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D'où vient, cher Le Vayer, que l'homme le moins sage |
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Croit toujours seul avoir la sagesse en partage, |
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Et qu'il n'est point de fou qui, par belles raisons, |
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Ne loge son voisin aux Petites-Maisons ? |
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Un pédant, enivré de sa veine science, |
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Tout hérissé de grec, tout bouffi d'arrogance, |
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Et qui, de mille auteurs retenus mot pour mot, |
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Dans sa tête entassés, n'a souvent fait qu'un sot, |
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Croit qu'un livre fait tout, et que sans Aristote, |
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La raison ne voit goutte, et le bon sens radote. |
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D'autre part, un galant, de qui tout le métier |
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Est de courir le jour de quartier en quartier, |
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Et d'aller, à l'abri d'une perruque blonde, |
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De ses froides douceurs fatiguer tout le monde, |
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Condamne la science, et, blâmant tout écrit, |
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Croit qu'en lui l'ignorance est un titre d'esprit ; |
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Que c'est des gens de cour le plus beau privilège ; |
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Et renvoie un savant dans le fond d'un collège. |
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Un bigot orgueilleux, qui, dans sa vanité, |
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Croit duper jusqu'à Dieu par son zèle affecté, |
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Couvrant tous ses défauts d'une sainte apparence, |
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Damne tous les humains, de sa pleine puissance. |
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Un libertin, d'ailleurs, qui, sans âme et sans foi, |
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Se fait de son plaisir une suprême loi, |
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Tient que ces vieux propos de Démons et de flammes |
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Sont bons pour étonner des enfants et des femmes, |
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Que c'est s'embarrasser de soucis superflus, |
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Et qu'enfin tout dévot a le cerveau perclus. |
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En un mot, qui voudrait épuiser ces matières, |
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Peignant de tant d'esprits les diverses manières, |
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Il compterait plutôt combien, dans un printemps, |
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Guénaud et l'antimoine ont fait mourir de gens, |
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Et combien la Neveu, devant son mariage, |
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A de fois au public vendu son p....pucelage
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Mais, sans errer en vain dans ces vagues propos, |
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Et pour rimer ici ma pensée en deux mots ; |
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N'en déplaise à ces fous nommés sages de Grèce, |
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En ce monde il n'est point de parfaite sagesse ; |
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Tous les hommes sont fous ; et, malgré tous leurs soins, |
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Ne diffèrent entre eux que du plus ou du moins. |
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Comme on voit qu'en un bois, que cent routes séparent, |
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Les voyageurs sans guide assez souvent s'égarent, |
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L'un à droit, l'autre à gauche, et, courant vainement, |
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La même erreur les fait errer diversement : |
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Chacun suit dans le monde une route incertaine, |
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Selon que son erreur le joue et le promène, |
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Et tel y fait l'habile et nous traite de fous, |
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Qui sous le nom de sage est le plus fou de tous. |
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Mais, quoi que sur ce point la satire publie, |
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Chacun veut en sagesse ériger sa folie, |
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Et, se laissant régler à son esprit tortu, |
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De ses propres défauts se fait une vertu. |
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Ainsi, — cela soit dit pour qui veut se connaître, |
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— Le plus sage est celui qui ne pense point l'être ; |
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Qui, toujours pour un autre enclin vers la douceur, |
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Se regarde soi-même en sévère censeur, |
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Rend à tous ses défauts une exacte justice, |
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Et fait sans se flatter le procès à son vice. |
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Mais, chacun pour soi-même est toujours indulgent. |
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Un avare, idolâtre et fou de son argent, |
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Rencontrant la disette au sein de l'abondance, |
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Appelle sa folie une rare prudence, |
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Et met toute sa gloire et son souverain bien |
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A grossir un trésor qui ne lui sert de rien. |
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Plus il le voit accru, moins il en sait l'usage. |
