| LE DOCTEUR ET SES MALADES |
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À MON MÉDECIN, LE JOUR DE SA FÊTE
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| AIR : Ainsi jadis un grand prophète |
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Saluons de maintes rasades |
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Ce docteur à qui je dois tant. |
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Mais, pour visiter ses malades, |
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Je crains qu'il n'échappe à l'instant. |
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À ces soins son art le condamne, |
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S'il vient un message ennemi. |
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Fiévreux, buvez votre tisane ; |
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Laissez-nous fêter notre ami. |
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Oui, que ses malades attendent ; |
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Il est au sein de l'amitié. |
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Mais vingt jeunes fous le demandent |
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D'un air qui pourtant fait pitié. |
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De Vénus amants trop crédules, |
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Sur leur état qu'ils ont gémi ! |
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Eh ! Messieurs, prenez des pilules ; |
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Laissez-nous fêter notre ami. |
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Quoi ! Ne peut-on venir au monde |
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Sans l'enlever à ses enfants ? |
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Certaine personne un peu ronde |
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Réclame ses secours savants. |
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J'entends ce tendron qui l'appelle : |
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Les parents même en ont frémi. |
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N'accouchez pas, mademoiselle ; |
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Laissez-nous fêter notre ami. |
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Qu'il coule gaîment son automne, |
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Que son hiver soit encor loin ! |
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Puisse-t-il des soins qu'il nous donne |
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N'éprouver jamais le besoin ! |
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Puisqu'enfin dans nos embrassades |
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Il n'est point heureux à demi, |
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Mourez sans lui, mourez, malades ; |
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Laissez-nous fêter notre ami. |
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