| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXVIII |
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Le vent roulait les feuilles mortes ; mes pensées |
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Roulaient comme des feuilles mortes, dans la nuit. |
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Jamais si doucement au ciel noir n'avaient lui |
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Les mille roses d'or d'où tombent les rosées. |
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Une danse effrayante, et les feuilles froissées |
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Et qui rendaient un son métallique valsaient, |
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Semblaient gémir sous les étoiles, et disaient |
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L'inexprimable horreur des amours trépassées. |
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Les grands hêtres d'argent que la lune baisait |
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Étaient des, spectres : moi, tout mon sang se glaçait |
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En voyant mon aimée étrangement sourire. |
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Comme des fronts de morts nos fronts avaient pâli, |
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Et, muet, me penchant vers elle, je pus lire |
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Ce mot fatal écrit dans ses grands yeux : l'oubli. |
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