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« Sans mentir, l'avarice est une étrange rage, » |
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Dira cet autre fou, non moins privé de sens, |
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Qui jette, furieux, son bien à tous venants, |
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Et dont l'âme inquiète, à soi-même importune, |
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Se fait un embarras de sa bonne fortune. |
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Qui des deux en effet est le plus aveuglé ? |
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« L'un et l'autre, à mon sens, ont le cerveau troublé, » |
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Répondra, chez Fredoc, ce marquis sage et prude, |
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Et qui sans cesse au jeu, dont il fait son étude, |
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Attendant son destin d'un quatorze ou d'un sept, |
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Voit sa vie ou sa mort sortir de son cornet. |
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Que si d'un sort fâcheux la maligne inconstance |
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Vient par un coup fatal faire tourner la chance, |
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Vous le verrez bientôt, les cheveux hérissés, |
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Et les yeux vers le ciel de fureur élancés, |
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Ainsi qu'un possédé que le prêtre exorcise, |
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Fêter dans ses serments tous les saints de l'Église. |
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Qu'on le lie ; ou je crains, à son air furieux, |
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Que ce nouveau Titan n'escalade les cieux. |
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Mais laissons-le plutôt en proie à son caprice. |
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Sa folie, aussi bien, lui tient lieu de supplice. |
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Il est d'autres erreurs, dont l'aimable poison |
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D'un charme bien plus doux enivre la raison : |
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L'esprit dans ce nectar heureusement s'oublie. |
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Chapelain veut rimer, et c'est là sa folie. |
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Mais, bien que ses durs vers, d'épithètes enflés, |
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Soient des moindres grimauds chez Ménage sifflés, |
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Lui-même il s'applaudit, et, d'un esprit tranquille, |
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Prend le pas au Parnasse au-dessus de Virgile. |
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Que ferait-il, hélas ! si quelque audacieux |
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Allait pour son malheur lui dessiller les yeux, |
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Lui faisant voir ses vers, et sans force, et sans grâces, |
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Montés sur deux grands mots, comme sur deux échasses ; |
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Ses termes sans raison l'un de l'autre écartés ; |
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Et ses froids ornements à la ligne plantés ? |
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Qu'il maudirait le jour, où son âme insensée |
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Perdit l'heureuse erreur qui charmait sa pensée ! |
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Jadis certain bigot, d'ailleurs homme sensé, |
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D'un mal assez bizarre eut le cerveau blessé, |
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S'imaginant sans cesse, en sa douce manie, |
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Des Esprits bienheureux entendre l'harmonie. |
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Enfin, un médecin, fort expert en son art, |
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Le guérit par adresse, ou plutôt par hasard ; |
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Mais, voulant de ses soins exiger le salaire, |
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« Moi ! vous payer ? lui dit le bigot en colère, |
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Vous, dont l'art infernal, par des secrets maudits, |
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En me tirant d'erreur, m'ôte du paradis ?… » |
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J'approuve son courroux. Car, puisqu'il faut le dire, |
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Souvent de tous nos maux la raison est le pire : |
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C'est elle qui, farouche, au milieu des plaisirs, |
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D'un remords importun vient brider nos désirs. |
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La fâcheuse a pour nous des rigueurs sans pareilles : |
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C'est un pédant, qu'on a sans cesse à ses oreilles, |
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Qui toujours nous gourmande, et, loin de nous toucher, |
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Souvent, comme Joli, perd son temps à prêcher. |
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En vain certains rêveurs nous l'habillent en reine, |
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Veulent sur tous nos sens la rendre souveraine, |
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Et, s'en formant en terre une divinité, |
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Pensent aller par elle à la félicité : |
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« C'est elle, disent-ils, qui nous montre à bien vivre. » |
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Ces discours, il est vrai, sont fort beaux dans un livre ; |
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Je les estime fort ; mais je trouve en effet |
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Que le plus fou, souvent, est le plus satisfait. |
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