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Damon, ce grand auteur dont la Muse fertile |
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Amusa si longtemps et la cour et la ville, |
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Mais, qui n'étant vêtu que de simple bureau, |
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Passe l'été sans linge, et l'hiver sans manteau, |
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Et de qui le corps sec et la mine affamée |
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N'en sont pas mieux refaits pour tant de renommée, |
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Las de perdre en rimant et sa peine et son bien, |
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D'emprunter en tous lieux, et de ne gagner rien, |
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Sans habits, sans argent, ne sachant plus que faire, |
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Vient de s'enfuir, chargé de sa seule misère, |
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Et, bien loin des sergents, des clercs, et du palais, |
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Va chercher un repos qu'il ne trouva jamais, |
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Sans attendre qu'ici la justice ennemie |
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L'enferme en un cachot le reste de sa vie, |
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Ou que d'un bonnet vert le salutaire affront |
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Flétrisse les lauriers qui lui couvrent le front. |
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Mais, le jour qu'il partit, plus défait et plus blême |
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Que n'est un pénitent sur la fin d'un carême, |
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La colère dans l'âme, et le feu dans les yeux, |
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Il distilla sa rage en ces tristes adieux : |
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« Puisqu'en ce lieu, jadis aux Muses si commode, |
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Le mérite et l'esprit ne sont plus à la mode ; |
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Qu'un poète, dit-il, s'y voit maudit de Dieu ; |
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Et qu'ici la vertu n'a plus ni feu ni lieu ; |
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Allons du moins chercher quelque antre ou quelque roche |
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D'où jamais ni l'huissier ni le sergent n'approche, |
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Et, sans lasser le ciel par des vœux impuissants, |
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Mettons-nous à l'abri des injures du temps, |
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Tandis que, libre encor malgré les destinées, |
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Mon corps n'est pas courbé sous le faix des années, |
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Qu'on ne voit point mes pas sous l'âge chanceler, |
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Et qu'il reste à la Parque encor de quoi -filer. |
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C'est là, dans mon malheur, le seul conseil à suivre. |
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Que George vive ici, puisque George y sait vivre, |
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Qu'un million comptant, par ses fourbes acquis, |
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De clerc, jadis laquais, a fait comte et marquis ! |
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Que Jaquin vive ici, dont l'adresse funeste |
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A plus causé de maux que la guerre et la peste ; |
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Qui, de ses revenus écrits par alphabet, |
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Peut fournir aisément un Calepin complet ! |
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Qu'il règne dans ces lieux, il a droit de s'y plaire ! |
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Mais, moi, vivre à Paris ! Eh ! qu'y voudrais-je faire ? |
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Je ne sais ni tromper, ni feindre, ni mentir ; |
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Et, quand je le pourrais, je n'y puis consentir. |
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Je ne sais point, en lâche, essuyer les outrages |
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D'un faquin orgueilleux qui vous tient à ses gages ; |
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De mes sonnets flatteurs lasser tout l'univers ; |
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Et vendre au plus offrant mon encens et mes vers. |
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Pour un si bas emploi ma Muse est trop altière. |
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Je suis rustique et fier, et j'ai l'âme grossière. |
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Je ne puis rien nommer, si ce n'est par son nom : |
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J'appelle un chat, un chat, et Rolet, un fripon. |
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De servir un amant, je n'en ai pas l'adresse. |
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J'ignore ce grand art qui gagne une maîtresse, |
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Et je suis à Paris, triste, pauvre et reclus, |
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Ainsi qu'un corps sans âme, ou devenu perclus. |
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« Mais, pourquoi, dira-t-on, cette vertu sauvage |
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Qui court à l'hôpital, et n'est plus en usage ? |
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La richesse permet une juste fierté, |
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Mais il faut être souple avec la pauvreté. |
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C'est par là qu'un auteur que presse l'indigence |
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Peut des astres malins corriger l'influence, |
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Et que le sort burlesque, en ce siècle de fer, |
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D'un pédant, quand il veut, sait faire un duc et pair. |
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Ainsi de la vertu la fortune se joue : |
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Tel aujourd'hui triomphe au plus haut de sa roue, |
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Qu'on verrait, de couleurs bizarrement orné, |
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Conduire le carrosse où l'on le voit traîné, |
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Si dans les droits du roi sa funeste science |
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Par deux ou trois avis n'eût ravagé la France. |
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Je sais qu'un juste effroi, l'éloignant de ces lieux, |
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L'a fait pour quelques mois disparaître à nos yeux : |
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Mais, en vain, pour un temps, une taxe l'exile ; |
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On le verra bientôt, pompeux, en cette ville, |
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Marcher encor chargé des dépouilles d'autrui, |
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Et jouir du ciel même irrité contre lui, |
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Tandis que Colletet, crotté jusqu'à l'échine, |
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S'en va chercher son pain de cuisine en cuisine, |
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Savant en ce métier, si cher aux beaux esprits, |
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Dont Montmaur autrefois fit leçon dans Paris. |
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« Il est vrai que du roi la bonté secourable |
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Jette enfin sur la Muse un regard favorable, |
