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Esprit né pour la cour et maître en l'art de plaire, |
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Guilleragues, qui sais et parler et te taire, |
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Apprends-moi si je dois ou me taire ou parler. |
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Faut-il dans la satire encor me signaler, |
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Et, dans ce champ fécond en plaisantes malices, |
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Faire encore aux auteurs redouter mes caprices ? |
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Jadis, non sans tumulte, on m'y vit éclater, |
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Quand mon esprit plus jeune, et prompt à s'irriter, |
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Aspirait moins au nom de discret et de sage ; |
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Que mes cheveux plus noirs ombrageaient mon visage. |
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Maintenant, que le temps a mûri mes désirs, |
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Que mon âge, amoureux de plus sages plaisirs, |
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Bientôt s'en va frapper à son neuvième lustre, |
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J'aime mieux mon repos qu'un embarras illustre. |
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Que d'une égale ardeur mille auteurs animés, |
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Aiguisent contre moi leurs traits envenimés ; |
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Que tout, jusqu'à Pinchêne, et m'insulte et m'accable, |
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Aujourd'hui, vieux lion, je suis doux et traitable ; |
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Je n'arme point contre eux mes ongles émoussés ; |
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Ainsi que mes beaux jours mes chagrins sont passés ; |
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Je ne sens plus l'aigreur de ma bile première, |
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Et laisse aux froids rimeurs une libre carrière. |
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Ainsi donc, philosophe à la raison soumis, |
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Mes défauts désormais sont mes seuls ennemis. |
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C'est l'erreur que je fuis, c'est la vertu que j'aime. |
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Je songe à me connaître, et me cherche en moi-même. |
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C'est là l'unique étude où je veux m'attacher. |
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Que, l'astrolabe en main, un autre aille chercher |
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Si le soleil est fixe ou tourne sur son axe ; |
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Si Saturne à nos yeux peut faire un parallaxe ; |
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Que Rohaut vainement sèche pour concevoir |
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Comment, tout étant plein, tout a pu se mouvoir ; |
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Ou que Bernier compose et le sec et l'humide |
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Des corps ronds et crochus errant parmi le vide : |
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Pour moi, sur cette mer qu'ici-bas nous courons, |
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Je songe à me pourvoir d'esquif et d'avirons, |
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A régler mes désirs, à prévenir l'orage, |
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Et sauver, s'il se peut, ma raison du naufrage. |
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C'est au repos d'esprit que nous aspirons tous, |
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Mais ce repos heureux se doit chercher en nous. |
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Un fou, rempli d'erreurs, que le trouble accompagne, |
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Et malade à la ville ainsi qu'à la campagne, |
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En vain monte à cheval pour tromper son ennui, |
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Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui. |
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Que crois-tu qu'Alexandre, en ravageant la terre, |
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Cherche parmi l'horreur, le tumulte, et la guerre ? |
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Possédé d'un ennui qu'il ne saurait dompter, |
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Il craint d'être à soi-même, et songe à s'éviter. |
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C'est là ce qui l'emporte aux lieux où naît l'Aurore, |
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Où le Perse est brûlé de l'astre qu'il adore. |
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De nos propres malheurs auteurs infortunés, |
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Nous sommes, loin de nous, à toute heure entraînés. |
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A quoi bon ravir l'or au sein du Nouveau Monde ? |
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Le bonheur tant cherché sur la terre et sur l'onde, |
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Est ici, comme aux lieux où mûrit le coco, |
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Et se trouve à Paris de même qu'à Cusco. |
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On ne le tire point des veines du Potose. |
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Qui vit content de rien possède toute chose. |
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Mais, sans cesse ignorants de nos propres besoins, |
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Nous demandons au ciel ce qu'il nous faut le moins. |
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« Oh ! que si, cet hiver, un rhume salutaire, |
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Guérissant de tous maux mon avare beau-père, |
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Pouvait, bien confessé, l'étendre en un cercueil, |
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Et remplir sa maison d'un agréable deuil ! |
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Que mon âme, en ce jour de joie et d'opulence, |
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D'un superbe convoi plaindrait peu la dépense ! » |
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Disait le mois passé, doux, honnête, et soumis, |
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L'héritier affamé de ce riche commis, |
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Qui, pour lui préparer cette douce journée, |
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Tourmenta quarante ans sa vie infortunée. |
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La mort vient de saisir le vieillard catarrheux ; |
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Voilà son gendre riche : en est-il plus heureux ? |
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Tout fier du faux éclat de sa vaine richesse, |
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Déjà, nouveau seigneur, il vante sa noblesse ; |
