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En vain, pour te louer, ma Muse toujours prête, |
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Vingt fois de la Hollande a tenté la conquête ; |
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Ce pays, où cent murs n'ont pu te résister, |
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Grand Roi, n'est pas en vers si facile à dompter. |
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Des villes que tu prends les noms durs et barbares |
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N'offrent de toutes parts que syllabes bizarres, |
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Et, l'oreille effrayée, il faut depuis l'Issel, |
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Pour trouver un beau mot, courir jusqu'au Tessel. |
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Oui, partout de son nom chaque place munie |
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Tient bon contre le vers, en détruit l'harmonie. |
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Et qui peut sans frémir aborder Voërden ? |
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Quel vers ne tomberait au seul nom de Heusden ? |
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Quelle Muse, à rimer en tous lieux disposée, |
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Oserait approcher des bords du Zuiderzée ? |
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Comment en vers heureux assiéger Doësbourg, |
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Zutphen, Wageninghen, Harderwic, Knotzembourg ? |
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Il n'est fort, entre ceux que tu prends par centaines, |
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Qui ne puisse arrêter un rimeur six semaines ; |
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Et partout, sur le Whal, ainsi que sur le Leck, |
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Le vers est en déroute, et le poète à sec. |
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Encor, si tes exploits, moins grands et moins rapides, |
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Laissaient prendre courage à nos Muses timides ; |
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Peut-être, avec le temps, à force d'y rêver, |
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Par quelque coup de l'art nous pourrions nous sauver ! |
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Mais, dès qu'on veut tenter cette vaste carrière, |
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Pégase s'effarouche et recule en arrière ; |
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Mon Apollon s'étonne ; et, Nimègue est à toi |
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Que ma Muse est encore au camp devant Orsoi. |
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Aujourd'hui toutefois mon zèle m'encourage ; |
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Il faut au moins du Rhin tenter l'heureux passage ; |
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Un trop juste devoir veut que nous l'essayions. |
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Muses, pour le tracer, cherchez tous vos crayons : |
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Car, puisqu'en cet exploit tout paraît incroyable, |
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Que la vérité pure y ressemble à la fable, |
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De tous vos ornements vous pouvez l'égayer. |
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Venez donc, et surtout gardez bien d'ennuyer : |
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Vous savez des grands vers les disgrâces tragiques ; |
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Et souvent on ennuie en termes magnifiques. |
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Au pied du mont Adule, entre mille roseaux, |
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Le Rhin, tranquille, et fier du progrès de ses eaux, |
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Appuyé d'une main sur son urne penchante, |
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Dormait au bruit flatteur de son onde naissante, |
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Lorsqu'un cri, tout à coup suivi de mille cris, |
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Vient d'un calme si doux retirer ses esprits. |
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Il se trouble, il regarde, et partout sur ses rives |
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Il voit fuir à grands pas ses Naïades craintives, |
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Qui toutes, accourant vers leur humide Roi, |
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Par un récit affreux redoublent son effroi : |
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Il apprend qu'un héros, conduit par la victoire, |
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A de ses bords fameux flétri l'antique gloire ; |
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Que Rhinberg et Wesel, terrassés en deux jours, |
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D'un joug déjà prochain menacent tout son cours. |
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« Nous l'avons vu, dit l'une, affronter la tempête |
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De cent foudres d'airain tournés contre sa tête ; |
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Il marche vers Tholus ; et tes flots en courroux |
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Au prix de sa fureur sont tranquilles et doux. |
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Il a de Jupiter la taille et le visage ; |
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Et, depuis ce Romain, dont l'insolent passage |
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Sur un pont, en deux jours, trompa tous tes efforts, |
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Jamais rien de si grand n'a paru sur tes bords. » |
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Le Rhin tremble et frémit à ces tristes nouvelles ; |
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Le feu sort à travers ses humides prunelles : |
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« C'est donc trop peu, dit-il, que l'Escaut en deux mois |
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Ait appris à couler sous de nouvelles lois ; |
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Et de mille remparts mon onde environnée |
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De ces fleuves sans nom suivra la destinée ! |
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Ah ! périssent mes eaux ! ou par d'illustres coups |
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Montrons qui doit céder, des mortels ou de nous ! » |
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A ces mots, essuyant sa barbe limoneuse, |
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Il prend d'un vieux guerrier la figure poudreuse ; |
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Son front cicatrisé rend son air furieux ; |
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Et l'ardeur du combat étincelle en ses yeux. |
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En ce moment il part ; et, couvert d'une nue, |
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Du fameux fort de Skink prend la route connue. |
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Là, contemplant son cours, il voit de toutes parts |
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Ses pâles défenseurs par la frayeur épars ; |
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Il voit cent bataillons qui, loin de se défendre, |
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Attendent sur des murs l'ennemi pour se rendre. |
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Confus, il les aborde ; et, renforçant sa voix : |
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« Grands arbitres, dit-il, des querelles des rois, |
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Est-ce ainsi que votre âme, aux périls aguerrie, |
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Soutient sur ces remparts l'honneur et la patrie ? |
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Votre ennemi superbe, en cet instant fameux, |
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Du Rhin, près de Tholus, fend les flots écumeux : |
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Du moins, en vous montrant sur la rive opposée, |
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N'oseriez-vous saisir une victoire aisée ? |
