| Rose |
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Rose, la petite servante |
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De la ferme des Trois-Ormeaux, |
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Est une vertu décevante, |
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Dont l’œil bleu cause bien des maux. |
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Elle a de si charmantes poses ! |
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Et puis, le dimanche au sermon, |
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Rose arbore des rubans roses |
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Et des airs de petit démon. |
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Les gars font cercle sur la place, |
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Les mains propres et bien rasés, |
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En attendant que Rose passe. |
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Rose refuse leurs baisers. |
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Un Don Juan, fier sous sa blouse, |
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Lui dit : « Viens au bois un moment, |
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Puis je jure que je t’épouse ! » |
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Mais Rose sait très bien qu’il ment. |
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On murmure que le vicaire |
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Cherche à prêcher aux Trois-Ormeaux. |
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Rose ne s’effarouche guère |
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Et rit très fort de ses grands mots. |
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Rose va, narguant tout le monde, |
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Très sage, on ne peut le nier. |
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C’est le temps de la neige blonde, |
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Il pleut des fleurs de marronnier ! |
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Rose va, le chemin rayonne |
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De soleil, de parfums, de chants. |
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Tout sourit. Et Rose, mignonne, |
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Donne un sourire aux vieilles gens. |
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Que deviendra — t-elle ? Sans doute, |
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Elle est sage. Mais, que sait-on ? |
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Ou Rose se fera Moumoute |
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Ou bien deviendra Jeanneton. |
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Et qu’elle soit grosse fermière |
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Et femme de quelque lourdaud, |
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Ou que je la rencontre, fière, |
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Assise au fond de son landau, |
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La Phryné superbe et savante, |
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La mère d’un tas de marmots, |
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N’auront plus rien de la servante |
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De la ferme des Trois-Ormeaux ! |
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