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Rare et fameux esprit, dont la fertile veine |
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Ignore en écrivant le travail et la peine, |
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Pour qui tient Apollon tous ses trésors ouverts, |
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Et qui sais à quel coin se marquent les bons vers, |
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Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, |
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Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime. |
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On dirait, quand tu veux, qu'elle te vient chercher : |
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Jamais au bout du vers on ne te voit broncher, |
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Et, sans qu'un long détour t'arrête ou t'embarrasse, |
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A peine as-tu parlé qu'elle-même s'y place. |
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Mais, moi, qu'un vain caprice, une bizarre humeur, |
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Pour mes péchés, je crois, fit devenir rimeur, |
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Dans ce rude métier où mon esprit se tue, |
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En vain, pour la trouver, je travaille et je sue, |
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Souvent j'ai beau rêver du matin jusqu'au soir : |
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Quand je veux dire blanc, la quinteuse dit noir. |
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Si je veux d'un galant dépeindre la figure, |
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Ma plume pour rimer trouve l'abbé de Pure ; |
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Si je pense exprimer un auteur sans défaut, |
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La raison dit Virgile, et la rime Quinault ; |
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Enfin, quoi que je fasse, ou que je veuille faire, |
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La bizarre toujours vient m'offrir le contraire. |
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De rage, quelquefois, ne pouvant la trouver, |
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Triste, las, et confus, je cesse d'y rêver, |
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Et, maudissant vingt fois le démon qui m'inspire, |
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Je fais mille serments de ne jamais écrire. |
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Mais, quand j'ai bien maudit et Muses et Phébus, |
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Je la vois qui paraît quand je n'y pense plus. |
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Aussitôt, malgré moi, tout mon feu se rallume, |
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Je reprends sur-le-champ le papier et la plume, |
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Et, de mes vains serments perdant le souvenir, |
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J'attends de vers en vers qu'elle daigne venir. |
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Encor si, pour rimer, dans sa verve indiscrète, |
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Ma Muse, au moins, souffrait une froide épithète ! |
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Je ferais comme un autre, et, sans chercher si loin, |
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J'aurais toujours des mots pour les coudre au besoin. |
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Si je louais Philis en miracles féconde, |
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Je trouverais bientôt : à nulle autre seconde ; |
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Si je voulais vanter un objet nonpareil, |
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Je mettrais à l'instant : plus beau que le soleil ; |
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Enfin, parlant toujours d'astres et de merveilles, |
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De chefs-d'œuvre des cieux, de beautés sans pareilles, |
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Avec tous ces beaux mots, souvent mis au hasard, |
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Je pourrais aisément, sans génie et sans art, |
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Et transposant cent fois et le nom et le verbe, |
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Dans mes vers recousus mettre en pièces Malherbe. |
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Mais, mon esprit, tremblant sur le choix de ses mots, |
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N'en dira jamais un s'il ne tombe à propos, |
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Et ne saurait souffrir qu'une phrase insipide |
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Vienne à la fin d'un vers remplir la place vide ; |
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Ainsi, recommençant un ouvrage vingt fois, |
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Si j'écris quatre mots, j'en effacerai trois. |
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Maudit soit le premier, dont la verve insensée |
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Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, |
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Et, donnant à ses mots une étroite prison, |
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Voulut avec la rime enchaîner la raison ! |
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Sans ce métier, fatal au repos de ma vie, |
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Mes jours, pleins de loisir, couleraient sans envie : |
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Je n'aurais qu'à chanter, rire, boire d'autant, |
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Et, comme un gras chanoine, à mon aise, et content, |
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Passer tranquillement, sans souci, sans affaire, |
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La nuit à bien dormir, et le jour à rien faire. |
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Mon cœur, exempt de soins, libre de passion, |
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Sait donner une borne à son ambition, |
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Et, fuyant des grandeurs la présence importune, |
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Je ne vais point au Louvre adorer la fortune, |
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Et je serais heureux, si, pour me consumer, |
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Un destin envieux ne m'avait fait rimer. |
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Mais, depuis le moment que cette frénésie |
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De ses noires vapeurs troubla ma fantaisie, |
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Et qu'un Démon, jaloux de mon contentement, |
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M'inspira le dessein d'écrire poliment, |
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Tous les jours, malgré moi, cloué sur un ouvrage, |
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Retouchant un endroit, effaçant une page, |
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Enfin, passant ma vie en ce triste métier, |
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J'envie, en écrivant, le sort de Pelletier. |
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Bienheureux Scudéri, dont la fertile plume |
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Peut tous les mois sans peine enfanter un volume ! |
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Tes écrits, il est vrai, sans art et languissants, |
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Semblent être formés en dépit du bon sens ! |
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Mais ils trouvent pourtant, quoi qu'on en puisse dire, |
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Un marchand pour les vendre, et des sots pour les lire ; |
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Et quand la rime enfin se trouve au bout des vers, |
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Qu'importe que le reste y soit mis de travers ? |
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Malheureux mille fois celui dont la manie |
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Veut aux règles de l'art asservir son génie ! |
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Un sot, en écrivant, fait tout avec plaisir ; |
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Il n'a point en ses vers l'embarras de choisir ; |
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Et, toujours amoureux de ce qu'il vient d'écrire, |
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Ravi d'étonnement, en soi-même il s'admire. |
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Mais, un esprit sublime en vain veut s'élever |
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A ce degré parfait qu'il tâche de trouver ; |
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Et, toujours mécontent de ce qu'il vient de faire, |
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Il plaît à tout le monde, et ne saurait se plaire ; |
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Et tel dont en tous lieux chacun vante l'esprit |
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Voudrait pour son repos n'avoir jamais écrit. |
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Toi donc, qui vois les maux où ma Muse s'abîme, |
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De grâce, enseigne-moi l'art de trouver la rime, |
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Ou, puisque enfin tes soins y seraient superflus, |
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Molière, enseigne-moi l'art de ne rimer plus. |
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