point de moi, monsieur, en vérité : |
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Peut-on m'attribuer ces sottises étranges ? |
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— Ah ! monsieur, vos mépris vous servent de louanges. » |
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Ainsi de cent chagrins dans Paris accablé, |
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Juge si, toujours triste, interrompu, troublé, |
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Lamoignon, j'ai le temps de courtiser les Muses. |
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Le monde cependant se rit de mes excuses, |
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Croit que, pour m'inspirer sur chaque événement, |
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Apollon doit venir au premier mandement. |
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« Un bruit court que le Roi va tout réduire en poudre |
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Et dans Valencienne est entré comme un foudre ; |
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Que Cambrai, des Français l'épouvantable écueil, |
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A vu tomber enfin ses murs et son orgueil ; |
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Que, devant Saint-Omer, Nassau, par sa défaite, |
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De Philippe vainqueur rend la gloire complète ; |
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Dieu sait comme les vers chez vous s'en vont couler ! » |
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Dit d'abord un ami qui veut me cajoler |
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Et, dans ce temps guerrier, si fécond en Achilles, |
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Croit que l'on fait les vers, comme l'on prend les villes. |
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Mais moi, dont le génie est mort en ce moment, |
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Je ne sais que répondre à ce vain compliment ; |
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Et, justement confus de mon peu d'abondance, |
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Je me fais un chagrin du bonheur de la France. |
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Qu'heureux est le mortel, qui, du monde ignoré, |
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Vit content de soi-même en un coin retiré ; |
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Que l'amour de ce rien qu'on nomme renommée |
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N'a jamais enivré d'une vaine fumée ; |
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Qui de sa liberté forme tout son plaisir |
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Et ne rend qu'à lui seul compte de son loisir ! |
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Il n'a point à souffrir d'affronts ni d'injustices, |
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Et du peuple inconstant il brave les caprices. |
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Mais, nous autres, faiseurs de livres et d'écrits, |
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Sur les bords du Permesse aux louanges nourris, |
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Nous ne saurions briser nos fers et nos entraves. |
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Du lecteur dédaigneux honorables esclaves, |
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Du rang où notre esprit une fois s'est fait voir, |
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Sans un fâcheux éclat, nous ne saurions déchoir. |
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Le public, enrichi du tribut de nos veilles, |
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Croit qu'on doit ajouter merveilles sur merveilles ; |
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Au comble parvenus il veut que nous croissions ; |
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Il veut, en vieillissant, que nous rajeunissions : |
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Cependant tout décroît, et, moi-même, à qui l'âge |
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D'aucune ride encor n'a flétri le visage, |
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Déjà moins plein de feu, pour animer ma voix, |
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J'ai besoin du silence et de l'ombre des bois ; |
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Ma Muse, qui se plaît dans leurs routes perdues, |
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Ne saurait plus marcher sur le pavé des rues ; |
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Ce n'est que dans ces bois, propres à m'exciter, |
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Qu'Apollon quelquefois daigne encor m'écouter. |
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Ne demande donc plus par quelle humeur sauvage |
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Tout l'été, loin de toi, demeurant au village, |
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J'y passe obstinément les ardeurs du Lion, |
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Et montre pour Paris si peu de passion. |
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C'est à toi, Lamoignon, que le rang, la naissance, |
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Le mérite éclatant, et la haute éloquence, |
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Appellent dans Paris aux sublimes emplois, |
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Qu'il sied bien d'y veiller pour le maintien des lois : |
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Tu dois là tous tes soins au bien de ta patrie ; |
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Tu ne t'en peux bannir que l'orphelin ne crie, |
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Que l'oppresseur ne montre un front audacieux ; |
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Et Thémis pour voir clair a besoin de tes yeux. |
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Mais, pour moi, de Paris citoyen inhabile, |
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Qui ne lui puis fournir qu'un rêveur inutile, |
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Il me faut du repos, des prés et des forêts. |
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Laisse-moi donc ici, sous leurs ombrages frais, |
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Attendre que septembre ait ramené l'automne, |
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Et que Cérès contente ait fait place à Pomone. |
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Quand Bacchus comblera de ses, nouveaux bienfaits |
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Le vendangeur ravi de ployer sous le faix, |
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Aussitôt ton ami, redoutant moins la ville, |
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T'ira joindre à Paris, pour s'enfuir à Bâville. |
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Là, dans le seul loisir que Thémis t'a laissé, |
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Tu me verras souvent à te suivre empressé, |
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Pour monter à cheval rappelant mon audace, |
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Apprenti cavalier galoper sur ta trace. |
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Tantôt, sur l'herbe assis, au pied de ces coteaux |
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Où Polycrène épand ses libérales eaux, |
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Lamoignon, nous irons, libres d'inquiétude, |
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Discourir des vertus dont tu fais ton étude ; |
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Chercher quels sont les biens véritables ou faux ; |
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Si l'honnête homme en soi doit souffrir des défauts ; |
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Quel chemin le plus droit à la gloire nous guide, |
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Ou la vaste science, ou la vertu solide. |
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C'est ainsi que chez toi tu sauras m'attacher. |
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Heureux, si les fâcheux, prompts à nous y chercher, |
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N'y viennent point semer l'ennuyeuse tristesse ! |
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Car, dans ce grand concours d'hommes de toute espèce, |
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Que sans cesse à Bâville attire le devoir, |
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Au lieu de quatre amis qu'on attendait le soir, |
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Quelquefois, de fâcheux arrivent trois volées |
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Qui du parc à l'instant assiègent les allées. |
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Alors, sauve qui peut ! et, quatre fois heureux, |
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Qui sait pour s'échapper quelque antre ignoré d'eux ! |
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