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Et, réparant du sort l'aveuglement fatal, |
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Va tirer désormais Phébus de l'hôpital. |
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On doit tout espérer d'un monarque si juste. |
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Mais, sans un Mécénas, à quoi sert un Auguste ? |
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Et, fait comme je suis, au siècle d'aujourd'hui, |
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Qui voudra s'abaisser à me servir d'appui ? |
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Et puis, comment percer cette foule effroyable |
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De rimeurs affamés, dont le nombre l'accable, |
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Qui, dès que sa main s'ouvre, y courent les premiers, |
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Et ravissent un bien qu'on devait aux derniers, |
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Gomme on voit les frelons, troupe lâche et stérile, |
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Aller piller le miel que l'abeille distille ? |
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Cessons donc d'aspirer à ce prix tant vanté |
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Que donne la faveur à l'importunité. |
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Saint-Amant n'eut du ciel que sa veine en partage, |
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L'habit qu'il eut sur lui fut son seul héritage, |
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Un lit et deux placets composaient tout son bien, |
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Ou, pour en mieux parler, Saint-Amant n'avait rien. |
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Mais quoi ! las de traîner une vie importune, |
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Il engagea ce rien pour chercher la fortune, |
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Et, tout chargé de vers qu'il devait mettre au jour, |
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Conduit d'un vain espoir, il parut à la cour. |
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Qu'arriva-t-il enfin de sa Muse abusée ? |
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Il en revint couvert de honte et de risée ; |
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Et la fièvre, au retour, terminant son destin, |
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Fit par avance en lui ce qu'aurait fait la faim. |
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Un poète à la cour fut jadis à la mode, |
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Mais des fous aujourd'hui c'est le plus incommode, |
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Et l'esprit le plus beau, l'auteur le plus poli, |
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N'y parviendra jamais au sort de l'Angéli. |
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« Faut-il donc désormais jouer un nouveau rôle ? |
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Dois-je, las d'Apollon, recourir à Bartole ? |
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Et, feuilletant Louet allongé par Brodeau, |
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D'une robe à longs plis balayer le barreau ? |
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Mais, à ce seul penser, je sens que je m'égare. |
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Moi ! que j'aille crier dans ce pays barbare, |
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Où l'on voit tous les jours l'innocence aux abois |
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Errer dans les détours d'un dédale de lois, |
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Et, dans l'amas confus des chicanes énormes, |
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Ce qui fut blanc au fond, rendu noir par les formes ! |
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Où Patru gagne moins qu'Huot et Le Mazier, |
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Et dont les Cicérons se font chez Pé-Fournier ! |
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Avant qu'un tel dessein m'entre dans la pensée, |
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On pourra voir la Seine à la Saint-Jean glacée, |
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Arnauld à Charenton devenir huguenot, |
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Saint-Sorlin janséniste, et Saint-Pavin bigot. |
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« Quittons donc pour jamais une ville importune, |
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Où l'honneur a toujours guerre avec la fortune ; |
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Où le vice orgueilleux s'érige en souverain, |
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Et va la mitre en tête et la crosse à la main ; |
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Où la science, triste, affreuse, délaissée, |
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Est partout des bons lieux comme infâme chassée ; |
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Où le seul art en vogue est l'art de bien voler ; |
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Où tout me choque ; enfin, où… Je n'ose parler. |
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Et quel homme si froid ne serait plein de bile, |
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A l'aspect odieux des mœurs de cette ville ? |
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Qui pourrait les souffrir ? et qui, pour les blâmer, |
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Malgré Muse et Phébus n'apprendrait à rimer ? |
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Non, non, sur ce sujet pour écrire avec grâce, |
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Il ne faut pas monter au sommet du Parnasse, |
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Et, sans aller rêver dans le double vallon, |
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La colère suffit, et vaut un Apollon ! |
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— Tout beau, dira quelqu'un, vous entrez en furie, |
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« A quoi bon ces grands mots ? doucement, je vous prie, |
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« Ou bien, montez en chaire, et là, comme un docteur, |
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« Allez de vos sermons endormir l'auditeur. |
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« C'est là que bien ou mal on a droit de tout dire. » |
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— Ainsi parle un esprit qu'irrite la satire ; |
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Qui contre ses défauts croit être en sûreté |
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En raillant d'un censeur la triste austérité ; |
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Qui fait l'homme intrépide, et, tremblant de faiblesse, |
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Attend pour croire en Dieu que la fièvre le presse ; |
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Et, toujours dans l'orage au ciel levant les mains, |
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Dès que l'air est calmé, rit des faibles humains. |
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Car, de penser alors qu'un Dieu tourne le monde, |
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Et règle les ressorts de la machine ronde, |
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Ou qu'il est une vie au delà du trépas, |
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C'est là, tout haut du moins, ce qu'il n'avouera pas. |
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Pour moi, qu'en santé même un autre monde étonne, |
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Qui crois l'âme immortelle, et que c'est Dieu qui tonne, |
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Il vaut mieux pour jamais me bannir de ce lieu. |
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Je me retire donc. Adieu, Paris, adieu ! » |
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