| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXV |
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Il ne nous reste donc, après tant de nuits folles, |
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Qu'à nous dire bonsoir et qu'à nous oublier ; |
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Si tant est que l'oubli puisse nous délier |
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D'un millier de serments et de tendres paroles. |
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Mais je ne veux pas dire, alors que tu t'en vas, |
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Que ce bonheur, c'est ton caprice qui me l'ôte ; |
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Ne me dis pas non plus que tout est de ma faute, |
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Soyons galants, pour Dieu ! ne nous insultons pas. |
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Nous subissons la loi des choses. — Quand j'y pense, |
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Je me dis « Pourquoi donc nous être tant aimés, |
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Pourquoi les soirs d'été si doux, si parfumés, |
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Ce murmure amoureux ou ce vaste silence ? » |
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Mais, puisque nous souffrons tous deux un mal commun, |
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Penses-tu donc que rien ne reste de ces choses ? |
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Oh ! dis, après avoir tant respiré de roses, |
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N'en garderons-nous pas je ne sais quel parfum ? |
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Et jusques à la mort, en nos chemins arides, |
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Le souvenir des temps qui se sont envolés |
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Ne planera-t-il pas sur nos deux fronts voilés |
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Où, parmi les baisers, se creusèrent des rides ? |
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Mais le temps fatal est venu, |
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L'amour t'a de nouveau conquise ; |
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Il me semble te voir assise, |
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Ma chère, auprès d'un inconnu. |
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Te dit-il les mêmes paroles |
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Qui jadis ont troublé ton cœur |
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En dépit du rire moqueur |
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Qui volait sur tes lèvres folles ? |
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L'amour n'a qu'un air à chanter, |
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Mais il est si doux et si tendre |
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Qu'une femme pourrait l'entendre |
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Pendant toute l'éternité. |
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Regardant sa tête si chère, |
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Tu vas glisser entre ses bras, |
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Et tu lui répètes tout bas |
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Ce que tu me disais naguère. |
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Non ! ta jeunesse est là qui m'aimera toujours ; |
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Tu ne verseras pas les mêmes pleurs d'amour, |
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Tu n'auras pas la voix si fraîche et si câline ! |
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Le regard .de tes yeux qui toujours m'illumine |
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Ne le percera pas, lui, de sa flèche d'or, |
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Car ta jeunesse est mienne et m'appartient encor. |
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Toutes les voix du ciel, dans la nature immense, |
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Auront beau murmurer l'éternelle romance |
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De la sainte beauté, du printemps et des fleurs, |
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Et nous dire d'aimer du profond de nos cœurs, |
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Nous resterons pensifs au milieu de nos joies ; |
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Si l'herbe est d'émeraude et que le ciel flamboie, |
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Alors qu'au clair soleil les. fleurs resplendiront, |
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N'osant pas, malgré tout, nous couronner le front |
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De roses ni de lis, mais de sombres pensées, |
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Nous porterons le deuil de nos amours passées. |
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