| LA VIEILLESSE |
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À mes amis
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| AIR de la Pipe de tabac |
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Nous verrons le temps qui nous presse |
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Semer les rides sur nos fronts ; |
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Quoi qu'il nous reste de jeunesse, |
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Oui, mes amis, nous vieillirons. |
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Mais à chaque pas voir renaître |
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Plus de fleurs qu'on n'en peut cueillir ; |
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Faire un doux emploi de son être, |
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Mes amis, ce n'est pas vieillir. |
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En vain nous égayons la vie |
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Par le champagne et les chansons ; |
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À table, où le cœur nous convie, |
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On nous dit que nous vieillissons. |
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Mais jusqu'à sa dernière aurore |
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En buvant frais s'épanouir, |
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Même en tremblant chanter encore, |
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Mes amis, ce n'est pas vieillir. |
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Brûlons-nous pour une coquette |
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Un encens d'abord accueilli, |
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Bientôt peut-être elle répète |
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Que nous n'avons que trop vieilli. |
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Mais vivre en tout d'économie, |
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Moins prodiguer et mieux jouir, |
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D'une amante faire une amie, |
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Mes amis, ce n'est pas vieillir. |
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Si long-temps que l'on entretienne |
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Le cours heureux des passions, |
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Puisqu'il faut qu'enfin l'âge vienne, |
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Qu'ensemble au moins nous vieillissions. |
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Chasser du coin qui nous rassemble |
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Les maux prêts à nous assaillir, |
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Arriver au but tous ensemble, |
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Mes amis, ce n'est pas vieillir. |
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