| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXVII |
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Si quand je te contemple, ô reine de folie, |
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Tu me trouves ainsi l'air morne et soucieux, |
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C'est que toute la mer a passé dans mes yeux, |
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Et mon regard est fait de sa mélancolie. |
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Naguère ma prunelle où rayonnait la vie |
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S'allumait d'un éclair et reflétait les cieux, |
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Et vers l'horizon d'or s'aventuraient joyeux |
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Tous les espoirs d'une âme encore inassouvie. |
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Maintenant, j'ai douté ; sur le bord des chemins |
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Je me suis assis, pâle, et le front dans les mains, |
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En sentant par lambeaux s'en aller tout mon être. |
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Et puis, j'ai contemplé la mer, la triste mer |
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Qui m'a fait ce regard glacé qui te pénètre, |
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Ce regard douloureux et ce sourire amer. |
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