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Allez, vils combattants, inutiles soldats, |
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Laissez là ces mousquets, trop pesants pour vos bras, |
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Et, la faux à la main, parmi vos marécages, |
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Allez couper vos joncs et presser vos laitages ; |
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Ou, gardant les seuls bords qui vous peuvent couvrir, |
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Avec moi, de ce pas, venez vaincre ou mourir. » |
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Ce discours d'un guerrier que la colère enflamme |
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Ressuscite l'honneur déjà mort en leur âme ; |
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Et, leurs cœurs s'allumant d'un reste de chaleur, |
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La honte, fait en eux l'effet de la valeur. |
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Ils marchent droit au fleuve, où Louis en personne, |
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Déjà prêt à passer, instruit, dispose, ordonne. |
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Par son ordre Gramont, le premier, dans les flots |
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S'avance, soutenu des regards du héros : |
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Son coursier, écumant sous son maître intrépide, |
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Nage, tout orgueilleux de la main qui le guide. |
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Revel le suit de près : sous ce chef redouté |
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Marche des cuirassiers l'escadron indompté. |
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Mais déjà, devant eux, une chaleur guerrière |
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Emporte loin du bord le bouillant Lesdiguière, |
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Vivonne, Nantouillet, et Coislin, et Salart ; |
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Chacun d'eux au péril veut la première part. |
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Vendôme, que soutient l'orgueil de sa naissance, |
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Au même instant dans l'onde, impatient, s'élance. |
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La Salle, Beringhen, Nogent, d'Ambre, Cavois, |
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Fendent les flots tremblants sous un si noble poids. |
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Louis, les animant du feu de son courage, |
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Se plaint de sa grandeur qui l'attache au rivage. |
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Par ses soins cependant, trente légers vaisseaux |
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D'un tranchant aviron déjà coupent les eaux ; |
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Cent guerriers s'y jetant signalent leur audace ; |
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Le Rhin les voit d'un œil qui porte la menace ; |
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Il s'avance en courroux. Le plomb vole à l'instant, |
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Et pleut de toutes parts sur l'escadron flottant ; |
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Du salpêtre en fureur l'air s'échauffe et s'allume, |
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Et des coups redoublés tout le rivage fume ; |
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Déjà, du plomb mortel plus d'un brave est atteint ; |
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Sous les fougueux coursiers l'onde écume et se plaint ; |
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De tant de coups affreux la tempête orageuse |
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Tient un temps sur les eaux la fortune douteuse ; |
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Mais Louis d'un regard sait bientôt la fixer : |
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Le destin à ses yeux n'oserait balancer. |
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Bientôt, avec Gramont, courent Mars et Bellone : |
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Le Rhin à leur aspect d'épouvante frissonne, |
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Quand, pour nouvelle alarme à ses esprits glacés, |
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Un bruit s'épand qu'Enghien et Condé sont passés : |
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Condé, dont le seul nom fait tomber les murailles, |
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Force les escadrons, et gagne les batailles ! |
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Enghien, de son hymen le seul et digne fruit, |
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Par lui dès son enfance à la victoire instruit. |
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L'ennemi renversé fuit et gagne la plaine ; |
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Le dieu lui-même, cède au torrent qui l'entraîne ; |
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Et seul, désespéré, pleurant ses vains efforts, |
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Abandonne à Louis la victoire et ses bords. |
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Du fleuve ainsi dompté la déroute éclatante |
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A Wurts jusqu'en son camp va porter l'épouvante. |
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Wurts, l'espoir du pays, et l'appui de ses murs ; |
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Wurts… Ah ! quel nom, grand Roi, quel Hector que ce Wurts ! |
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Sans ce terrible nom, mal né pour les oreilles, |
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Que j'allais à tes yeux étaler de merveilles ! |
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Bientôt on eût vu Skink dans mes vers emporté |
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De ses fameux remparts démentir la fierté ; |
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Bientôt… Mais, Wurts s'oppose à l'ardeur qui m'anime. |
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Finissons, il est temps. Aussi bien, si la rime |
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Allait mal à propos m'engager dans Arnheim, |
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Je ne sais pour sortir de porte qu'Hildesheim. |
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Oh ! que le ciel, soigneux de notre poésie, |
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Grand Roi, ne nous fit-il plus voisins de l'Asie ! |
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Bientôt, victorieux de cent peuples altiers, |
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Tu nous aurais fourni des rimes à milliers. |
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Il n'est plaine en ces lieux si sèche et si stérile |
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Qui ne soit en beaux mots partout riche et fertile. |
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Là, plus d'un bourg fameux par son antique nom |
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Vient offrir à l'oreille un agréable son. |
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Quel plaisir de te suivre aux rives du Scamandre, |
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D'y trouver d'Ilion la poétique cendre ; |
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De juger si les Grecs, qui brisèrent ses tours, |
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Firent plus, en dix ans, que Louis en dix jours ! |
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Mais, pourquoi sans raison désespérer ma veine ? |
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Est-il dans l'univers de plage si lointaine |
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Où ta valeur, grand Roi, ne te puisse porter, |
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Et ne m'offre bientôt des exploits à chanter ? |
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Non, non, ne faisons plus de plaintes inutiles : |
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Puisqu'ainsi dans deux mois tu prends quarante villes, |
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Assuré des bons vers dont ton bras me répond, |
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Je t'attends dans deux ans aux bords de l'Hellespont. |
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