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Oui, sans peine, au travers des sophismes de Claude, |
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Arnauld, des novateurs tu découvres la fraude, |
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Et romps de leurs erreurs les filets captieux. |
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Mais, que sert que ta main leur dessille les yeux, |
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Si toujours dans leur âme une pudeur rebelle, |
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Près d'embrasser l'Église, au prêche les rappelle ? |
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Non, ne crois pas que Claude, habile à se tromper, |
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Soit insensible aux traits dont tu le sais frapper ; |
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Mais, un Démon l'arrête ; et, quand ta voix l'attire, |
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Lui dit : « Si tu te rends, sais-tu ce qu'on va dire ? » |
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Dans son heureux retour lui montre un faux malheur ; |
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Lui peint de Charenton l'hérétique douleur ; |
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Et, balançant Dieu même en son âme flottante, |
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Fait mourir dans son cœur la vérité naissante. |
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Des superbes mortels le plus affreux lien, |
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N'en doutons point, Arnauld, c'est la honte du bien. |
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Des plus nobles vertus cette adroite ennemie |
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Peint l'honneur à nos yeux des traits de l'infamie ; |
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Asservit nos esprits sous un joug rigoureux ; |
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Et nous rend l'un de l'autre esclaves malheureux. |
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Par elle la vertu devient lâche et timide. |
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Vois-tu ce libertin en public intrépide, |
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Qui prêche contre un Dieu que dans son âme il croit ? |
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Il irait embrasser la vérité qu'il voit ; |
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Mais, de ses faux amis, il craint la raillerie, |
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Et ne brave ainsi Dieu que par poltronnerie. |
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C'est là de tous nos maux le fatal fondement ; |
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Des jugements d'autrui nous tremblons follement ; |
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Et, chacun l'un de l'autre adorant les caprices, |
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Nous cherchons hors de nous nos vertus et nos vices. |
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Misérables jouets de notre vanité, |
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Faisons au moins l'aveu de notre infirmité : |
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A quoi bon, quand la fièvre en nos artères brûle, |
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Faire de notre mal un secret ridicule ? |
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Le feu sort de vos yeux pétillants et troublés ; |
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Votre pouls inégal marche à pas redoublés ; |
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Quelle fausse pudeur à feindre vous oblige ? |
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« Qu'avez-vous ? — Je n'ai rien. — Mais — Je n'ai rien, vous dis-je. » |
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Répondra ce malade à se taire obstiné, |
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Mais cependant, voilà tout son corps gangrené ; |
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Et la fièvre, demain se rendant la plus forte, |
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Un bénitier aux pieds, va l'étendre à la porte. |
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Prévenons sagement un si juste malheur. |
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Le jour fatal est proche, et vient comme un voleur : |
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Avant qu'à nos erreurs le ciel nous abandonne, |
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Profitons de l'instant que de grâce il nous donne ; |
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Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi ; |
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Le moment où je parle est déjà loin de moi. |
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Mais quoi ! toujours la honte en esclaves nous lie ! |
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Oui, c'est toi qui nous perds, ridicule folie ; |
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C'est toi, qui fis tomber le premier malheureux, |
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Le jour que, d'un faux bien sottement amoureux, |
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Et n'osant soupçonner sa femme d'imposture, |
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Au Démon, par pudeur, il vendit la nature. |
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Hélas ! avant ce jour qui perdit ses neveux, |
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Tous les plaisirs couraient au-devant de ses vœux : |
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La faim aux animaux ne faisait point la guerre ; |
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Le blé, pour se donner, sans peine ouvrant la terre, |
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N'attendait point qu'un bœuf pressé de l'aiguillon, |
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Traçât à pas tardifs un pénible sillon ; |
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La vigne offrait partout des grappes toujours pleines, |
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Et des ruisseaux de lait serpentaient dans les plaines. |
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Mais, dès ce jour, Adam, déchu de son état, |
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D'un tribut de douleur paya son attentat. |
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Il fallut qu'au travail son corps rendu docile |
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Forçât la terre avare à devenir fertile. |
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Le chardon importun hérissa les guérets ; |
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Le serpent venimeux rampa dans les forêts ; |
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La canicule en feu désola les campagnes ; |
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L'aquilon en fureur gronda sur les montagnes ; |
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Alors, pour se couvrir durant l'âpre saison, |
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Il fallut aux brebis dérober leur toison ; |
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La peste en même temps, la guerre et la famine |
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Des malheureux humains jurèrent la ruine… |
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Mais, aucun de ces maux n'égala les rigueurs |
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Que la mauvaise honte exerça dans les cœurs : |
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De ce nid à l'instant sortirent tous les vices : |
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L'avare, des premiers en proie à ses caprices, |
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Dans un infâme gain mettant l'honnêteté, |
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Pour toute honte alors compta la pauvreté ; |
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L'honneur et la vertu n'osèrent plus paroître ; |
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La piété chercha les déserts et le cloître. |
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Depuis, on n'a point vu de cœur si détaché |
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Qui par quelque lien ne tînt à ce péché. |
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Triste et funeste effet du premier de nos crimes ! |
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Moi-même, Arnauld, ici, qui te prêche en ces rimes, |
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Plus qu'aucun des mortels par la honte abattu, |
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En vain j'arme contre elle une faible vertu. |
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Ainsi, toujours douteux, chancelant et volage, |
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A peine du limon, où le vice m'engage, |
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J'arrache un pied timide, et sors en m'agitant, |
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Que l'autre m'y reporte et s'embourbe à l'instant. |
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Car si, comme aujourd'hui, quelque rayon de zèle |
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Allume dans mon cœur une clarté nouvelle, |
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Soudain, aux yeux d'autrui s'il faut la confirmer, |
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D'un geste, d'un regard, je me sens alarmer ; |
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Et, même sur ces vers que je te viens d'écrire, |
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Je tremble en ce moment de ce que l'on va dire. |
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