| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXVI |
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Nous voguions en mer sous les étoiles ; |
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C'était le bon temps que ce temps-là ! |
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Les brises du nord gonflaient les voiles |
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De notre barque de gala. |
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Nous ne pensions pas que la jeunesse |
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Traverse la vie en papillon, |
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De nos doigts s'échappe et ne nous laisse |
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Qu'une poussière et qu'un vain nom ! |
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Et pourtant la mer, sous les étoiles, |
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Nous prêtait son dos ; et nous allions, |
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Tandis qu'un vent frais gonflait nos voiles |
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En route vers les millions. |
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Vers tous les trésors d'un nouveau monde, |
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Vers la libre vie et vers l'amour ! — |
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Pensions-nous rouler sous l'eau profonde, |
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Sans tombe et sans larmes un jour ? |
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Car nul n'a pleuré notre naufrage ; |
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Nos malheurs, qui donc les eût redits ? |
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Les gens attardés sur le rivage |
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Nous croient heureux en paradis. |
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D'autres livreront aussi leurs voiles |
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Aux traîtres baisers du vent du soir ; |
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D'autres partiront sous les étoiles |
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Sans même agiter un mouchoir ! |
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Car ils croient en eux, folle jeunesse ; |
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Au départ, ils n'ont aucun regret. |
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Ils sont abîmés dans leur tendresse : |
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Pour eux le monde disparaît. |
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Oubliez le monde, il vous oublie ! |
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Bon voyage alors, partez tous seuls ; |
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La funèbre mer de deuils remplie ! |
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Vous roulera dans ses linceuls. |
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