| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXX |
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Est-ce donc qu'il est vrai, dans cette âpre vallée |
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De larmes, de sanglots et de gémissements, |
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Que notre âme ne peut subir inébranlée |
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Ni d'intenses plaisirs ni de rudes tourments ? |
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Et que le cœur humain sitôt se rassasie |
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De sa propre jeunesse et de la volupté, |
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Et qu'admis dans l'Olympe à manger l'ambroisie, |
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Il lui prenne un dégoût de l'immortalité ? |
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A peine il a saisi ce qu'il suivait sans trêve |
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Qu'il le rejette au loin avec des pleurs d'enfant |
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Et dès qu'il a touché le papillon du rêve, |
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Il voit s'en envoler la poussière d'argent. |
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Et rien ne reste plus qu'un peu de jouissance, |
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Cadavre du désir mort dans toute sa fleur ; |
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Et nous, muets d'horreur devant notre impuissance, |
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Nous restons sans amour et la mort dans le cœur. |
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Nous avons tant vécu que notre âme lassée |
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Réclame le silence et la paix du tombeau ; |
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Et debout sur le seuil une morne pensée, |
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Chantant des chants de mort, renverse son flambeau. |
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Nous avons épuisé les fraîches matinées, |
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Les aromes, les voix, les souffles, les rayons ; |
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Les fleurs dont nous avions nos têtes couronnées |
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Nous ont empoisonnés pendant que nous dormions. |
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Ah ! les nuits de plaisir et de galanterie, |
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Les guitares vibrant dans l'air léger du soir, |
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La fenêtre qui s'ouvre, et puis la causerie |
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Avec l'amant debout au pied du balcon noir ! |
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En me ressouvenant de ces nuits sans pareilles, |
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Si je veux à présent jouer des airs nouveaux, |
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Les passants attardés se bouchent les oreilles, |
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Car mon cœur — le maudit ! —sonne horriblement faux. |
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Nous n'avons pas menti pourtant, chère infidèle, |
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Quand la première fois nous étions tout émus ! |
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Mais c'est la loi du monde inflexible et cruelle : |
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Nous avons tant aimé, las ! que nous n'aimons plus ! |
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