| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXII |
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Il faisait une nuit merveilleusement belle ; |
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Et le chant des oiseaux encore insomnolents, |
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Aussi doux que possible, était des plus troublants. |
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Ah ! par de telles nuits il n'est point de cruelles ! |
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La lune se leva, toujours tendre et fidèle |
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Aux pâles amoureux qui se montrent constants : |
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Il circulait dans l'air un souffle de printemps, |
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Et le cœur allégé se sentait presque une aile. |
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Ah ! tous nos souvenirs sont morts et enterrés |
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Purs souvenirs d'amour, glorieux et sacrés, |
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Pouvez-vous habiter encor ce cœur infâme ? |
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Sans avoir la pudeur de nous boucher les yeux, |
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Je t'ai dit : mon amour, et tu m'as dit : mon âme |
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Et nous nous sommes mis à rire tous les deux. |
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