| STANCES, SONNETS, ÉPIGRAMMES, ETC. |
| Jalousie. |
| STANCES. |
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J’AVOIS la fièvre ardente, et, comme en frénésie, |
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Dedans mon triste lit j’en sentois les assauts ; |
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Cependant une jalousie |
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Étoit le plus grand de mes maux. |
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Un rival prend son temps, choisit son avantage, |
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Et vient voir la beauté qui cause mon ennuy ; |
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Il est sot et me fait ombrage, |
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Car elle est sotte comme luy. |
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Bien mieux que ses discours mon mal la persuade ; |
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Et, si je perds le fruit qui devoit être mien, |
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C’est parce que je suis malade, |
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Et que l’autre se porte bien. |
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Elle ne fit jamais de si grossière faute ; |
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Cet esprit, qui ne peut former un bon dessein, |
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Croit qu’un badin qui danse et saute |
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Vaut un honnête homme mal sain. |
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Elle vient à mon lit, elle me plaint sans cesse, |
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Et voudroit, me voyant de tous mes sens perclus, |
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Me faire passer pour tristesse |
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Son désordre et ses yeux battus. |
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Pour mieux dissimuler, elle en veut à ses charmes, |
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Et cependant, au point qu’elle pleure mon mal, |
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Je lis dans ses yeux tout en larmes. |
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Un rendez-vous à mon rival. |
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Cette affectation au dernier point me blesse ; |
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Et lors, si je pouvois, étant bien amoureux, |
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Faire vertu de ma foiblesse. |
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Combien je serois généreux. |
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Mais le Ciel, dont je suy la fatale ordonnance, |
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Luy qui ne les veut pas obliger à demy, |
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Veut encor que mon impuissance |
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S’entende avec mon ennemy. |
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Tout le monde est aux champs, il est seul avec elle, |
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Et peut bien triompher de sa jeune pudeur, |
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S’il brûle autant pour l’infidelle |
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Qu’elle ressent pour luy d’ardeur. |
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Je ne le puis nier, ce fut avec justice |
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Qu’elle eût pitié de moy quand il en fut saison ; |
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Mais elle peut bien par caprice |
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Ce qu’elle fit lors par raison. |
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Hélas ! il me souvient qu’au fort de mon martyre, |
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À pas lens et craintifs, dans l’ombre de la nuit, |
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J’allois afin de le luy dire |
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Sans faire scandale ni bruit. |
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Mais, bien que d’elle-même un autre ait la victoire, |
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Qu’elle perde à son gré la honte et la pudeur, |
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Pourveu qu’elle n’ait pas la gloire |
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De nous faire perdre le cœur. |
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Quoique je me courrouce et que je me dépite, |
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Me désespérer tant et me plaindre si haut, |
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Ce n’est que prêcher son mérite |
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Et que publier mon défaut. |
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Il faut bien qu’à son rang tout le monde l’adore ; |
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Pas un de cet honneur ne doit être privé, |
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Et j’ay tort d’y prétendre encore, |
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Puisque mon règne est achevé. |
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