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A. — Quel sujet inconnu vous trouble et vous altère, |
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D'où vous vient aujourd'hui cet air sombre et sévère, |
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Et ce visage enfin plus pâle qu'un rentier |
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A l'aspect d'un arrêt qui retranche un quartier ? |
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Qu'est devenu ce teint, dont la couleur fleurie |
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Semblait d'ortolans seuls et de bisques nourrie, |
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Où la joie en son lustre attirait les regards, |
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Et le vin en rubis brillait de toutes parts ? |
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Qui vous a pu plonger dans cette humeur chagrine ? |
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A-t-on par quelque édit réformé la cuisine ? |
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Ou quelque longue pluie, inondant vos vallons, |
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A-t-elle fait couler vos vins et vos melons ? |
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Répondez donc, enfin, ou bien je me retire. |
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P. — Ah ! de grâce, un moment, souffrez que je respire. |
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Je sors de chez un fat, qui, pour m'empoisonner, |
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Je pense, exprès chez lui m'a forcé de dîner. |
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Je l'avais bien prévu ! Depuis près d'une année |
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J'éludais tous les jours sa poursuite obstinée. |
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Mais, hier, il m'aborde, et me serrant la main : |
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« Ah ! Monsieur, m'a-t-il dit, je vous attends demain. |
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N'y manquez pas, au moins ! J'ai quatorze bouteilles |
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D'un vin vieux… Boucingo n'en a point de pareilles, |
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Et je gagerais bien que, chez le Commandeur, |
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Villandri priserait sa sève et sa verdeur. |
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| 25 |
Molière avec Tartuffe y doit jouer son rôle, |
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Et Lambert, qui plus est, m'a donné sa parole ; |
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C'est tout dire en un mot, et vous le connaissez. |
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— Quoi ! Lambert ? — Oui, Lambert. — A demain. C'est assez. » |
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Ce matin donc, séduit par sa vaine promesse, |
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| 30 |
J'y cours, midi sonnant, au sortir de la messe. |
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A peine étais-je entré, que, ravi de me voir, |
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Mon homme, en m'embrassant, m'est venu recevoir, |
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Et, montrant à mes yeux une allégresse entière : |
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« Nous n'avons, m'a-t-il dit, ni Lambert ni Molière ; |
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| 35 |
Mais, puisque je vous vois, je me tiens trop content. |
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Vous êtes un brave homme. Entrez. On vous attend. » |
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A ces mots, mais trop tard, reconnaissant ma faute, |
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Je le suis en tremblant dans une chambre haute, |
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Où, malgré les volets, le soleil irrité |
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Formait un poêle ardent au milieu de l'été. |
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Le couvert était mis dans ce lieu de plaisance, |
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Où j'ai trouvé d'abord, pour toute connaissance, |
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Deux nobles campagnards, grands lecteurs de romans, |
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Qui m'ont dit tout Cyrus dans leurs longs compliments. |
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J'enrageais. Cependant, on apporte un potage : |
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Un coq y paraissait en pompeux équipage, |
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Qui, changeant sur ce plat et d'état et de nom, |
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Par tous les conviés s'est appelé chapon. |
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Deux assiettes suivaient, dont l'une était ornée |
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D'une langue en ragoût, de persil couronnée ; |
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L'autre, d'un godiveau tout brûlé par dehors, |
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Dont un beurre gluant inondait tous les bords. |
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On s'assied : mais d'abord notre troupe serrée |
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Tenait à peine autour d'une table carrée, |
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Où chacun malgré soi l'un sur l'autre porté, |
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Faisait un tour à gauche, et mangeait de côté. |
