| Ville natale |
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Je viens te demander, ô ma Ville Natale, |
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Du calme pour mon cœur, de l'air pour mes poumons ! |
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J'ai traversé des mers et j'ai franchi des monts, |
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Et je t'ai conservé mon amour filiale ! |
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Lorsque je voyageais sous des cieux étrangers, |
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Devant les monuments fameux, dans les ruines, |
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Bien souvent j'évoquai ton cadre de collines ; |
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Je rêvais de pommiers devant les orangers ! |
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Le guide me disait : Voici des paysages |
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Qu'on vient de tous les points de la Terre admirer ! |
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Et je songeais alors, comme pour comparer, |
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Au vallon de la Touque, aux bœufs dans les herbages |
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Je restai bon normand, si je t'abandonnai ! |
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Je n'ai vu nulle part la maison désirée ; |
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Je ne veux pas vieillir dans une autre contrée, |
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Je mourrai dans tes murs, ô ville où je suis né ! |
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Jadis, je te quittai pour courir, — ah ! Jeunesse ! — |
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La vie aventureuse aux mirages tentants ; |
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J'étais fougueux, j'étais altier, j'avais vingt ans ! |
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Et je méconnaissais ton charme, bonne hôtesse. |
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C'est le cœur attendri que j'allai, ce matin, |
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Fouler les gros pavés de tes antiques rues ; |
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Je cherchais du regard des maisons disparues, |
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J'ai revu le Collège où j'appris le latin. |
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Du Palais de l'Évêque aux anciennes tours grises, |
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J'ai marché, comme un pélerin, jusqu'à ce soir ; |
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Sur un banc du Jardin Public j'allai m'asseoir |
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Et moi, le mécréant, j'entrai dans tes églises. |
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Le passé m'enlaçait avec ses doux liens ; |
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Des fantômes d'amour sont venus m'apparaître ; |
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Et j'ai senti combien est enchaîné mon être |
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Au petit coin de France où dorment tant des miens ! |
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Ah ! c'est que tous ceux-là que connut mon enfance, |
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Parents, amis, voisins, je les recherche en vain… |
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Comme il en reste peu pour me tendre la main ! |
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Chacun de mes appels tombe dans le silence. |
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Mes parents ? J'ai perdu les mieux aimés d'entre eux : |
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Père, frère, puis sœur : le sort me fut sévère : |
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En cinq ans j'ai, cinq fois, gravi comme un calvaire |
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Le dur chemin qui conduit aux Champs-Rémouleux. |
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Mais, ces êtres de qui j'ai clos les yeux, je doute, |
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Parfois, qu'ils soient partis pour ne plus revenir : |
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Tout est plein d'eux, ici ; leur exil va finir… |
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Je m'attends à les voir arriver sur la route. |
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Cette route, depuis vingt ans, n'a pas changé : |
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Les arbres, toujours drus, ont le même feuillage, |
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Et les mêmes roquets jappent sur mon passage, |
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Cependant que l'on m'a déjà dévisagé… |
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Derrière son rideau, c'est une ménagère |
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Qui se demande, avec un regard soupçonneux, |
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Quel est cet inconnu, promeneur matineux, |
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Et moi, je sais fort bien le nom de la commère. |
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De tous petits enfants sont debout sur le seuil ; |
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— O marmaille, maillons de l'éternelle chaîne ! — |
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N'ai-je pas vu, voilà vingt ans, la même scène |
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Et le même vieillard dans le même fauteuil ? |
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Les générations vivent ; le même geste |
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Est fait par le grand-père et par le petit-fils ; |
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Je reconnais des attitudes, des profils, |
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Car l'aïeul qui partit vit en l'enfant qui reste ! |
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Dans son pays natal, on n'est point isolé. |
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Ici, je serai près de ceux de ma lignée, |
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Gens à l'âme à la fois hautaine et résignée ; |
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Je suis le descendant d'obscurs semeurs de blé ! |
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