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Quoique fils de meunier, encor blanc du moulin, |
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Il est prêt à fournir ses titres en vélin ; |
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En mille vains projets à toute heure il s'égare ; |
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Le voilà fou, superbe, impertinent, bizarre, |
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Rêveur, sombre, inquiet, à soi-même ennuyeux. |
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Il vivrait plus content, si, comme ses aïeux, |
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Dans un habit conforme à sa vraie origine, |
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Sur le mulet encore il chargeait la farine. |
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Mais ce discours n'est pas pour le peuple ignorant, |
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Que le faste éblouit d'un bonheur apparent. |
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L'argent, l'argent, dit-on ; sans lui tout est stérile : |
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La vertu sans l'argent n'est qu'un meuble inutile ; |
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L'argent en honnête homme érige un scélérat ; |
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L'argent seul au Palais peut faire un magistrat. |
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« Qu'importe qu'en tous lieux on me traite d'infâme ? |
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Dit ce fourbe sans foi, sans honneur et sans âme ; |
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Dans mon coffre, tout plein de rares qualités, |
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J'ai cent mille vertus en louis bien comptés. |
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Est-il quelque talent que l'argent ne me donne ? » |
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C'est ainsi qu'en son cœur ce financier raisonne. |
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Mais, pour moi, que l'éclat ne saurait décevoir, |
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Qui mets au rang des biens l'esprit et le savoir, |
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J'estime autant Patru, même dans l'indigence, |
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Qu'un commis engraissé des malheurs de la France. |
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Non que je sois du goût de ce sage insensé |
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Qui, d'un argent commode esclave embarrassé, |
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Jeta tout dans la mer pour crier : « Je suis libre. » |
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De la droite raison je sens mieux l'équilibre ; |
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Mais je tiens qu'ici-bas, sans faire tant d'apprêts, |
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La vertu se contente et vit à peu de frais. |
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Pourquoi donc s'égarer en des projets si vagues ? |
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Ce que j'avance ici, crois-moi, cher Guilleragues, |
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Ton ami, dès l'enfance, ainsi l'a pratiqué. |
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Mon père, soixante ans au travail appliqué, |
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En mourant me laissa, pour rouler et pour vivre, |
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Un revenu léger, et son exemple à suivre. |
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Mais bientôt, amoureux d'un plus noble métier, |
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Fils, frère, oncle, cousin, beau-frère de greffier, |
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Pouvant charger mon bras d'une utile liasse, |
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J'allai loin du Palais errer sur le Parnasse. |
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La famille en pâlit, et vit en frémissant |
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Dans la poudre du greffe un poète naissant. |
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On vit avec horreur une Muse effrénée |
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Dormir chez un greffier la grasse matinée. |
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Dès lors, à la richesse il fallut renoncer ; |
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Ne pouvant l'acquérir, j'appris à m'en passer ; |
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Et, surtout, redoutant la basse servitude, |
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La libre vérité fut toute mon étude. |
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Dans ce métier, funeste à qui veut s'enrichir, |
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Qui l'eût cru, que pour moi le sort dût se fléchir ? |
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Mais du plus grand des rois la bonté sans limite, |
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Toujours prête à courir au-devant du mérite, |
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Crut voir dans ma franchise un mérite inconnu, |
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Et d'abord de ses dons enfla mon revenu. |
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La brigue, ni l'envie à mon bonheur contraires, |
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Ni les cris douloureux de mes vains adversaires, |
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Ne purent dans leur course arrêter ses bienfaits… |
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C'en est trop : mon bonheur a passé mes souhaits ; |
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Qu'à son gré désormais la fortune me joue, |
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On me verra dormir au branle de sa roue. |
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Si quelque soin encore agite mon repos, |
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C'est l'ardeur de louer un si fameux Héros. |
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Ce soin ambitieux me tirant par l'oreille, |
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La nuit, lorsque je dors, en sursaut me réveille, |
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Me dit, que ces bienfaits dont j'ose me vanter, |
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Par des vers immortels ont dû se mériter. |
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C'est là le seul chagrin qui trouble encor mon âme. |
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Mais si, dans le beau feu du zèle qui m'enflamme, |
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Par un ouvrage, enfin des critiques vainqueur, |
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Je puis sur ce sujet satisfaire mon cœur, |
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Guilleragues, plains-toi de mon humeur légère, |
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Si jamais, entraîné d'une ardeur étrangère, |
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Ou d'un vil intérêt reconnaissant la loi, |
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Je cherche mon bonheur autre part que chez moi. |
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