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Jugez en cet état si je pouvais me plaire ! |
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Moi ! qui ne compte rien ni le vin ni la chère, |
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Si l'on n'est plus au large assis en un festin |
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Qu'aux sermons de Cassagne, ou de l'abbé Cotin. |
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Notre hôte, cependant, s'adressant à la troupe : |
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« Que vous semble, a-t-il dit, du goût de cette soupe ? |
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Sentez-vous le citron, dont on a mis le jus, |
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Avec des jaunes d'œuf mêlés dans du verjus ? |
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Ma foi, vive Mignot et tout ce qu'il apprête ! » |
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Les cheveux cependant me dressaient à la tête : |
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Car Mignot, c'est tout dire, et dans le monde entier |
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Jamais empoisonneur ne sut mieux son métier. |
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J'approuvais tout pourtant de la mine et du geste, |
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Pensant qu'au moins le vin dût réparer le reste. |
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Pour m'en éclaircir donc, j'en demande ; et d'abord |
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Un laquais effronté m'apporte un rouge-bord |
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D'un Auvernat fumeux, qui, mêlé de Lignage, |
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Se vendait chez Crenet pour vin de l'Hermitage, |
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Et qui, rouge et vermeil, mais fade et doucereux, |
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N'avait rien qu'un goût plat et qu'un déboire affreux. |
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A peine ai-je senti cette liqueur traîtresse, |
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Que de ces vins mêlés j'ai reconnu l'adresse. |
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Toutefois, avec eau que j'y mets à foison, |
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J'espérais adoucir la force du poison. |
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Mais, qui l'aurait pensé ? pour comble de disgrâce, |
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Par le chaud qu'il faisait, nous n'avions point de glace ! |
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Point de glace, bon Dieu ! dans le fort de l'été ! |
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Au mois de juin ! Pour moi, j'étais si transporté, |
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Que, donnant de fureur tout le festin au diable, |
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Je me suis vu vingt fois prêt à quitter la table, |
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Et, dût-on m'appeler et fantasque et bourru, |
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J'allais sortir enfin, quand le rôt a paru. |
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Sur un lièvre, flanqué de six poulets étiques, |
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| 90 |
S'élevaient trois lapins, animaux domestiques, |
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Qui, dès leur tendre enfance élevés dans Paris, |
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Sentaient encor le chou dont ils furent nourris : |
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Autour de cet amas de viandes entassées, |
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Régnait un long cordon d'alouettes pressées ; |
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| 95 |
Et, sur les bords du plat, six pigeons étalés |
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Présentaient pour renfort leurs squelettes brûlés. |
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A côté de ce plat, paraissaient deux salades, |
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L'une, de pourpier jaune, et l'autre, d'herbes fades, |
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Dont l'huile de fort loin saisissait l'odorat, |
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| 100 |
Et nageait dans des flots de vinaigre rosat. |
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Tous mes sots, à l'instant, changeant de contenance, |
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Ont loué du festin la superbe ordonnance ; |
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Tandis que mon faquin, qui se voyait priser, |
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Avec un ris moqueur les priait d'excuser. |
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Surtout certain hâbleur, à la gueule affamée, |
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Qui vint à ce festin conduit par la fumée, |
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Et qui s'est dit profès dans l'ordre des Coteaux, |
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A fait, en bien mangeant, l'éloge des morceaux. |
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Je riais de le voir, avec sa mine étique, |
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| 110 |
Son rabat jadis blanc, et sa perruque antique, |
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En lapins de garenne ériger nos clapiers, |
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Et nos pigeons cauchois en superbes ramiers, |
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Et, pour flatter notre hôte, observant son visage, |
