| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXI |
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C'est bien fini, le temps de compter jusqu'à trois, |
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Notre amour par le bleu va déployer ses ailes |
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Nous ne tressaillons plus aux vieilles ritournelles ; |
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Tu n'y comprends plus rien — ni moi non plus, je crois. |
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Nous n'irons plus cueillir les fraîches fleurs des bois ; |
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Mais, pour faire semblant d'être encore fidèles, |
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Nous nous achèterons des bouquets d'immortelles |
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Et nous en fleurirons nos amours d'autrefois. |
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Pauvres amours, si chers à mes jeunes années ! |
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Mais l'inflexible loi des dures destinées |
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Met entre nos deux cœurs un abîme d'oubli. |
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Mais va, nous chanterons ta chanson, la dernière, |
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Sur notre passé, pour jamais enseveli, |
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Comme deux rossignols pris dans un cimetière. |
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