| Décadents |
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Nos pères étaient forts, et leurs rêves ardents |
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S'envolaient d'un coup d'aile au pays de Lumière. |
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Nous dont la fleur dolente est la Rose Trémière, |
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Nous n'avons plus de cœur, nous n'avons plus de dents ! |
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Pauvres pantins avec un peu de son dedans, |
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Nous regardons, sans voir, la ferme et la fermière. |
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Nous renâclons devant la tâche coutumière, |
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Charlots trop amusés, ultimes Décadents. |
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Mais, ô Mort du Désir ! Inappétence exquise ! |
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Nous gardons le fumet d'une antique Marquise |
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Dont un Vase de Nuit parfume les Dessous ! |
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Être Gâteux, c'est toute une philosophie, |
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Nos nerfs et notre sang ne valent pas deux sous, |
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Notre cervelle, au vent d'Été, se liquéfie ! |
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