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Composer sur ses yeux son geste et son langage, |
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Quand notre hôte charmé, m'avisant sur ce point : |
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« Qu'avez-vous donc, dit-il, que vous ne mangez point ? |
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Je vous trouve aujourd'hui l'âme tout inquiète, |
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Et les morceaux entiers restent sur votre assiette… |
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Aimez-vous la muscade ? On en a mis partout. |
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Ah ! monsieur, ces poulets sont d'un merveilleux goût ; |
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Ces pigeons sont dodus ; mangez, sur ma parole. |
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J'aime à voir aux lapins cette chair blanche et molle. |
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Ma foi ! tout est passable, il faut le confesser, |
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Et Mignot aujourd'hui s'est voulu surpasser. |
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Quand on parle de sauce, il faut qu'on y raffine ; |
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Pour moi, j'aime surtout que le poivre y domine : |
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J'en suis fourni, Dieu sait ! et j'ai tout Pelletier |
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Roulé dans mon office en cornets de papier. » |
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A tous ces beaux discours, j'étais comme une pierre, |
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| 130 |
Ou comme la statue est au Festin de Pierre ; |
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Et, sans dire un seul mot, j'avalais au hasard |
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Quelque aile de poulet dont j'arrachais le lard. |
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Cependant, mon hâbleur, avec une voix haute, |
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Porte à mes campagnards la santé de notre hôte, |
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| 135 |
Qui tous deux pleins de joie, en jetant un grand cri, |
12 |
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Avec un rouge-bord acceptent son défi. |
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Un si galant exploit réveillant tout le monde, |
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On a porté partout des verres à la ronde, |
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Où les doigts des laquais, dans la crasse tracés, |
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| 140 |
Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés. |
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Quand un des conviés, d'un ton mélancolique, |
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Lamentant tristement une chanson bachique, |
12 |
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Tous mes sots à la fois, ravis de l'écouter, |
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Détonnant de concert, se mettent à chanter. |
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| 145 |
La musique sans doute était rare et charmante ! |
12 |
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L'un, traîne en longs fredons une voix glapissante, |
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Et l'autre, l'appuyant de son aigre fausset, |
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Semble un violon faux qui jure sous l'archet. |
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Sur ce point, un jambon d'assez maigre apparence |
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Arrive sous le nom de jambon de Mayence. |
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Un valet le portait, marchant à pas comptés, |
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Comme un recteur suivi des quatre facultés. |
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Deux marmitons crasseux, revêtus de serviettes, |
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Lui servaient de massiers, et portaient deux assiettes, |
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| 155 |
L'une, de champignons avec des ris de veau, |
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|
Et l'autre de pois verts, qui se noyaient dans l'eau. |
12 |
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Un spectacle si beau surprenant l'assemblée, |
12 |
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Chez tous les conviés la joie est redoublée, |
12 |
|
Et la troupe, à l'instant, cessant de fredonner, |
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| 160 |
D'un ton gravement fou s'est mise à raisonner. |
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Le vin au plus muet fournissant des paroles, |
12 |
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Chacun a débité ses maximes frivoles, |
12 |
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Réglé les intérêts de chaque potentat, |
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Corrigé la police, et réformé l'État ; |
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| 165 |
Puis, de là, s'embarquant dans la nouvelle guerre, |
12 |
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A vaincu la Hollande ou battu l'Angleterre. |
12 |
|
Enfin, laissant en paix tous ces peuples divers, |
12 |
|
De propos en propos on a parlé de vers. |
12 |
|
Là, tous mes sots, enflés d'une nouvelle audace, |
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| 170 |
Ont jugé des auteurs en maîtres du Parnasse, |
12 |
|
Mais notre hôte surtout, pour la justesse et l'art, |
