| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXIV |
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Le vent était bien doux, la lune était bien fine, |
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Par une nuit de mai, par une nuit divine |
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Où nous nous sommes tant aimés ! |
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Et les brises de mai, chère, sont toujours douces, |
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Et des baisers d'argent s'endorment sur les mousses, |
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Bien que nos cœurs se soient fermés. |
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Ah ! si nos cœurs pouvaient oublier ces extases, |
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S'ils pouvaient, une fois brisés, comme des vases |
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Répandre toute leur liqueur ! |
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Mais le vent d'autrefois est encore sonore, |
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La lune douloureuse a des baisers encore |
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Qui nous tombent au fond du cœur. |
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Je me souviens ! la lune éclaire la nuit noire |
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Et verse un jour subit au fond de ma mémoire ; |
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Je me souviens, je me souviens ! |
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Et je maudis la nuit que la lune a bénie |
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Et que les vents légers emplissaient d'harmonie, |
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Où tout bas je te disais : Viens… |
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Je maudis ma mémoire et la traîtreuse lune |
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Et le vent qui pleurait parmi la forêt brune. |
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Hélas ! hélas ! peut-être un jour, |
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Voulant me souvenir, tout navré de tristesse, |
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Je maudirai la froide et l'inerte vieillesse |
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Capable d'oublier l'amour ! |
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