| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XLIII |
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A présent, sur la route où je marche éperdu, |
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Il n'est pas un seul être et pas un cœur au monde |
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De qui mon triste appel, en cette nuit profonde, |
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Puisse jamais être entendu. |
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Et le cœur qui battait près de mon cœur fidèle |
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Reste silencieux et glacé par l'oubli ; |
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Laissant dans le passé l'amour enseveli, |
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Mon souvenir aux cieux remonte à tire-d'aile. |
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A présent, sous un ciel sinistre et ténébreux |
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Je chemine en pensant que j'y voyais naguère |
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Passer éblouissants des anges de lumière |
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Qui souriaient aux amoureux. |
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J'ai devant moi la vie et n'ai point d'espérance, |
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Ma jeunesse a séché comme l'herbe des champs ; |
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Et, poursuivi par la douceur des anciens chants, |
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Je voudrais me coucher dans l'éternel silence. |
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J'ai devant moi la vie et n'ai point d'espérance, |
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Ma jeunesse a séché comme l'herbe des champs ; |
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Et, poursuivi par la douceur des anciens chants, |
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Je voudrais me coucher dans l'éternel silence. |
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