12 |
|
Élevait jusqu'au ciel Théophile et Ronsard ; |
12 |
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Quand un des campagnards, relevant sa moustache, |
12 |
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Et son feutre à grands poils ombragé d'un panache, |
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| 175 |
Impose à tous silence, et d'un ton de docteur : |
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|
« Morbleu ! dit-il, La Serre est un charmant auteur ! |
12 |
|
Ses vers sont d'un beau style, et sa prose est coulante. |
12 |
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La Pucelle est encore une œuvre bien galante, |
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|
Et je ne sais pourquoi je bâille en la lisant. |
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| 180 |
Le Pays, sans mentir, est un bouffon plaisant, |
12 |
|
Mais je ne trouve rien de beau dans ce Voiture |
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Ma foi, le jugement sert bien dans la lecture. |
12 |
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A mon gré, le Corneille est joli quelquefois. |
12 |
|
En vérité, pour moi j'aime le beau françois. |
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| 185 |
Je ne sais pas pourquoi l'on vante l'Alexandre, |
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Ce n'est qu'un glorieux qui ne dit rien de tendre. |
12 |
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Les héros chez Quinault parlent bien autrement, |
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Et, jusqu'à « Je vous hais », tout s'y dit tendrement. |
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On dit qu'on l'a drapé dans certaine satire, |
12 |
| 190 |
Qu'un jeune homme… — Ah ! je sais ce que vous voulez dire, |
12 |
|
A répondu notre hôte : « Un auteur sans défaut, |
12 |
|
« La raison dit Virgile, et la rime Quinault. » |
12 |
|
— Justement. A mon gré la pièce est assez plate. |
12 |
|
Et puis, blâmer Quinault !… avez-vous vu l'Astrate ? |
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| 195 |
C'est là ce qu'on appelle un ouvrage achevé ! |
12 |
|
Surtout, l'anneau royal me semble bien trouvé. |
12 |
|
Son sujet est conduit d'une belle manière, |
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Et chaque acte, en sa pièce, est une pièce entière. |
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Je ne puis plus souffrir ce que les autres font. |
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| 200 |
— Il est vrai que Quinault est un esprit profond, |
12 |
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A repris certain fat, qu'à sa mine discrète |
12 |
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Et son maintien jaloux, j'ai reconnu poète, |
12 |
|
Mais, il en est pourtant qui le pourraient valoir. |
12 |
|
— Ma foi, ce n'est pas vous qui nous le ferez voir, |
12 |
| 205 |
A dit mon campagnard avec une voix claire, |
12 |
|
Et déjà tout bouillant de vin et de colère. |
12 |
|
— Peut-être, a dit l'auteur, pâlissant de courroux ; |
12 |
|
Mais, vous, pour en parler, vous y connaissez-vous ? |
12 |
|
— Mieux que vous mille fois, dit le noble en furie. |
12 |
| 210 |
— Vous ? mon Dieu ! mêlez-vous de boire, je vous prie, |
12 |
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A l'auteur sur-le-champ aigrement reparti. |
12 |
|
— Je suis donc un sot, moi ? vous en avez menti, » |
12 |
|
Reprend le campagnard, et, sans plus de langage, |
12 |
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Lui jette pour défi son assiette au visage. |
12 |
| 215 |
L'autre esquive le coup, et l'assiette, volant, |
12 |
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S'en va frapper le mur, et revient en roulant. |
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A cet affront, l'auteur, se levant de la table, |
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Lance à mon campagnard un regard effroyable, |
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Et, chacun vainement se ruant entre deux, |
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| 220 |
Nos braves, s'accrochant, se prennent aux cheveux. |
12 |
|
Aussitôt, sous leurs pieds, les tables renversées |
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Font voir un long débris de bouteilles cassées : |
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En vain à lever tout les valets sont fort prompts, |
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Et les ruisseaux de vin coulent aux environs. |
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| 225 |
Enfin, pour arrêter cette lutte barbare, |
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De nouveau l'on s'efforce, on crie, on les sépare, |
12 |
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Et, leur première ardeur passant en un moment, |
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On a parlé de paix et d'accommodement. |
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Mais, tandis qu'à l'envi tout le monde y conspire, |
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| 230 |
J'ai gagné doucement la porte sans rien dire, |
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Avec un bon serment que, si pour l'avenir, |
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En pareille cohue on me peut retenir, |
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Je consens de bon cœur, pour punir ma folie, |
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Que tous les vins pour moi deviennent vins de Brie ; |
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| 235 |
Qu'à Paris le gibier manque tous les hivers ; |
12 |
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Et qu'à peine au mois d'août l'on mange des pois verts. |
12 |
