| Pour être conspué |
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Devinés au coin des brocatelles, |
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J'ai perçu tes contours subtils, presque ; |
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Je songeais alors à quelque fresque, |
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Remembrée avec des blancheurs d'ailes ! |
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C'est pourtant le Tourment d'un ascète. |
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Pourquoi pas ? Je le sais, moi, nul autre, |
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— L'Oiseau bleu dans le Chrême se vautre. — |
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Qui comprend, je le tiens pour mazette ! |
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